Susanna Bauer

 

Écrire est mon écrin.

 

in Chroniques du hamac

 

 

 

Tessa Horrock - Pebbles

 

Le crayon est mon antenne, la peau est mon antenne, mes poumons avalent le vent, le cœur fait tambour avec le tonnerre. La bête est rusée, elle tourne, ne s’approche pas directement, elle a pissé à peine et tout reste sur sa soif. Un avion, ridicule moucheron, vient la narguer, son moteur résonne comme un chant de cathédrale, ça énerve la bête qui souffle des naseaux, gronde. Pour l’accueillir comme il se doit, avec respect, je lui offre de mon vin de gaillet et nous buvons ensemble, elle tourne plus vite, rugit sourdement mais je sais qu’elle tiendra sa grêle loin de mes plantes. Nous avons un pacte. Je laisse sa respiration s’unir à la mienne, l’air est un élément avec qui je partage de grandes affinités. La bête me répond avec force et douceur à la fois, le vin de gaillet répand sa saveur légèrement amère dans ma gorge. La bête est tout près, elle bouscule les objets, courbe les arbres, elle ne va pas tarder à mordre, mais elle est lumineuse et la voilà qui pisse sa joie sans retenue. Les gouttières recueillent : eau d’orage, le plus euphorisant des parfums. La bête me couve maintenant, tout s’est assombri, ma peau frissonne et je sens à quel point elle retient sa force pour ne rien détruire. Je reste dehors, un peu à l’abri sur la terrasse, entourée des chevaux de vents qui diffusent leurs prières. Je tiens un galet poli dans ma main, gris sombre et dense, comme si je tenais l’orage lui-même. La lumière est incroyable, la bête m’a prise à l’intérieur d’elle-même et tout est calme.

 

in Le livre des sensation

 

 

Zehra Doğan

 

un bouquet pourrissant

dans le crépuscule de paille

l’obsession d’une prairie

bourgeon de tourterelle

feuille de pommier

le mystère ruisselle

dans un losange de lumière

sur les veines de l’initiée

nous goûterons ce miel sidéral

la sueur des calices au goût de citron

la saveur tendre d’une pluie défenestrée

l’encre douce de l’âme

 

 

cette flaque à boire à la frêle cuillère

entre l’os et l’humus

dans les maquis du silence

avec la sève des nuages

et la sublime audace

de nos chapelles ardentes

pour se convaincre que la salive

et le feu de nos rêves

peuvent conjurer la sombre

et stridente rage

des temps de mort

 

 

 

William Smith

 

Les feuilles passent, l’arbre demeure. Lent retour vers les racines pour celui qui cherche, se concentre, traverse la sève, retourne au point zéro de la  poussée.

 

in Chroniques du hamac

 

 

Saskia Boelsums

 

des étoiles qui chutent

des fruits mûrs qui tombent 

le cœur qui s'ouvre

c'est toujours

au parfait moment

 

 

Andreea Dumuta

 

il y a peut-être un sens à l'insensé, atroce compris, vu de l'autre côté de ce monde qui se croit matériel. Pour savoir il faut voir, pour croire il faut toucher, pensaient les uns, disaient les autres, alors nous voyons jusqu'où peuvent aller les ténèbres humaines, nous touchons le fond des blessures les plus purulentes, nous nous enfonçons dans la matière avec une arrogance et un désespoir sans fin. Un claquement de doigt, une nano-fraction de seconde à l’échelle du temps cosmique, avant de retrouver notre intégrité véritable, atomisée d'amour

 

in Philosovie

 

 

Ben Mc Laughlin

 

BELLE AU BOIS DORMANT

Belle endormie
au bois charmant
jolies fleurettes
et lapins blancs

Parfums de terre feuilles
dans tes robes froissées
attirent la lumière
et les insectes zélés

Belle assoupie
au charme d'antan
les framboises sont mûres
mais nul prince tu n'attends

La nature te suffit
et c’est toi qui règnes
princesse sauvage
d’un château dans les arbres

 

in Toboggan de velours

 

 

 

 

Alexander Zavarin

 

Prendre la route

qui grimpe vers la douceur

comme une écharpe vaporeuse

autour du cou de la lumière

 

lancer au ciel quelques prières

légères comme des pièces de cuivre

d'une monnaie qui n'aurait plus cours

 

se gorger du silence

d'un sommeil d'oiseau

qui a passé la nuit

à boire de l'encre

 

 

 

 

 

 

 

 

Auteur inconnu

 

 

De toute part, il n’y a que l’immensité liquide des océans, et cela fait déjà quelques temps maintenant que j’ai perdu de vue l’ancien rivage.

 

 

in Journal 2005

 

 

 

 

Auteur inconnu

 

 

Désir, marcher, marcher, rejoindre le point de départ, le point de nulle part et puis mourir, les yeux gorgés de beauté intense, grands ouverts sur l'espace jusqu'à ce que le froid et la chaleur ne soit plus qu'une seule et même brûlure.

 

in Journal 1997

 

 

 

George Lawrence Bulleid - Iris

 

bouffée de Calliope

 

nous sommes les écharpes d'Iris

qui donnons naissance

à l'infini des nuances
nous sommes débris de lumière

sépulcres de démiurges laminés

 

in Petit livre des illuminations simples

 

 

 

Iness Rychlik

 

l’onguent de l’aube 
pénètre la nuit
à l’ombre de l’homme
une faim de femelle
la ruche dégorge son miel
l’amour s’offre 
le corps des abeilles
 
in Des volcans sur la lune

 

 

Brigitte Carnochan

 

Quelque chose de grandiose

Venait de naitre

Une fleur ou peut-être

L’Amour

 

in États du big bang

 

 

Natacha est gauchère

 

 

Carnabole

 

 

pantin manipulé
ce dégoût de soi
à refaire sans cesse
mêmes sutures
sur plaies purulentes
déchirures

 

démêler le sordide
du sauvage
distinguer la beauté
au sein des carnages
pureté innocence pendues

à des mamelles animales

 

pantin suis-je
de quelle mascarade ?

 

à traîner un mal
une malé-diction
paralysant poison
cette noirceur qui déchire
creuse ses abîmes
et nous voilà
abîmés

 

poison tu es

poisson je dois être
mais poisson

ne se noie pas
moi si

vertige des eaux soûles

 

in Mon collier de sel

 

 

Sensei Akira Kurosawa

 

voir à l’œil nu le brin

qui s'effiloche et le tirer

pour voir jusqu'où

il peut aller

 

in Histoires d'amour, histoire d'aimer