Croquettes délicieuses aux carottes, oignons, châtaignes

Carottes râpées, oignons émincés, farine de châtaignes, deux œufs, un peu d'eau, cumin, gomasio et huile de tournesol pour le plat, cuisson au four.

 

 

 

Photohaïku

 

 

 

 

Laurier tin, paradis hivernal des butineurs

 

 

Éristale, tenace ou gluante ?

 

Et la belle abeille européenne (Apis mellifica)

 

 

Ando Fuchs

 

 

Bruno Blais - Moonwalk

 

 

Cécile Ossant

 

 

Thich Nhat Hanh

 

 

 

Danila Tkachenko - série Escape

 

 

Trois photohaïkus de ce jour

 

I

 

 

 

 

 

II

 

Land-art vite fait pour les oiseaux et les fées

 

 

 

 

 

III

 

Anarchie solaire

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Trash Riot - Sous la mer

 

 

Serge Quadruppani - Contre l’énergie masculine au pouvoir soyons toustes des femmes dissolvantes !

paru dans lundimatin#460, le 20 janvier 2025

https://lundi.am/Contre-l-energie-masculine-au-pouvoir-soyons-toustes-des-femmes-dissolvantes

 

 

"On sait que Zuckerberg, patron de Meta (Facebook, Instagram, WhatsApp, Threads), pour complaire à Trump et monter dans la caravane des rois mages de la Tech venus se prosterner devant le divin monstre, a apporté dans la crèche de Mar a Lago outre deux millions de dollars, une interview où il évoque la nécessité de réintroduire de l’« énergie masculine » dans des réseaux sociaux menacés d’ « émasculation » [1]. On pensait à ça en relisant quelques pages de Gli Uomini Pesce, le dernier roman de Wu Ming 1.

Dans ce livre non encore traduit, le membre du collectif bolognais raconte comment la jeune chercheuse Antonia est conduite à enquêter sur deux mystères qui se rejoignent : celui de l’identité réelle de son oncle Ilario récemment décédé, cinéaste et héros des guerres partisanes contre le nazis et les fascistes, et celui des hommes poissons du titre, légende née dans le delta du Po en proie aux exactions industrialistes des humains. Voici le passage dans lequel elle s’entretient avec un médecin détenteur de bien des secrets, qui me semble entrer en si forte résonnance avec l’époque :

    — Avez-vous déjà lu Klaus Theweleit ?
    —  Non, je ne connais pas.
    — Vous vous occupez du rapport entre terre et eau, entre solide et liquide. Theweleit pourrait vous servir. Son monumental Männerphantasien est une exploration de la psyché proto-fasciste. L’auteur examine une quantité infinie de journaux intimes, papiers, opuscules et livres écrits par des rescapés de la Grande guerre et par des membres des Freikorps, les groupes paramilitaires qui, entre autres, assassinèrent Rosa Luxemburg. Ceux qui écrivent là sont presque tous des hommes qui par la suite ont adhéré au national-socialisme ou, tant qu’ils ont existé, à d’autres courants du fascisme allemand. Le cadre qui en émerger est très utile pour comprendre ce qui se passe à Mesola [dans le delta, NdT].
    L’homme fasciste est un mâle mal à l’aise, au développement psychologique inachevé et à l’identité précaire, qui craint à chaque instant de se dissoudre. C’est pour cela qu’il a besoin de l’Ordre, de corps – physiques et sociaux – solides et aux limites sûres. Des corps secs, sans rien qui coule, et avec une coquille qui les protège. Theweleit parle de « carapace » psychique.
    (…)le fasciste a la terreur de se dissoudre, de fondre. Avec son image mentale d’un corps tonique et scellé, il essaie de fuir à la pensée de la putréfaction, de la reddition à l’informe qui l’attend de toute manière, parce que corpus debet solvi [le corps doit se dissoudre en latin, NdT]
    (…)
    J’en viens à penser à l’importance énorme qu’occupa dans la rhétorique fasciste l’assèchement du Marais Pontin. Là où auparavant régnaient le marais, l’informe, l’incertitude, le régime avait fait apparaître un espace sec, régulier et réglé, avec des limites nettes, et l’entreprise était citée parmi les plus grandioses. Et masculine : le duce torse nu, immortalisé à battre le grain dans un domaine d’Aprilia.
    De la terreur de la dissolution dérive la peur de la femme. Le féminin est associé aux flux mystérieux : les menstrues, l’humeur vaginale, l’odeur du liquide amniotique… Tout cela met le fasciste mal à l’aise, le remplit de doutes. Sa manière de tenir en respect l’incertitude est de se créer une femme sans humeurs, qui a endigué ses propres flux, et donc ne représente par une menace, mais qui serait en fait virginale et soignante. Theweleit l’appelle l’Infirmière Blanche, parce que le plus souvent, il s’agit d’une infirmière. Elle est l’épouse de la nation, prend soin du patriote et en recoud les blessures, rétablissant la limite entre son corps et le monde extérieur.
    La femme ennemie, au contraire, est dissolue, ce qui en réalité veut dire dissolvante…

Lisant cela, comment ne pas songer au corps que s’est fabriqué Zuckerberg, converti au MMA, ce sport des winners, des adeptes du droit du plus fort promu par Musk, le triomphant général de l’armée des adeptes du muscle scientifique comme rempart contre l’angoisse de vivre et de mourir ? Les transhumanistes qui prennent en main ces jours-ci le poste de pilotage de l’empire américain sont assurément le pire danger auquel l’humanité ait été jamais confrontée. A nous de réfléchir aux moyens de les rappeler à leur nature soluble. La voie choisie par Luigi Mangione est certes d’une grande portée symbolique, mais hélas d’une efficacité proche de zéro. Ce n’est pas en éliminant les corps de la tech qu’on viendra à bout de ce qui les a produits, car ce qui les a produits, le capitalisme, en produira autant que nécessaire aussi longtemps qu’il durera. C’est en s’attaquant à la fiction dont ces corps sont porteurs, en proposant dans la rue, dans la lutte, dans la vie quotidienne, d’autres rapports au monde et aux autres, qu’on aura quelques chances de dissoudre leurs maléfices. Il me semble qu’en France, des groupes comme « Les Peuples Veulent » et des mouvements comme les Soulèvements de la Terre montrent des voies possibles.

Serge Quadruppani"

 

 

à propos de l'auteur, voir ma note de lecture sur un de ses livres :

http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2018/01/09/loups-solitaires-serge-quadruppani-6015473.html

 

 

 

Victor Hugo

 

 

Le pont suspendu de Marie-Françoise Ghesquier

Extraits :

Arpenteur penché en direction de la terre
marque le sillon du même encore
dédié au retour à la ligne.

(…)

On se demande s’il faut arracher des os
aux cages thoraciques 
de la nuit

(…)

La voilà lune vestale
nacre fluide
à l’aune d’un sentier
scandé sur la fin des temps

(…) Les bâtis du Port Nord survivent
comme autant de reliques recroquevillées,
bâtis en ramassis sur eux-mêmes
relégués à l’extrême onction
des voies de garage.

(…)
On ne voit que des formes abstraites
Dans l’empierrement des yeux.

(…)

On chemine entre les flaques. L’air est élimé. On sent la
rouille qui s’infiltre
insidieusement : rouille fongique fallacieuse
pénétrant la peau, les yeux, l’artère fémorale.

Les mots naissent-ils de la décomposition du monde ?

(…)

Des nuées d’oiseaux sombres volent à contre-jour
formant dans le ciel une plaie de cendres.

(…)

On se perd dans tout cet amas de pièces détachées
entre bords et lignes,
entre taches et traits,
à profusion abrasés.

De ces tas entassés torves
surgit le chaos en étages achalandés,
brocante de rouille en points de bâti surjetés
au bord du décor démultiplié cubique.

(…)

Des volets bouclent la voix des murs.

(…)

Le temps est ailleurs,
aspiré dans les cylindres soufflets métallo-souffreteux
dans les tubes tuyaux béton granuleux
jusqu’aux poutres d’acier s’entrecroisant
tout là-haut dans le ciel emmêlé de nuages.

(…)

On sent un parfum de terre mouillée
un parfum de vase
venant du fleuve.

L’oubli a donc une odeur ?

(…)

On entend le bruit lointain de l’autoroute,
Une inquiétude qui tord les viscères,
Les glissières de sécurité.
On entend les poncifs crucificateurs. De les entendre
à même le sol réclame l’entaille des veines.

(…)

On sent dans le dos les chaines qui bloquent l’entrée des
portes condamnées

(…)

Lune rose pleine entière ronde lune immense posée
comme dans un grand nid troué de noir profond.

 

*

 

Paru chez Rafael de Surtis fin 2022. J'ai publié des poèmes de ce recueil dans le n°75 de Nouveaux délits, en avril 2023.

 

 

Traductrice de formation, Marie-Françoise Ghesquier vit actuellement en Saône-et-Loire, près de Chalon-sur-Saône. Elle écrit dans des revues (Décharge, Comme en Poésie, Traction Brabant, Nouveaux Délits, Cabaret). Son premier recueil de poèmes, Aux confins du printemps, paraît en 2013 aux Éditions Encres Vives. Viennent ensuite À hauteur d’ombre, chez Cardère (2014), La parole comme un cristal de sel (2016), De tout bois si (2017), aux Éditions Henry, Danse en résistance chez Jacques Flament (2021).

 

 

 

 

 

 

Poing d’ombre de Guénane (extraits)

 

Poésie
ce mot ourle
toutes les lèvres
mais si peu savent
entrer en silence
et l’accueillir.

(…)

Tout poème vous invite
à fuguer en vous-même
ce gouffre où personne
ne vous coupe la parole.

 

(…)

D’instinct l’enfant sait
le pilotage des fenêtres
les godilles secrètes
les bômes où il envergue
les rideaux de son rêve.

 

(…)

Poésie
souffle de survie
porte de sortie des incurables.

 

(…)
tous 
ils crochent
des dents se cachent
derrière chaque
question harpon
être grand c’est mentir.

 

(…)

L’Ange est un chat
aux ailes angora
l’Enfant est en cale sèche
dans la basilique secrète
de l’abandon. Elle écoute
l’orgue barbare des murmures.
Dormir
c’est un peu mourir
au fond de soi-même
mais moins dangereux
que se pencher
à la portière de la vie.

 

(…)

De l’enfance elle ne retint que les manques
les vides les silences

 

(…)

Les erreurs balisent
la piste où tu cahotes.
Décollage imminent
prendre une bonne hauteur de rêve
avant la rechute

 

(…)

à demi dévorés
à demi dévoreurs
faisons en sorte
que le jour rapporte
un butin de lumières.

 

(…)

Ceux qui rament 
dans un marigot de larmes.
Ceux à qui
une vie ne suffit
pour naître.

 

(…)

Il faut fuir tous les miroirs
surtout les regards
ils déforment.

Pourtant certains poèmes
vous parlent et vous aiment
dans la langue des miroirs.

 

(…)

Qui fournit la formule
pour exister
quand dans nos veines
coule par moitié
le sang de l’angoisse.

— D’où venez-vous ?
— De moi-même.

 

(…)

Être poète
c’est tenter de rendre habitable 
une solitude.

 

(…)
Aimer c’est dormir sans amarre
Sur un fleuve rongé de rapides.

Aimer 
c’est attiser
la gâchette
d’un révolver intérieur
qui cliquette
entre tempe et cœur

Aimer est un mot créateur
les autres sont à demi-morts.

 

(…)

Triomphante solitude
au bout du parcours
l’amour
tout sculpté de ses coups.

 

(…)

Lueur 
craquelure
rayon inquisiteur
chaque flaque palpite
accueille sa claque de lumière.

 

(…)

Faut-il revenir 
pas à pas vers soi-même
pour ne plus être ce poing d’ombre
qui nous assomme ?

 

Paru chez Rougerie éd., 2000

 

Pour en savoir plus sur Guénane : http://www.guenane.esy.es/