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Le poème
est un rapport inconnu
à la vérité
la mort aussi
le poème n'est pas la mort
mais il passe
par là
la mort
comme le poème
passe par là où l'on ne peut
qu'être seul
la mort est poétique
en ce qu'elle est sans retour
le poème
est la mort de la mort
moins on possède une culture authentique plus on a besoin de dépenser de l'argent pour se divertir le week-end ou pendant les vacances. Si personne ne vous apprend à vous créer des joies de l'intérieur, vous devez tout acheter au-dehors. Vous tombez alors dans l'échec dénoncé il y déjà des siècles par un sage taoïste : " L'erreur des hommes est d'essayer de réjouir leur coeur avec des choses, quand ce qu'ils doivent faire c'est réjouir les choses avec leur cœur. "
in Pour l'éducation
Sous la surface
Ils
Invisibles. Mais
Ils sont là-dessous qui poussent et poussent et poussent.
in La peur
Seule la nuit suce l’angoisse et la remue vibrante. Reprendre, répéter. Nudité du matin sur la ville. Le pont ne sert à rien. D’un bout à l’autre du jour, les débris d’insomnie autour des écrous noirs où se défait sa cambrure. Corps cassants, cassés déchirant le jouir. Peu d’histoire tout compte fait.
in Les oignons et la glotte
Combien
Ont traversé mes nuit
Sans même
Un mot de passe
in Tabous de nous
Pour une joie éblouissante.
Ruisselante.
Je traverse la saison sans parler. Ou si peu. L’été je n’ai rien à dire. Ces profonds bleus m’étincellent et cela suffit.
L’originalité consiste à faire comme tout le monde
sans pouvoir y parvenir
C’est le temps des transitions imperceptibles,
Un glissement vers l’ombre qu’on ne soupçonne pas.
Je dresse des listes à défaut de dresser des lions.
Seul, le ruisseau continue à couler,
heureux enfin d’être entendu des herbes
et de pouvoir aider la terre à tourner
à l’intérieur du silence.
in Plein d’amour
Depuis près d'un demi-siècle, il se servait de son esprit comme d'un coin pour élargir de son mieux les interstices du mur qui de toute part nous confine.
in L'Œuvre au Noir
Tout bois est gris quand il est réduit en cendre.
Vous qui gosses, avez pour lit
Le pavé de la mairie
Vous qui gosses, été, hiver, automne,
Printemps, obtenez le prix Goncourt de la misère
Vous ! Vous ! Vous ! Vous !
Vous êtes des héros.
in Prières aux dieux
Mais l’enfant bleu
Livré au désert livide,
S’acharne à sucer
Un sein tari
Que se disputent les mouches.
Vers lui, rampe la camarde
Au baiser perfide.
Au loin, sanglote le tam-tam :
Il est mort l’enfant là-bas.
in Les saints innocents
Seigneur, des bombes sont plantées comme des choux de Chine.
Eternellement pour une poignée de farine
Tes enfants font la queue. Et notre ruine
Est à la une
Seigneur, quand reviendras-tu, Seigneur.
in Prières aux dieux