Yulia Shibirkina

 

et que vienne la relève
les nouveaux dieux
barbares et bandant
qui marqueront nos lèvres
d’une sève profane

 

in Salines

 

 

 

Mitty Desques

Les sorcières ont les mains qui tremblent, des mains de sève, des mains de lumière,

mille fois plus trouées que l’herbe de saint Jean.

 

in Journal 2010

 

 

 

Crystal Neubauhr - When hope prevails

 

Je vais pas me laisser abattre

par le courage.

Mais nul besoin de me pousser,

j’irai au bois

quand j’en aurais terminé

avec ceci et cela

qui ne vous regarde pas.

Maintenant que mon choix est fait,

nul besoin de me brusquer.

J’irai, vous dis-je.

De toute façon, je n'ai toujours pas

commencé à tresser ma corde

et pas encore planté la graine

de l'arbre qui m'emportera.

 

in Le Tarot de Saint-Cirque 

avec Lionel Mazari

 

 

 

Chris Friel

 

Dans la forêt glacée de l'abandon

j'ai perdu mes mots

les oiseaux noirs les ont mangés

quelque chose est tombé

un brouillard épais

je marche et trébuche

sur les cicatrices blanches

du silence

dans la forêt de la dissolution

je veux perdre mes maux

 

 

Antigone Kourakou

 

miroir

 

ne te regarde pas, sens-toi

et corrige selon le ressenti

pas selon ce que tu vois

l'image est illusion

ce que les autres voient

ce n'est pas comment tu es

mais ce que tu dégages

 

in Petit livre des illuminations simples

 

 

Valentina Fadeeva

 

Un thé tiédi avec une pincée de poivre, une feuille de basilic, à boire les pieds sur la barrière, au soleil, lentement. Puis passer un quart d’heure, couchée dans le salon avec musique et coussin sous les pieds.

 

in à la loupe, tout est rituel

 

 

 

 

Warwick Goble

 

- Dis-moi bel enfant des glaces, que vois-tu ?

- Ô Grande mère des glaciers, je vois un avenir tranquille et lumineux...

- Tu sais pourtant que je vais disparaître ?

- Disparaître, ô non, tu vas seulement te transformer, ô sage mère et tes millénaires de mémoire vont alimenter les océans, chaque cellule de chaque être vivant en sera imprégnée.

- Tu es bien optimiste mon enfant, ne crains-tu pas la montée des eaux ?

- Je ne crains rien, ô vieille et douce mère, vois comme je suis nu et pourtant je n'ai pas froid.

- N'as-tu pas donc peur de mourir ?

- Mourir ? Mais tu le sais, ô mère sublime, rien ne meurt, tout se transforme, glace, eau, vapeur, pluie, larmes, rivières, océans, peu importe la forme, je suis ton origine aussi bien que tu es la mienne, ne sois pas triste, c'est juste une fatigue passagère, elle va s'envoler comme nuée d'oiseaux.

- Dis-moi bel enfant des glaces, que vois-tu ?

- Je me vois et m'entends dans ta voix, je suis toi et tu es moi, c'est toi-même qui me l'a enseigné, tu perds la mémoire c'est normal, tu commence à perdre tes eaux et je vais naître bientôt.

 

12/01/22

 

 

 

 

 

 

Sidney Herbert Sime

 

Mystérieux territoires de résonances. Franchir les frontières par inadvertance.

L’exode des certitudes maintient en éveil.

 

Nécessité vertigineuse de la métamorphose.

 

Loin devant marche le primitif éclaireur. Visionnaire, il conserve quelques braises sous ses paupières. Il ne les rendra aux hommes que lorsqu’ils cesseront de souffler sur les cendres.

 

La connaissance est périlleuse.

 

in Les mots allumettes

 

 

 

Alison Saar - The Pythoness - 1987

 

 

prophétesse

 

l'écriture est une pythie

j'en ai eu cent fois et plus la preuve

en relisant mes journaux

 

in Petit livre des illuminations simples

 

 

 

 

Alois Kalvoda - Javornice - Polní cesta

 

Authentique, un mot clé en ce moment. Un mot piège ?

Ou juste un caillou sur le chemin, un patrin, un message ?

 

in Journal 2005

 

 

Georges Saulterre

 

Coup de bec de l’oiseau-mère.

Cosmos brisé, voici le ciel, voici la terre

Et voici le temps.

Rêve, désir, méditation ?

Volonté ?

 

in Oniromancie

 

 

Pascal Desjardins - St Germain

La pluie comme une encre sombre

dans la veine des arbres

lustre le cuir du macadam

miroir sans tain de la ville

sous l'aiguille d'un talon invisible

la poésie revêt

son long manteau noir

 

 

Saskia Boelsums

 

Le désespoir nous rend ridicules

 

Ma cuisinière à gaz aura bientôt 20 ans…

la porte du four ferme mal

les boutons sont cramés

et une crasse graisseuse a comblé le moindre interstice

 

Il pleut de l’eau grise et des feuilles

la nature se prépare pour le solstice

elle n’a aucun mal à se dépouiller

ni à se rouler dans la boue

 

Elle se fout de Noël qui ne la concerne pas

elle sait que la lumière revient

et que dans quelques mois

ce sera l’orgie et l’extase

 

in À la loupe

 

 

Léon Spilliaert - Paysage de neige, lierre et arbres - 1915

 

nous irons célébrer l’élan

avant le vermoulu de la neige

et du vieux bois d’hiver

quand les sarments seront noirs

et qu’il nous faudra être chaste

à cause des filets tendus

pour les papillons perdus

à l’envers des fleurs

 

in Aujourd'hui est habitable

 

 

 

Lily Seika Jones

 

TERRE DU QUERCY

 

Que m’as-tu fait terre, terre de chênes, m’aurais-tu enchainée ? Envoûtée à tes sources secrètes, ton sol osseux, tes bras de genièvre ? Tu m’offres ta couche de pelouse sèche où se pressent pelures d’univers, mondes miniatures enchanteurs et cruels. Que m’as-tu fait terre du Quercy ? Des racines me poussent, je me noie dans ton ciel. Les oiseaux me parlent et je capte la langue nomade des nuages sans même plus avoir le désir de les suivre. Que m’as-tu fait ? Agenouillée dans ton hiver, je guette avide tes premières érections printanières, tes orchis clitoris. Qu’as-tu fait terre pour que je me sente si ancienne entre la rose chienne et les sortilèges du chèvrefeuille ? J’arpente tes courbes et tu me découvre les secrets de ton causse. Me rendras-tu fertile et profonde comme l’échancrure de tes combes et vallées ? Te joues-tu de moi pour que je me sente reine avec des bois sur la tête ? M’enverras-tu tes chasseurs ? La bête se cache et je deviens ta bête, ô terre du Quercy.

J’entends rire les arbres et pleurer aussi. Et tout leur travail d’arbre. Les écorces me dévoilent le trésor de leur art, ma chevelure s’emmêle de lichen et de mousse.

Plus de sept ans que tu me tiens sous tes charmes, pays d’Avalon d’Occitanie. Tes pierres, tes eaux, parlent plus que les hommes. Tu m’apprends ça aussi, à me taire, terre du Quercy.

Tes galets remplissent mes poches, tes branches, tes racines rampent jusqu’à ma porte.

Que veux-tu ? Que je sois chêne parmi les chênes, que j’y perde ainsi mes chaînes d’humanité ? Ou bien m’acceptes-tu jardinière, poète, contemplatrice.

Terre du Quercy, je sais qu’autrefois tu as connu bien plus de vie. Aujourd’hui sur ta peau broussailleuse ce sont les pèlerins et autres amoureux des chemins qui te caressent.

Certains peut être te font même l’amour.

Terre de beauté, prends-moi encore contre ton sein, que j’y sente couler la sève des rêves.

 

2009