22/01/2023
Colette
Que c’est curieux, on résiste victorieusement aux larmes, on se « tient » très bien, aux minutes les plus dures. Et puis quelqu’un vous fait un petit signe amical derrière une vitre, on découvre, fleurie, une fleur encore fermée la veille, une lettre tombe d’un tiroir, et tout tombe.
in Lettre à Marguerite Moreno
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20/01/2023
Pascal Perrot
Les révélations se succèdent, et les oracles d’aujourd’hui se nomment politique, économie de marché ; ses sibylles travaillent à des futurs conformes et leurs crédos s’enfoncent dans nos gorges, raillant la bestialité de nos tripes.
in Une brèche dans la tapisserie des ombres
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Florentine Rey
Au square
des hommes en cravate
réclament des miettes
aux petits oiseaux
in L’année du pied-de-biche
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Friedrich Nietzsche in Ainsi parlait Zarathoustra, 1885
L’État est le plus froid des monstres froids. Il ment froidement ; et voici le mensonge qui s’échappe de sa bouche : Moi l’État, je suis le peuple.
in Ainsi parlait Zarathoustra, 1885
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19/01/2023
Franz Kafka
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Edward Snowden
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15/01/2023
Anne-Marie Beeckman
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John Muir
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Friedrich Nietzsche
J’appelle dépravé tout animal, toute espèce, tout individu qui perd ses instincts, qui choisit, qui préfère ce qui lui fait mal.
in L’Antéchrist - 1888
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09/01/2023
Lionel Mazari
Mains, fleuve, vallée
avec des orages de griffes…
in Le séjour impossible
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Cervantès
Alors que la vie elle-même est démente, qui de nous peut dire où se trouve la folie ? Trop de bon sens, n’est-ce pas aussi de la folie ? Chercher des trésors là où ne se trouve que la boue, n’est-ce pas pure folie ? Et la folie suprême n’est-elle pas de voir la vie telle qu’elle est et non telle qu’elle devrait être ?
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Don Quichotte à Sancho in L'Homme de la Mancha par Brel
Le Grand Enchanteur !
Méfie-toi de lui Sancho.
Son cœur est de glace, glacée est son âme.
Ses yeux sont de cliquetantes mécaniques,
la terre est flétrie où son pas s’est posé.
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Aldonza in L'homme de la Mancha par Brel
Pourquoi, pourquoi voit-il pousser la rose
Là où la rose ne poussera pas ?
Pourquoi veut-il toujours brûler sa vie ?
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08/01/2023
Jean Azarel
Courez lièvre des éboulis,
que s’accouplent partout
le souple et l’indécis
dans le bruissement
des fougères.
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Jean Bédard
Je voulais être cet œil, cette mémoire, le parchemin
sur lequel cela se trace d’instant en instant.
J’étais une âme en pleine commémoration.
in Marguerite de Porète
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