Jirasak Plaboothong - Form is Void
En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
Tout bois est gris quand il est réduit en cendre.
Vous qui gosses, avez pour lit
Le pavé de la mairie
Vous qui gosses, été, hiver, automne,
Printemps, obtenez le prix Goncourt de la misère
Vous ! Vous ! Vous ! Vous !
Vous êtes des héros.
in Prières aux dieux
Mais l’enfant bleu
Livré au désert livide,
S’acharne à sucer
Un sein tari
Que se disputent les mouches.
Vers lui, rampe la camarde
Au baiser perfide.
Au loin, sanglote le tam-tam :
Il est mort l’enfant là-bas.
in Les saints innocents
Seigneur, des bombes sont plantées comme des choux de Chine.
Eternellement pour une poignée de farine
Tes enfants font la queue. Et notre ruine
Est à la une
Seigneur, quand reviendras-tu, Seigneur.
in Prières aux dieux
Des avions ont crevé les yeux de l'azur
Enfer arraisonné par l'aile qui s'éploie
Dans une ultime chute, un homme ravit l'oiseau
Une chose m'inquiète : si le Paradis a une porte,
c'est qu'il y a des murs...
in Les Euphorismes de Grégoire