Oksana Vetova

 

 

Poésie, langue noire et chatoyante de la gitanerie. Fragilité, espièglerie, obsession de la mort… Qu’en est-il du dosage andalou dans mon sang ? « Tu es seul et seul tu vivras », le bel héritage. Si vrai pourtant. Tener ángel ou tener duende ? La grâce céleste ou le noir pouvoir, caché au fond des entrailles ? Celui qui brûle les sangs, comme l’écrivait Lorca. L’ange descend sur nous, le duende remonte à la gorge, en connivence avec la mort intruse.

*

 

in "à la loupe", à tire d'ailes 2020

 

 

 

 

Nikolay Biryukov - Anna Chipovskaya en Persephone

 

Innana, Ishtar, Astarté

Brûlés le fruit le jardin

Symboles de ta perdition

 

Tu as réduit les mères nourricières

au rang de putains de l’agro-industrie,

tu leur a mis le joug

de tes folies mécanistes.

 

Cérès Déméter pleurent sans fin,

quelle que soit la saison,

Perséphone ne quitte plus les enfers.

 

in Salines, à tire d'ailes 2007

 

 

Gao Xingjian

Cultiver le calme et regarder la société sombrer… avec tout ce qu’il peut y avoir d’étincelles positives dans la perte de contrôle. Se sentir comme ça à l’intérieur, pas une certitude à laquelle se raccrocher, ne reste que l’invisible, l’impalpable, la foi. Avoir foi ou ne pas avoir foi… Ce ne sont pas les faits qui changent, mais l’état dans lequel on les accueille et ce n’est pas rien…. Respirer ou suffoquer, ce n’est pas la même chose.

 

in Le livre des sensations

 

 

 

 

 

Audrey Casalis - série Les Passages

 

Le manque m’a donné la connaissance intérieure du vide.

La voie de l’instant, l’ennui pulvérisé. Juste se placer dans l’intervalle. Impeccable posture.

La seule qui réponde à une véritable nécessité.

 

Appel et jaillissement, évaporation, déshabillage.

Le témoin est presque nu maintenant. Franchir, s’affranchir.  

 

La traversée ne relie pas un point à un autre, elle nous rend à notre originelle unité.

 

in Le poulpe et la pulpe, Cardère éd. 2010

 

 

 

Thierry De Cordier - Zeeberg, 2011

 

L’abrupt

 

Il y a ce moment honteux, irracontable, insupportable. L’orgueil du fauve reste une forme d’amour, mais celui qui, sans même un dernier regard, s’éloigne hiératique vers le glacier du renoncement total, est-il sage, alpiniste ou suicidé ?

Pourquoi vivre est-il si violent ?

 

in Le baume, le pire et la quintessence

 

 

 

 

 

Alexandre-Gabriel Decamps - Les Momies de St Michel - XIXe s.

 

Sans amour, nous ne sommes que des momies, mais la voie de l'amour est truffée de pièges, tendus par nos propres ego. Elle n'est ni claire, ni spacieuse, elle est soumise aux caprices de notre nature ignorante et instable. Il peut y faire froid, il peut y pleuvoir interminablement, trop sec, trop chaud, des orages, des tempêtes... 

Tout est bon, tout en lui porte sa leçon ! Parfois c'est tellement difficile, que nous finissons par nous demander à quoi bon emprunter une telle voie. Il n'y a pas de réponse, la voie elle-même est la réponse.

 

in Journal 1997

 

 

 

 

Grisélidis Real

 

LA VIE SELON LA PLUS ÉMOUVANTE DES PUTAINS

 

Se noircir toute la nuit

danser baiser

bourlinguer

traverser les frontières

et n’en avoir rien à foutre

 

in Bonzaïs hallucinogènes, Gros Textes 2017

 

 

 

 

 

 

Gao Xingjian

 

Le mot juste. Un silence pointé. Un baiser.

 

Le mot juste, un souffle. Le premier déchire les poumons. Le dernier les recoud.

Le mot juste, pas un soufflet. Le mot juste ne dit pas je t’aime mais le fait. Il ouvre le cœur, ça fait mal, mais l’air est juste.

 

L’air qui sépare le mot de la mort.

 

in Les mots allumettes, Cardère 2012

 

 

Marina Brydnya - Morning elf - 2011

 

Silence épinglé au ciel

Boutons d'étoiles mal cousus

Aux vestes des poucets

Chuchotis de rivière

Soupirs des fossés

Libellules ensorcelées

Par les folles herbes

 

*

in Au fond du tiroir, livre d'artiste 2012

 

http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2012/11/27/livre-d-artiste-n-2-au-fond-du-tiroir.html#more

 

 

 

David Alvarez

 

La lune exerce sa pleine influence. Éclat livide et ensorceleur. Le silence a une nouvelle texture, un goût de déjà vécu, un voile d'amertume... Un drap froid est tombé. Est-ce moi qui l'ai cousu de mes propres désillusions ?

Avais-je cessé de l'attendre bien avant qu'il ne revienne ? Voilà l'amour expédié au plus profond des contrées lunaires !

 

in Journal 1996

 

 

Jonas Feige - de la série Night on the Sun - 2016

 

 

D’être comme déjà morte, lui a ouvert une voie spirituelle et le feu caché est si ardent, la source si vive que le plus tenace ennui n’a pas raison d’elle, que le vide loin de l’anéantir la concentre en un noyau toujours plus vif et incorruptible. Ou presque.  Et dans ce presque se cache la fêlure. Dangereuse fêlure.

 

Alors elle creuse un tunnel sous les tombes qui mène au vaste ciel, à la mer tiède du ventre, à la bouche de sève qui fait pousser les arbres, au souffle d’où naissent toutes les musiques. Le ciel aura beau s’obscurcir, le froid pourra l’étreindre, silence et désespoir n’auront pas raison d’elle. Elle crache du sang dans les noirs chaudrons, met le feu aux bûchers de glace, joue du marteau sur les bornes de verre.

 

Elle trouvera toujours la faille par où passe la lumière.

 

Faille, fêlure, ce n’est pas la même chose.

 

 

in Le baume, le pire et la quintessence

 

 

Indigo - Songs of freedom

 

Paroles des corps, danse cosmique, le bal du vide et ses milliards de particules.

 

 

 

 

Félix Labisse

 

La main a des yeux. Dedans mordre délicatement. Faire le vide, dedans, autour. Rien ne sert de courir après l’autre s’il n’est pas prêt. Descendre, faire confiance.

 

in Celle qui manque

 

 

Philippe Naudet - Crépuscule - décembre 2020

 

 défaire le crépuscule

glisser dans les reflets renards de ses draps

 

fixer l’horizon par des pointes d’améthyste

le laisser sécher à la lune

 

tracer un paysage au fusain de la langue

compter les brûlis sur la peau

les innombrables feuillets de nos masques pâles

 

regarder fondre la vitre du réel

ses reflets d’huile sur l’étendue de neige

 

le roulis des roseaux

grand soleil rouge à l’horizon brûlé

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009

 

 

Bang Hai Ja - Naissance de lumière - 2014

 

Du plomb fera-t-on métal solaire ?

Folle ou sage la grande perforatrice 

Pour aller au cœur où réside le secret ?

 

Créatures oui

Mais de quoi ?

 

Dans son bain en fusion

Son rire apocalyptique

Grand x

Non résolu

 

Arbitre défoncé

Programmateur de génie

Méga lumineux

Maître amour

 

Chercher le sens

N’a aucun sens

Le révélé

Demeure

Caché

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009