Judith in den Bosch - Breaking the waves

 

Me laver des scories qui cherchent encore reconnaissance.

Être creuse afin d’être usée et renouvelée sans fin.

 

Comme une veine.

 

cg in Le poulpe et la pulpe, Cardère 2010

 

 

 

 

 

Feggari Xouw

 

c’est un sentiment lumineux, étonnant

mais sur lequel on ne peut s’appuyer

un peu comme un vent mêlé de lumière

 

in Le baume, le pire et la quintessence

 

 

 

 

 

Liu Guosong

 

Je n’écrirai plus beaucoup de paroles. Des mots, juste comme bol frêle étoile.

Quelques mots pour allumer un feu, nourrir un oiseau.

Des sons de montagne et d’eau.

 

cg in Le poulpe et la pulpe, Cardère 2010

 

 

Wenzel Hablik - Starry sky - 1909

 

Mon rêve de la nuit dernière...

Voir à main gauche

la Lune de Saturne à l’œil nu

toute petite à côté de Saturne immense

à main droite Jupiter

éblouissant couleur flammes

pépinières d'astres et de planètes

le monde avait changé

le cosmos s'était rapproché

époustouflant de beauté

 

 

 

Georg Emil Libert

 

Vois la lune qui pleure

ses poissons d'argent

d'argent et de beurre

en longs flots luisants

et tu dors encore

d'un profond sommeil

et tu rêves encore

mon enfant de miel

 

cg in Toboggan de velours

 

 

 

Flora - Fresque de Pompéi - 1er s. av. JC

 

Se perdre…

 

Dans la touffeur du cœur, une quête et l’aube dépose une nouvelle rose dans la boite d’allumettes.

 

Chaque solution n’est toujours qu’une étape.

 

L’animal, l’étoile, la graine, le vent, l’eau, l’acide, les limbes et les cimes.

La cueillette du jour lavée au lait des nuits.

 

 

cg in Les mots allumettes, Cardère 2012

 

 

 

Claude Monet - Bois d'oliviers au jardin Morenoo

 

chant des cigales

danse des oliviers

le sang coule entre les cuisses

des grands-mères de Bacchus

 

cg in Petit livre des illuminations

 

 

 

Sara Abid

 

bourgeon de tourterelle

feuille de pommier

le mystère ruisselle

dans un losange de lumière

sur les veines de l’initiée

nous goûterons ce miel sidéral

la sueur des calices au goût de citron

la saveur tendre d’une pluie défenestrée

l’encre douce de l’âme

cette flaque à boire à la frêle cuillère

entre l’os et l’humus

dans les maquis du silence

 

cg in Aujourd'hui est habitable

 

 

 

 

Nom Kinnear King

 

 

 

Sur ma langue

se mélange le cru et le doux

le cri et la caresse sans cruauté

sur ma langue le poivre

se marie au miel

un onguent vivant

une brûlure de joie

les clous de ma croix

ont le parfum du girofle

et mes nuits sont

d’une obscure clarté

de petits anges

dodus et cornus

y agitent leurs ailes

y sèment des étoiles

en fleurs d’oranger

dans le ciel apaisé

le vent sirote

un alcool de prune

qu’il a volé à la lune

 

inédit du jour

 

 

 

 

 

 

 

 

Judith in den Bosch

 

Quarante ans d’écriture pour dire une seule et même chose, tenter de dire. Empêchée de vivre, empêchée d’être, bonzaï abandonné. La forme n’a pas plu, le fond sera et pour toujours, délibérément ignoré. Le reste ne sera que la même et minable pièce jouée et rejouée devant une salle vide. Pas qu’une impression, pas une illusion. Quarante années de tentative d’intégration et l’ombre qui n’a cessé de me grignoter : l’araignée avide de ma non-existence. J’ai beaucoup essayé, différemment essayé, je suis épuisée. Asséchée, non, des océans de larmes encore disponibles et un amour, amputé de tous ses membres mais pugnace. J’ai le cœur tabassé, la peur jusque sous les ongles, respirer devient de plus en plus laborieux. Je suis une cible parfaite et je rage et déteste pour le mal que ça me fait. I’m lost since ever. Une cible idéale pour conforter la normalité. Je n’ai jamais été protégée, balancée molle et nue dans ce monde de marteaux, de pilons, de masques ricaneurs, de rouleaux compresseurs. Mais quelque chose en moi cependant terrifie, quelque chose à bâillonner, à détruire. Je n’ai jamais été protégée. J’ai tout pris de plein fouet, l’âme trouée comme une lune, martelée. Et comment ne serais-je pas polie avec autant de coups ? Miroir. Je vous renvoie ce que vous êtes, pas ce que je suis. Je n’ai jamais été. Juste dépouillée continuellement de l’intérieur, par l’ordre de ne pas être. Rebelle pourtant, oui rebelle de toute mon âme, le cœur en miettes.

 in Ourse bipolaire

 

 

James Wainwright

 

La nuit est tombée, claire, la lune s'y baigne tout en demeurant invisible. Une brume de légende flotte sur les champs, le repère des saisons s'est égaré. Qu'est-ce que la réalité lorsque nous bougeons sans cesse ? Qu'est-ce qui ne change pas ?

Le mouvement, le courant.

 

cg in Calepins voyageurs et après ?

 

 

 

Marie Ghillebaert - Offrande de feu, de fleurs et de couleurs - Pèlerinage de la pleine lune - Chamundi Hill, Karnataka, Inde - 31 juillet 2015

 

Savoir tisser de la joie avec tout ça, malgré tout ça et la faire partager, c'est ça le courage et rien d'autre. Il faut cependant dire, poser le noir, ne pas faire semblant. Ce n'est qu'en acceptant toutes nos émotions qu'on peut trouver cette joie inconditionnelle. Au début, un petit truc de rien du tout, la dernière étincelle d'une toute petite braise, on souffle dessus pour voir, on n'y croit pas, c'est mort mais cette dernière petite lueur, ce point rouge en soi, c'est ce qui ne meurt jamais. Alors on souffle dessus, on continue et un jour un peu de fumée, un autre une flamme, un autre encore un brasier à l'intérieur ! « Se consumer de joie », cette petite expression anodine. Puis l'incendie retombe, c'est le noir, on oublie, on n'y croit plus mais toujours ce petit point rouge. Si on s'en souvient, on le retrouve vite et on recommence, on souffle dessus. Vient le jour où l’on sait qu'on peut rallumer cette braise quand on veut, une paix s'installe, rien n'a changé dehors mais celles et ceux qui nous croisent aperçoivent la flamme. Elle illumine, elle réchauffe celles et ceux qui veulent bien s'approcher et une flamme rallume une autre flamme qui rallume une autre flamme et alors nous brûlons, libres et joyeux, nous brûlons de vie.

 

in Ourse bipolaire

 

 

 

Giovanni Castell - série Aporie

 

nos petits bateaux

nos petites histoires

ont rendez-vous

au grand océan

de lumière

                                                     

c’est lui qui fait battre nos cœur

tourner nos petites centrales

 

in Le livre des sensations

 

 

 

Auteur inconnu

 

Sentir à quel point nous sommes fait de la même étoffe que les fleurs, les nuages, le vent, la pluie et que nos limites ne sont là que pour jouir de toutes les sensations possibles.

 

cg, in Le livre des sensations

 

 

 

Carles Netto Lluis - Papers 3, 2019

 

Il y a dix, vingt, trente ans et la vie passe. Inconsciente. Même nœuds, mêmes impasses. Nos grimaces et nos cris, étranges colifichets empruntés au théâtre d’ombres. Impasse des tourments, des rancœurs à déloger, des caillots de vanité.

 

Passez-moi la lame qui incise la matière du langage. Sève d’étoiles, draille des signes. Babel fond sous ma langue. J’en fixe simplement l’ombre sur le papier. Infini fugitif. Mes empreintes sur les neiges éternelles de l’inconnaissance.

 

in Celle qui manque