Philippe Naudet - mai 2020

 

se tailler les veines

laisser couler

les sangs d'encre amère

distiller les trous noirs

qui criblent l'âme

prendre le corps

disséqué sur la table

froide et lisse

d'une morgue

et le jeter

dans l'orbite du néant

 

 

 

Antonio Palmerini

 

Je marche.

Je dois marcher.

 

Le ciel a mordu. Les chiens sont lâchés.

Dans les poitrines, les cœurs s’épavent.

On offre les hirondelles aux crocs du boucher.

 

Partout, s’installent des cirques funèbres.

 

Les ébréchés se font berner par les miroirs.

Torpeur... Foutoir irrespirable.

 

Je dois marcher.

 

in Fugitive, Cardère 2014

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De la vie et de l'amour

J'avais 19 ans quand j'ai écrit ça et je me débattais dans la dépression, j'étais différente, depuis longtemps je le savais et je cachais cette différence comme une maladie honteuse, je la cachais avec un crayon ou une machine à écrire (haaaa, la machine à écrire !) sur des feuilles, des cahiers, je la cachais dans mes fumées de joints aussi, dans mes fugues diverses et variées et tout ce que je pouvais trouver pour faire écran, entre moi et moi, entre moi et le monde. Un jour, vers mes 30 ans, j'ai retourné ma peau et j'ai commencé à montrer à ce monde, tout ce qu'il y avait d'écrit dessus, partout, couches sur couches, sur mes organes, mes muscles, mes nerfs, toute l'encre qui se baladait dans mon sang. Grâce à internet, je pouvais le faire cachée derrière un écran encore, à l'abri, et ce que je suis aujourd'hui découle de ces premiers pas dans le monde, ma naissance en tant que poète, artiste (singulière, c'est à dire hors du groupe, la compagnie de spectacles de rue avec laquelle j'ai travaillé tant d'années) tous ces trucs un peu perchés, nullement rentables, qui prêtent à sourire quand ce n'est pas plus méchant, cela a coïncidé avec pas très longtemps après, ma naissance au monde en tant que maman, c'est là que j'ai pris conscience de mon courage, de ma force, de mon endurance, de ma résilience et surtout de l'infinie capacité d'amour qui était la mienne. J'ignorais tout ça, j'étais en colère, profondément blessée depuis l'enfance, j'étais désespérée, souvent auto-suicidaire, je ne trouvais de place nulle part, j'avais tendance à aller la chercher au plus bas, je me suis tue trop souvent (tue-tuée) et actuellement je réalise tellement de choses, mais j'ai toujours écrit, avant même de savoir former des lettres, j'étais pressée ! Donc, j'avais 19 ans quand j'ai écrit le texte que je poste ci-dessous, 19 ans c'est l'âge de mon enfant, un texte tapé à la machine, qui est toujours resté planqué, comme une tare. J'ai envie de l'offrir aujourd'hui et à celles et ceux qui auront l'envie, la patience, la curiosité peut-être de le lire, tout était déjà là finalement, je n'ai pas beaucoup changé, j'ai mûri et je m'incarne beaucoup mieux, je suis toujours aussi perplexe face à ce monde qui me fait toujours aussi mal, face à l'amour qui me questionne trop profondément et m'interdit tout mensonge, mais je suis une guerrière maintenant, une vraie, celle qui a déposé les armes qu'elle usait contre elle-même, qui s'accepte entièrement et qui n'a pas encore écrit son dernier mot  ! :-)

 

 

DE LA VIE ET DE L'AMOUR

 

 

J'ai beau vouloir me donner tout entier, ouvrir toutes les portes de mon âme, je ne parviens point à me livrer. Je garde tout au fond, ce lieu secret du "Moi" où personne ne pénètre. Personne ne peut le découvrir, y entrer, parce que personne ne comprend personne.

Maupassant

 

 

Depuis le jour où je suis devenue membre de cette grande mascarade, intitulée la vie, je n'ai eu cesse de rechercher le bonheur, ce précieux trésor enfoui quelque part sous les décombres et d’exiger la liberté comme un droit ! Le droit d'être moi-même ! Oui, mais à quel prix ?

 

Je t'aime... Combien de fois l'ai-je dit, combien de fois l'ai-je entendu ? Je suis toujours prête à y croire mais si le bonheur n'est qu'une illusion alors quel est le sens de cette vie de souffrance ? Il y a toujours quelqu'un, quelque part pour nous faire du mal à l'instant où nous pouvions tout espérer ! Combien de mondes se sont-ils écroulés autour de moi ?

 

Toujours reconstruire car il est impossible de vivre sur des ruines ! Ramasser les morceaux éparpillés et refaire le puzzle...

 

C'est sûr, la vie vaut d'être vécue et pourtant je doute encore. Je me pose peut-être trop de questions. Il y a un tel décalage entre nos espoirs et la réalité ! Sommes-nous condamnés à l'éternelle insatisfaction ?

 

Chacun tire sur un bout de la corde, chacun tente désespérément de creuser sa place, tout en nous piétinant les uns les autres. Face à la mort, ces luttes deviennent absurdes ! Alors j'aime, pour donner un sens à ma vie, tout en sachant que l'amour ici bas n'est qu'un doux leurre... Nous ne sommes jamais vraiment aimés comme nous le désirons.

 

*

 

L'homme pourra t-il un jour lever les yeux vers le ciel ?

Comme une taupe, aveugle, il creuse des galeries vaines à la recherche du temps perdu. Le cœur plein de poussière, il erre sans trêve tel un navire en détresse, une âme en quête d'un corps égaré quelque part entre la vie et la mort...

 

Petit à petit quelque chose tente de prendre forme mais c'est douloureux de renaître, de refaire à chaque fois ce qui peut se défaire à tout moment... Je ne veux être prisonnière de rien, ni de personne ! Je veux pouvoir aimer sans contrainte, être aimée sans être enchaînée !

Il y a tant de choses cachées, insoupçonnées, peut-on passer de l'autre côté du miroir ? Je crains de perdre mon âme dans une quête illusoire...

 

L'amour est un voleur, un vampire ! Il profite de la nuit pour se glisser en silence dans mon cœur, tendre secret au parfum musqué et puis au petit matin, il mord !

 

Les délices du corps abusent l'esprit, nous croyons goûter à l'amour et tombons dans le piège, dépendance ! Quel obscur narcotique qui n'a même pas la décence de nous offrir la mort en partage !

 

L'amour est inaccessible, tel l'horizon qui s'éloigne quand on espère le toucher. Il m'entraîne chaque jour un peu plus loin à travers les méandres de sentiments incontrôlables. Je le désire pur, puissant, hors de toutes limites, délivré des chaînes qui nous lient au quotidien, mais le temps me dit d'oublier mes rêves de petite fille et me dessine l'amour comme une jolie cage dorée.

 

Les liens qui nous attachent les uns aux autres sont tissés par la peur de la solitude qui harcèle l'homme depuis toujours. Je voudrais me donner sans être possédée. Je ne veux pas être simplement l'ombre d'un autre.

 

Comment peut-on jurer amour éternel à une seule et même personne alors que nous sommes des milliards sur cette planète ? Amour légalisé, légitimé. Amour sur papier, fiché, étiqueté comme une vulgaire marchandise ! Mais l'amour n'a de loi que la sienne et elle défie toute raison.

 

Comment connaître véritablement l'autre ? Emballés par les premiers transports, les premiers émois d'une nouvelle rencontre, nous l’idéalisons, nous le voyons sous un jour qui nous convient et déjà nous posons les premières pierres du mur des déceptions...

 

*

 

L'amour est un don total de soi à la vie. La musique est amour ! Il est si bon de laisser son corps se donner à la fièvre, amnésie du temps et de l'espace. Heureux ceux qui savent se laisser é-mouvoir !

 

La musique est ce cordon magique qui nous relie au mystère du rythme et de la sensualité, au mystère de la vie, au premier souffle !

 

Tous les voyages sont possibles, à cheval sur les notes douces, langoureuses, brutales, obsédantes. Je jouis de la musique bien mieux que d'un homme. Elle réveille chaque cellule de mon être et fait retentir en moi l’écho de tous les désirs inaccessibles, l’infinité des possibles.

Folles sérénades, cordes endiablées, cuivres déchirants, percussions entêtantes, blanches mélodies envoûtantes, vibrations de gorges... La musique prolonge mon âme, m'expulse hors de moi-même. Elle caresse mon essence et m'ouvre à d'autres niveaux de conscience.

Je n'ai pas connu quelqu'un d'assez fort, avec suffisamment d'idéal, pour m'ouvrir toutes les portes au lieu de les fermer une à une !

 

Où puis-je étancher ma soif de perfection ? À trop me nourrir de rêves, je cours le risque d'une indigestion ! Ce que je cherche est introuvable, celui que je cherche et que je crois trouver pour le reperdre aussitôt, doit me parler d'un autre monde, d'une autre vie, d'un autre temps. Il est trop parfait pour être humain.

 

La vie est étrange. Tout à tour, elle nous concède des instants magnifiques et intenses puis nous plonge dans l’absurde et la douleur. Cette insoutenable solitude intérieure dont rien, ni personne ne peut nous sortir !

 

*

 

L’ennemi juré de l'amour, c'est l'ennui ! Comme je hais cette bête aux yeux glauques quand elle surgit de la matrice dépressive, avec son lot de grisaille et d'hébétude. Elle me traque sans répit, impossible de lui échapper ! Ma tête inoccupée s'alourdit de pensées vagues et confuses, la vie se retire derrière un voile opaque et alors rien, pas même la musique, ne peut rompre cet obscur maléfice.

 

Je cours après le vent, brassant désespérément l'air de mes ailes inutiles ! Tout ce que je construis s'écroule, châteaux de sable éphémères et fragiles…

 

Confronté au temps, usé par l'habitude, l'amour s'étiole peu à peu, se métamorphose en dépit, en rancune et les désirs refoulés distillent en secret des poisons lents et sans retour qui coulent en moi pour me dissoudre.

 

Les huis clos me terrorisent ! Je ne suis pas faite pour observer le lent écoulement des jours au travers d'un encadrement de fenêtre... Tout se fond dans l'informe, uniforme. Je me lasse de ce petit bout de ciel, aussi changeant puisse t-il être ! J'ai un besoin vital d'horizons nouveaux, d'espaces inconnus surtout quand l'hiver approche, traînant ses heures froides, sombres, interminables, de puits sans fond. Je crains la petite mort de cette morne saison, celle qui jette sur les rêves des pelletées de mélancolie.

 

*

 

Si jeune et tant de vie mais dans quel but ? Tant de creux se bousculent en moi... Sculpture du vide, je me nourris de vent ! Comment peut-on continuer à croire à l'amour sur une terre submergée de douleur ? L'humanité recouvre le monde comme un vaste suaire...

Pourtant, je sais bien qu'il existe au cœur de nous-mêmes ce pont multicolore qui relie les ténèbres à la verte prairie de l'éveil. Pourquoi avons-nous oublié ce pont ? De l'autre côté, se trouvent des anges brûlants, portant des colliers de santal, des gouttes de rosée au creux de leurs paumes. Elles scintillent d’un pur éclat, elles ravissent et elles charment ces tendres larmes et je voudrais boire ces petits diamants rares avant qu’ils ne disparaissent en fumée.

 

*

 

Je suis si bien, si loin dans mes rêves ! Réincarnée dans cet univers de chaleur et de lumière, je m'y fonds à jamais. Si la vie était bateau alors comme un Rimbaud la mienne serait ivre ! L'amour serait l’ancre pour échapper à la tentation de la dérive, mais piège également car bateau immobile devient vulnérable...

 

J'ai une telle soif de liberté, de poésie, de vérité ! Je suis trahie d'avance car tout a été faussé dès le départ.

 

Au fond, je suis une solitaire effrayée par la solitude. Je rêve d'escapades loin des jungles urbaines, assourdissantes de puanteur… Il n'y a que les terres presque vierges et les horizons illimités qui m'exaltent. Je ne me sens jamais plus entière que lorsque je fusionne avec le ciel, avec la terre, avec les arbres, les fleurs, la roche, le torrent, l’herbe, le sable, le minuscule insecte et l’oiseau, car alors seulement l’intérieur et l’extérieur ne font qu’un ! Je ne connais pas de sensation plus forte ! Jamais l'amour d'un homme ne m'a offert cette intensité-là.

 

*

 

Étrangère au monde dit civilisé, j'ai parfois le sentiment de n'être qu'alluvions isolées sur une berge fantôme. À trop caresser l'idée de la mort je me suis égarée dans le dédale infernal de la vie. Certains jours, toute recroquevillée sur moi-même, je sens planer l’ombre d’une malédiction. Face à l'inéluctable, mon âme pour sa paix aspire parfois à la mort, au silence de l'exil sans remord… Que mon cœur soit délivré du devoir de battre, délivré de ses faiblesses, ses manques, ses rages et ses lâchetés ! Mais c'est oublier que la mort fait trembler l’esprit qui se refuse à l'imaginer.

 

*

 

L'écume sombre des jours qui passent lèche mes pieds... Ma haine m'apparaît, floue, sordide, irrégulière tandis que ma joie se dissimule au fond d'une lagune perdue.

Au marais de mes désirs, les nénuphars se sont fanés. Du regard, je parcours les plaines existentielles, à la recherche d’oasis non-artificielles et de cristaux enfouis.

Parfois, la vague immortelle de l'espoir m'enivre d'illusions nouvelles, alors je flotte sur des temps sans rivage. Des remous m'entraînent vers des heures déjà vécues jusqu'à ce qu'une main impitoyable m'empoigne pour me projeter à nouveau du côté plombé de la réalité.

Je m'accroche au miroir avec toute la force du désespoir. Je m'y vois telle que je suis : petite et fragile, le cœur entre les mains.

 

Je sais ! Le bonheur vient du partage, il éclot entre les mains de celui qui donne !

 

 

Cathy Garcia Canalès -1989 -

Giorgio Vasari - Le Jugement dernier (détail) - Florence -1572-79

 

X - Le Diable

 

Boucan de tous les miens,

triqueballe des Enfers,

comme ils sont ingrats !

Comme si je ne savais pas les recevoir

avec chaleur, avec ardeur !

En plus ça manque pas de lumière,

y a le gaz à tous les étages,

le lit gratteur,

la table instable,

la chaise en fusion,

l'armoire à vestes d'écorchés,

les fenêtres avec vue sur

la cage de verre du voisin...

Et puis le grand patron a investi

dans les étages vip :

tournebroches connectés,

champagne bouillonnants,

jeux de bourses arrachés,

pinces-monseigneur

pour ligaments...

Bon je sais bien que ce matos 

n'est pas de première main,

qu'il a été utilisé à plein régime,

pendant trois-quatre éternités,

là-haut au paradis définitif.

Faut vous dire qu'en enfer, on ne traite

que les petits délits courants

et qu'on ne connaît pas encore 

les nouveautés du catalogue

des accessoires du toit-terrasse.

Boucan de tous les miens,

triqueballe des Enfers,

comme vous êtes ingrats !

Se faire tirer la queue

à longueur de siècles

sans congés, ni retraite !

Service non-stop sans pourboire,

corvée de torture à perpétuité

et à ce propos nous aurions

une petite faveur à vous demander…

Mais non, on n’achète plus les âmes

c'est totalement démodé !

Ce serait juste une petite signature

au bas de la pétition...

Histoire qu'on échange un peu les rôles,

on aimerait bien être clients

pour quelques heures,

ou quelques siècles.

Sinon n'allez pas dire

qu'on ne vous aura pas prévenus...

Nous demanderons à être mutés

chez les Blanchis de Tout Soupçon !

 

in Le Tarot de Saint-Cirque, Gros Textes 2020

 

 

 

Lâche ta tête, trouve ton âme

 

 

*

Tu te lèves et tu vois la sale gueule du monde, les flippés qui se regroupent en meutes hargneuses et assassines, les mers qui vomissent la mort, les plus "jamais ça" qui ont fondu comme neige au chalumeau, les mal bénis qui rêvent d'Armageddon, les trous du cul qui chient des lingots et à qui un enfant de quatre ans né dans un bidonville pourrait donner des leçons d'humanité.

Ne cherchez pas, l'enfer c'est ici. Les enfers, il y en a de toutes sortes mais si on est là avec encore un minimum de dignité, ce n'est pas seulement pour se lamenter sans fin ou aboyer plus fort, c'est qu'il y a quelque chose à comprendre, des choses à faire, petites, toute petites, minuscules, ridicules, risibles mais avec courage, avec du cœur.

Nous ne serons pas des héros, des sauveurs, ni plus humains ni meilleurs que les autres. Nous sommes tous reliés, qu'on le veuille ou non, enchainés les uns aux autres. La moindre de nos pensées forme des ondes, le moindre de nos actes a des répercussions sans fin. Un mot après l'autre, un geste après l'autre, un pas après l'autre, nous ne sommes pas là pour rien mais nous ne pouvons agir que là où nous sommes et à partir de là où nous en sommes.

Et il y a des choses essentielles à comprendre au-delà des apparences. Cherchons toujours et encore ; apprenons toujours et encore ; et sur nous-mêmes pour commencer, pour ne plus être dupes de cet enchainement continuel de causes et d'effets, de cet enchainement continuel de nos pensées qui nous rend malades sans nous rendre pour autant plus efficaces.

C'est énorme en fait d'être là, ÉNORME ! Et je ne sais pas si c'est la fatigue qui m'inspire (de nouveau en concubinage avec Dracula, j'ai atteint l'au-delà de la fatigue) mais vraiment, arrachons-nous aux engrenages et essayons de percer le brouillard pour voir les choses telles qu'elles sont vraiment. Toutes les sagesses et philosophies humaines convergent vers un même point, alors ouvrons bien nos écoutilles, toutes ! Et acceptons à quel point nous sommes ignorants mais servons-nous aussi de tous ces flambeaux posés depuis le début du monde pour éclairer notre voie d'humanité ! À l'échelle cosmique, notre temps ne tient même pas dans une fraction de secondes. ÉNORME !

 

in Ourse bipolaire, le 30 juin 2018

 

 

 

 

Graszka Paulska

 

 

nuit émaciée

aux éclats de souffre

 

la langue des anges

dérange les nerfs

prend la douleur

trois fois nouée

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009

 

 

 

 

Victor Nizovtsev

 

D’une main l'amour nous donne des ailes, mais dans l'autre, il tient une paire de ciseaux...

Ces ailes qu'il nous donne, ne sont pas destinées à nous protéger, ni à fuir, ce sont des ailes pour voler ! Il n'est pas donné à beaucoup de savoir bien s'en servir... 

Certains vont trop haut, trop vite et tel Icare, leurs ailes fondent au soleil. D'autres se jettent impunément du haut des falaises, mais au dernier moment ne savent pas ouvrir leurs ailes... Par peur, par manque de confiance ?

D'autres encore s'empêtrent dans des ailes trop grandes pour eux, et il y en a même qui en ont de si petites, qu'ils n'ont aucun espoir de décoller, ne serait-ce que de quelques centimètres ! 

Je voudrais pouvoir voler de mes ailes d'amour, mais elles sont si belles que je n'ose pas les toucher. J'ai peur de les abîmer au cours d'un vol trop désordonné... 

 

in Journal 1996

 

 

Auteur inconnu

 

Sur ton front glacé tous mes souvenirs épars

Un profond baiser et je clos ton regard.

 

in Journal 1996

 

 

 

Jenna Barton

 

« Aussi pâles que la lune, aussi nombreux que les étoiles », racontait sa grand-mère lorsqu’ils étaient lui et ses frères et sœurs, pas encore sortis de la tanière. « Les Hommes étaient des créatures sans pelage, ni plume, très faibles à la naissance. Il fallait d’innombrables lunes avant qu’ils ne sachent se déplacer à quatre pattes, mais très vite, ils se tenaient sur deux pattes seulement et grandissaient en direction du ciel. C’était des êtres extrêmement rusés, habiles, qui habitaient de solides abris. Excellents chasseurs, disait encore la grand-mère, ils ne craignaient ni l’eau, ni la foudre de feu, ni aucune autre créature à part l’ours. Les Hommes, racontait-elle encore, vivaient en bonne entente avec nous, jusqu'au jour très ancien où une épaisse couche de glace recouvrit la terre. Le gibier se fit alors de plus en plus rare. Les Hommes ne voulurent plus partager et commencèrent à nous chasser aussi, rompant ainsi nôtre vieux pacte d’amitié. »

 

in Le rêve du loup

 

 

Ricardo A. Morh Rioseco - Cordon Caulle, Chili - juin 2011

 

C’est un âge où soudain on n’a plus envie d’attendre, plus envie d’être fidèle à son malheur. Un âge de volcan qui n’a pas dit son dernier mot.

 

in Ourse bipolaire

 

 

 

 

Alain Etchepare - La thébaïde

 

Le grand jardin qui m’entoure ne cesse de m’extasier. J’ai décidé de faire de mon quotidien, un sanctuaire. Le noir, le sombre, l’obscur, on connaît, depuis des siècles et des siècles et je crois avoir compris quelque chose tout récemment.

 

in À la loupe, tout est rituel, à tire d'ailes 2019

 

 

 

Jill Ferry - Caught in the lights

 

Les éblouis, les illuminés, les souterrains, les décollés, les obscurs, les perdus, les transparents, les cramés, les bannis, les rescapés, les contusions, les pauvres cons, les agonies, les suicidés.

 

La poésie.

 

in Bonzaïs hallucinogènes, Gros Textes 2017

 

 

 

 

 

Mike Lessel

 

Être un être de conscience demande le silence.

 

in Chroniques du hamac, à tire d'ailes 2008

 

 

 

Oksana Vetova

 

 

Poésie, langue noire et chatoyante de la gitanerie. Fragilité, espièglerie, obsession de la mort… Qu’en est-il du dosage andalou dans mon sang ? « Tu es seul et seul tu vivras », le bel héritage. Si vrai pourtant. Tener ángel ou tener duende ? La grâce céleste ou le noir pouvoir, caché au fond des entrailles ? Celui qui brûle les sangs, comme l’écrivait Lorca. L’ange descend sur nous, le duende remonte à la gorge, en connivence avec la mort intruse.

*

 

in "à la loupe", à tire d'ailes 2020

 

 

 

 

Nikolay Biryukov - Anna Chipovskaya en Persephone

 

Innana, Ishtar, Astarté

Brûlés le fruit le jardin

Symboles de ta perdition

 

Tu as réduit les mères nourricières

au rang de putains de l’agro-industrie,

tu leur a mis le joug

de tes folies mécanistes.

 

Cérès Déméter pleurent sans fin,

quelle que soit la saison,

Perséphone ne quitte plus les enfers.

 

in Salines, à tire d'ailes 2007