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CITATIONS - Page 167

  • Irma Bonfillon

     

    Il ne vivait plus de soleil mais de néon.

     Dans son néant détonnaient tous les violons.

     Le plaisir exaspérait sa crécelle

     Mais l’amour s’enfuyait à l’horizon.

     

      in Fugitives

     

     

  • Diane Meunier

     

     Cette nuit…

      Des ailes de libellules ont poussé dans mon cou

      Des plumes minuscules ont recouvert mes mains…

      J’ai tenté de voler mais deux pattes d’éléphant m’ont retenue au sol…

      

     Cette nuit…

      Mes yeux ont transpercé la lumière nocturne

     Et j’ai perçu et vu ce qui n’est pas connu

      Ma bouche a nommé ce que je ne connaissais pas non plus

      Pour emplir ma tête de silence

      

     Cette nuit…

      Un vent doux a gonflé mes narines comme des voiles claquant de plaisir

      Sur ma peau des petits points d’argent couraient comme des étoiles en rut

      

    Cette nuit…

      Mon cœur ne battait plus : il chantait

      Ma tête ne pensait plus : elle savait

      Mais hélas !

      Ce matin… je ne sais plus rien…

     

    in Poèmes en poche

     

     

     

     

     

  • Jean-François Sené

     

    Au matin tu étais grosse de rêves

     Inaccomplis

     Bercée encore par les cris

     Des oiseaux luminaires

     Dans le fouillis sans mots

     Des forêts anciennes

      

    in Amarante entre les lignes

     

     

     

     

  • Michel Talon

     

    Ta cigarette réveille le chat

     Qui la détrousse.

     Le musicien qui reste

     Souffle les mouettes

     Au téléphone, l’or des repentirs s’anime

      

     in Jeune fille

     

     

  • Franz Bartelt

     

    Dans les grands vaisseliers posés à l’horizon,

     Trésors empilés dans l’ombre poudreuse,

     Des frégates en flacon, des sirènes moisies,

     Des métaux hérissés de couleurs vantardes.

      

    Des tourbillons pétrifiés, des fugitifs à l’arrêt

     Et de longs autobus vernis à la main.

     

     

  • Werner Lambersy

     

     Le poème
     est un rapport inconnu
     à la vérité
    la mort aussi
    le poème n'est pas la mort
     mais il passe
     par là
    la mort
     comme le poème
     passe par là où l'on ne peut
     qu'être seul
    la mort est poétique
     en ce qu'elle est sans retour
    le poème
    est la mort de la mort

     

     

     

     

  • Fernando Savater

     

    moins on possède une culture authentique plus on a besoin de dépenser de l'argent pour se divertir le week-end ou pendant les vacances. Si personne ne vous apprend à vous créer des joies de l'intérieur, vous devez tout acheter au-dehors. Vous tombez alors dans l'échec dénoncé il y déjà des siècles par un sage taoïste : " L'erreur des hommes est d'essayer de réjouir leur coeur avec des choses, quand ce qu'ils doivent faire c'est réjouir les choses avec leur cœur. "

    in Pour l'éducation

     

     

  • Jean-Paul Gavard Perret

     

    Seule la nuit suce l’angoisse et la remue vibrante. Reprendre, répéter. Nudité du matin sur la ville. Le pont ne sert à rien. D’un bout à l’autre du jour, les débris d’insomnie autour des écrous noirs où se défait sa cambrure. Corps cassants, cassés déchirant le jouir. Peu d’histoire tout compte fait.

     

     in Les oignons et la glotte

     

     

  • Patrick Joquel

     

    Pour une joie éblouissante.

     Ruisselante.

     Je traverse la saison sans parler. Ou si peu. L’été je n’ai rien à dire. Ces profonds bleus m’étincellent et cela suffit.