Béatrice Gaudy

 

Le coquillage a traversé

Des millénaires

Pour jaser à ton oreille

Il connaît la source

D’où jaillissent les étoiles

 

in Fossile

 

 

 

Veronica Ebert

 

 

 

 

Patrice Blanc

 

Ma nuit……

 

 Ma nuit

M’habille en colt

En souris

En vertèbres

 

Joyeuse impatiente et nue elle

Digère ma vie

 

 Ma nuit

m’habille de plumes

de morves

et de larmes

 

gigantesque présence elle

dégaine mes nerfs

 

Ma nuit

s’esquive en moi

en cratères

en orient

 

magnifique lumière nue elle

 assoiffe ma vie

 

Ma nuit…

 

 

 

 

 

Michał Klimczak

 

 

Patrice Breno

 

Les orbites grandes ouvertes

Tous fils de Hyeronimus Bosch

Essuyant douleur, souffrance

Où est le bien, où est le mal

Leurs membres deviennent mandibules et pattes d’insectes

Leurs corps se couvre de plumes et d’écailles

Leur bouche se fait bec ou persifleuse

Ils sont oiseaux, reptiles ou batraciens

Ils sont chaos

Jugement dernier

Ou fin du monde

 

 

Georges Jacquemin

 

 Je n’écris pas pour vous

qui alignez vos cocas

vos pizzas sur la toile

cirée

de vos cages

 

 

Mia Mäkilä

 

 

Oscar Kessel Cespedes

 

on invoqua Dieu,

on imprima son nom sur l’argent,

mais Dieu ne s’imposa pas.

 

Personne ne sais le moment

où l’un se convertit dans l’autre,

où se confondirent chèques et prières ;

Dieu en personne ne parvenait plus à rester lui-même

s’il ne portait pas sa carte dorée.

 

in In God we trust

 

 

 

 

Philippe Naudet - Assez

 

 

Evelyne Postic - Les rayons lumineux - 2014

 

 

 

 

Pascal Lenoir

 

L’éternité pour incarner un rôle secondaire

 

in Coïncidences personnelles

 

 

Diego Palavas - la poésie

   

La mer a bavé sur la grève,

 Jusqu’à nos pieds,

Nus sur le sable délavé

 Ecume blanche au coin des lèvres

Elle a bu ravalé nos pas, 

La mer a bavé jusque là

  

La poésie n’existe pas

 

 Le ciel a pissé sur la ville,

Sur les prairies du macadam

 Sans broncher, sans bouger d’un cil,

Le cul planté sur le ramdam

 Vieillard ivrogne aux cheveux d’ange

Titubant bouteille à la main

 Tout s’entremêle, tout se mélange

Le ciel a frappé de ses deux poings.

 

 La poésie n’existe pas.

 

 

 in Punk plastic etc…