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CITATIONS - Page 213

  • Georges Bataille

     

    Ton sexe est le point le plus sombre et le plus saignant de toi-même, un extrême désaccord existe entre lui et ce que tu montres de toi… C’est pourquoi il te faut écouter la voix barbare et fêlée qui vient de la profondeur de ton ventre.

     

     

     

     

     

     

  • Michel Besnier

     

     Le mystique, c'est celui qui est en crue, qui est plein de lui-même et, en ce sens, souverain. Il est tellement plein de lui-même qu'il peut irradier comme un soleil. Je ne crois pas qu'il y ait des mystiques tristes, il ne peut pas y avoir de mystiques tristes. Le mystique est un être d'appétit... 

     

    in La grâce de solitude

     

     

  • Andres Serrano - Frozen Semen with Blood - 1990

    andres serrano Frozen Semen with Blood 1990.jpg

     

    Offrez-moi des glaciers à la portée de la grâce, des semences de langues précoces, la douce jubilation du fruit.

     

    Le signe vivace tracé à la salive. Les griffures sacrées.

     

    L’instinct d’absolu entre serments de nymphes et parades simiesques.

     

    cg in Le poulpe et la pulpe

    (Cardère, 2011)

     

     

     

     

     

  • Khalil Gibran

     

    Vos enfants ne sont pas vos enfants. Ils sont les fils et les filles de l'appel de la Vie à elle-même. Ils viennent à travers vous mais non de vous. Et bien qu'ils soient avec vous ils ne vous appartiennent pas. Vous pouvez leur donner votre amour mais non point vos pensées, Car ils ont leurs propres pensées. Vous pouvez accueillir leurs corps mais pas leurs âmes, Car leurs âmes habitent la maison de demain, que vous ne pouvez visiter, pas même dans vos rêves. Vous pouvez vous efforcer d'être comme eux, mais ne tentez pas de les faire comme vous. Car la vie ne va pas en arrière, ni ne s'attarde avec hier. Vous êtes les arcs par qui vos enfants, comme des flèches vivantes, sont projetés. Que votre tension par la main de l'Archer soit pour la joie.

     

    in Le Prophète

     

     

  • Christian Bobin

     

    L'amour est comme un peintre qui oublierait - chaque matin, dans son atelier - la vieille histoire du monde, pour saisir une fleur éternelle dans le tremblé de l'air. 

     

    in Lettres d'or