Edith Wharton

 

 ils rencontraient le bonheur comme s'ils eussent surpris un papillon dans les bois dénudés et neigeux.

 

 in Ethan Frome

 

 

 

Christian Bobin

 

Qui rit après sa mort? La pluie dans le feuillage.

 

in L'autre visage

 

 

Marcel Proust

 

[...] il vient dans la vie une heure [...] où les yeux las ne tolèrent plus qu'une lumière, celle qu'une belle nuit comme celle-ci prépare et distille avec l'obscurité, où les oreilles ne peuvent plus écouter de musique que celle que joue le clair de lune sur la flûte du silence.

 

in Du côté de chez Swann

 

 

 

Romain Gary

 

Aimer est une aventure sans carte et sans compas où seule la prudence égare. 

 

in Clair de femme

 

 

 

Jules Renard

 

Papillon, ce billet doux plié cherche une adresse de fleur.

 

 

Eugène Guillevic

 

Les forêts le soir font du bruit en mangeant.

 

 

Luis Sepúlveda

 

 Comme disent les Shuars: le jour, il y a l'homme et la forêt. La nuit, l'homme est forêt.

 

in Le vieux qui lisait des romans d'amour

 

 

 

Jean Giono

 

il y a dans la forêt des bruits qui ressemblent à des paroles.

 

in La femme du boulanger

 

 

 

Khalil Gibran

 

La racine est une fleur qui dédaigne la gloire.

 

in Le sable et l'écume

 

 

 

Kobayashi Issa

 

Tuant une mouche j'ai blessé une fleur

 

 

 

Eschyle

 

la violence, en s'épanouissant, produit un épi de malheur, qui ne fournit qu'une moisson de larmes.

 

in Les Perses

 

 

Paul Valéry

 

Tendresse est tendance à se livrer en toute faiblesse à la douceur d'être faible. Mais d'où vient ce " plaisir " ? Cette faiblesse, il est vrai, cet attendrissement - prépare un coup d'extrême force. 

 

in Mélange

 

 

Michel Laclos

 

Essuie-glace : collectionneur de papillons.

 

 

 

 

Karl Kraus

 

L'imagination a le droit de se griser à l'ombre de l'arbre

dont elle fait une forêt.

 

 

 

 

 

Paul Lafargue

 

Une étrange folie possède les classes ouvrières des nations où règne la civilisation capitaliste. Cette folie traîne à sa suite des misères individuelles et sociales qui, depuis des siècles, torturent la triste humanité. Cette folie est l'amour du travail, la passion moribonde du travail, poussée jusqu'à l'épuisement des forces vitales de l'individu et de sa progéniture. Au lieu de réagir contre cette aberration mentale, les prêtres, les économistes, les moralistes, ont sacro-sanctifié le travail. Hommes aveugles et bornés, ils ont voulu être plus sages que leur Dieu ; hommes faibles et méprisables, ils ont voulu réhabiliter ce que leur Dieu avait maudit. 

 

in Le droit à la paresse