Ernesto Sabato
Toute notre vie ne serait-elle qu'une suite de cris anonymes
dans un désert d'astres indifférents ?
in Le tunnel
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Toute notre vie ne serait-elle qu'une suite de cris anonymes
dans un désert d'astres indifférents ?
in Le tunnel
Je m'en voulais d'avoir pris un train ce matin, d'avoir oublié que ce n'était pas en parcourant quelques centaines ou quelques milliers de kilomètres que l'on risquait de se doubler soi-même d'un seul centimètre.
in Sophie, la mer et la nuit
Le temps est la toupie de Dieu.
in Prisonnier du berceau
Où sont les hommes ? reprit enfin le petit prince.
On est un peu seul dans le désert...
- On est seul aussi chez les hommes, dit le serpent.
in Le Petit Prince
Pour s'éprendre d'une femme, il faut qu'il y ait en elle un désert, une absence, quelque chose qui appelle la tourmente, la jouissance. Une zone de vie non entamée dans sa vie, une terre non brûlée, ignorée d'elle-même comme de vous.
in La part manquante
Il ne sait rien des femmes. Il ne sait pas qu'elles peuvent faire leur maison dans la main de l'homme, pour peu qu'elle leur soit tendue. Il ne sait pas qu'elles sont capables de marcher jusqu'au bout du monde pour un regard qui les fasse vivre. Il ne sait pas qu'elles savent attendre comme aucune bête ne le peut. Les épousées, les abandonnées attendent, les filles de bordel, les saintes attendent. Les hommes vont, les femmes attendent. Jusqu'au fond des fonds de l'espérance elles attendent. Jusqu'à la haine même. Et quand la haine vient aux femmes, que Dieu protège ceux qui les ont bafouées.
in L'homme à la vie inexplicable
Dans le désert, j'ai vu une créature, nue, bestiale, Accroupie sur le sol, Elle tenait son cœur dans ses mains Et le dévorait. Je lui ai dit, "Est-ce bon, mon amie?" "C'est amer, amer", répondit-elle; "Mais je l'aime Parce qu'il est amer ET parce que c'est mon cœur."
Ne me recherchez pas dans les salons, les couloirs, les foules criardes. recherchez-moi dans le fond des mots les plus simples : l'océan, le vent, la prairie, l'horizon.
Le tourbillon destructeur de l'histoire, en balayant à tous vents les cultures en miettes, disperse aussi des spores.
in Le paradigme perdu
Tout homme qui marche peut s'égarer.
in Faust
Et la larme de l’œil rit du bruit de la bouche
in Les contemplations
Le poète, le vrai poète, possède l’art du funambule.
in Neige Aléa
La poésie, c'est quoi ?! Des conneries bien en ordre, c'est tout !
in L'intégrale des brèves de comptoir 1992-1993
Le soleil
Ne parle pas du mal
Qu'il a eu
À être là.
in Du domaine
Qui tire la langue dans le désert
ne s'arrête pas à deux pas de l'oasis.