Arnold Böcklin - The Ride of Death - 1871

 

On ne l'appelle plus

pour les fenaisons, 

les vendanges ;

mais juste pour les osselets.

Son pain n'est pas de blé,

son vin n'est pas de sang.

On ne l'appelle que

pour débaptiser.

La Mort aime

les bons vivants ;

elle aime jouer

avec leurs âmes d’enfant

qu’elle raccompagne

à la Maison.

Ce qui l'amuse plus que tout,

c'est bien de les perdre en chemin,

bien loin de cette Maison 

qu'elle met en pièces.

Mais ne soyez pas trop durs avec elle !

Elle ne fait que son boulot ;

derrière elle ne doit rester

que le cintre blanc des os.

 

in Le Tarot de Saint Cirque, Gros Textes 2020

 

 

 

William Turner - Llanberis - 1800

 

Fabuleuse

Monstrueuse

Solitude

 

Tous les mythes de l’humanité

Mijotent dans ce creuset là

 

Creusez là                   

Creusez la terre

Creusez les méninges

Déroulez

Vos rêves de sommets

Vos songes de cimes

 

Chacun cherche le signe

Et tout n’est que fuite ou retour

Vers le pulsar primal

 

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009

 

 

 

Vladimir Astapkovich - Moscou Thriller « Isaakievsky »

 

Tendue de peaux mortes, elle tangue, la mâchoire rouillée.

Elle tangue sous le couteau et ses cauchemars sont des drones.

 

Le guetteur lui parle de vie majuscule.

Elle entend funérailles, rubis teinté de mort.

 

in Fugitive, Cardère 2014

 

 

 

 

 

James Wainwright

 

Ces nuits où l’on rêve

Que l’abcès est crevé

Que l'amour est revenu

Décrocher les pendus

 

L’espoir galope et galope

Enragé dans nos veines

Charade enjôleuse

Des nuits moites

 

Le cœur bat trop fort

Attiré au-dehors

Et nos yeux dans le noir

Abîment les miroirs

 

 

in Claques & boxons, Nouveaux délits éd. 2013

 

 

Pauline Ohrel

 

femme fantôme

aux yeux de cendres

 fruit de brume

à la bouche anémone

tu souffles

de douces spirales

sur mes insomnies

ton nom est gravé sur un os

enfoui quelque part

sous une colline

 

marquise vaporeuse

offre-moi

la dernière valse

un tour de passe-passe

car sur mes lèvres la vie

déjà se consume

 

in Mon collier de sel, à tire d'ailes 2020

 

 

Auteur inconnu

 

 

Saison des sauts

 

Les saisons sous les ponts

Tissent des vents bleus

Ensablent les mémoires

Dessèchent les instants

Soie coton et brindilles

 

Les monstres lèchent

Le tranchant du parapet

Lancent aux passants égarés

De fines aiguilles de pluie

 

Les poissons dévorent la pierre

Usent le temps

L’abîment en eau de prière

 

Un homme aveugle

Se jette dans le vide

Lové sur lui-même

Fragile coquille

 

in Mystica perdita, à tire d'ailes 2009

 

 

 

Zdzisław Beksiński

 

PLUS ENVIE 

 

Avant j’écrivais comme on dégueule, ça jaillissait, débordait, dégorgeait de partout, maintenant je retiens, je ravale, je n’en veux plus. Écrire c’était crier à l’intérieur. Trop de noir, trop de poisse, trop de poids, trop de larmes, des strates de mélasses et des poissons suffoquant. Avant j’écrivais. Non, ça m’écrivait, me traversait, me transperçait, je n’avais pas de digues, je n’en voulais pas. Aujourd’hui non plus je n’en veux pas mais je ne veux plus écrire. Le noir me fatigue, le malheur aussi, la névrose, la déprime, la rage, les armes dont je ne voulais pas, que j’ai retournées contre moi-même, à me forer jusqu’à l’os, à traquer sans répit le pourquoi. C’est vrai ça, pourquoi ? Aujourd’hui je n’écris plus, la source est retournée dans les limbes et moi je cherche le neuf. Une place que je n’aurais pas eu à voler, une place pour laquelle je n’aurai pas à me raboter ou au contraire à me rajouter des parures, des enflures. Écrire m’ennuie, j’ai déjà tout dit et ça ne change rien. Plus envie de dire, envie de rire, de vivre. D’accomplir des gestes qui servent à quelque chose. C’est idiot. C’est dire à quel point je ne me sens toujours pas légitime.

2014

in Ourse bipolaire

 

 

Auteur inconnu

 

J’ai le cœur qui s’affirme maintenant

qui rayonne sans filtre, elle tourne bien ma petite centrale

j’ai le cœur qui bat à son propre rythme

qui ne s’emballe plus

à trop vouloir s’accorder

avec les uns avec les autres

avec ce qu’ils disent et son contraire

j’ai le cœur cristal

et toutes les fêlures

sont des tatouages

dont l’histoire n’a plus d’importance

ou presque

 

in Le livre des sensations

 

 

Saskia Boelsums - Bargerveen

 

 

 

Lasse des épaves, la fantaisie se cabre, glane des comas dans les chardons. On passe le gant de crin sur nos sourires de lézards, tout en ignorant les rituels des cyclopes qui gardent les mines de pollen.

 

in Aujourd'hui est habitable, Cardère 2018

 

 

 

 

Judith en den bosh

 

Je voudrais des ailes. Aile comme lumière, aile comme légère.
Hélas…. Mes ailes lasses.

Je touche aux bas-fonds où rampent folies, insanités. Tunnels lugubres, lancinants. Je me creuse au-dedans pour accueillir la vie mais mes yeux ne surprennent que la mort. Mort des mouches, mort du souriceau, mort dans l’âme que je traîne d’un matin à l’autre.

L’âme…  Une superstition ?

Ainsi donc j’étais folle et je ne le savais pas. J’avais oublié. Je l’avais trop bien caché, dissimulé dans mes brouillards, mes fumées. Folle sans aile. Sans amour. Sans amour surtout. Toujours à me frotter au côté crin de la vie. 

Peau douce mais le cœur si friable. 

À force d’user ma solitude, elle est devenue fine et translucide. 

Fragile, si fragile…

 

 

 

2002

in Ourse bipolaire

 

 

Wolfgang Suschitzky

 

enfouir dans l’argile

les cendres de palabres

quand l’onde fraîchit

courir vers la forêt

danse effilochée des sentiers

s’imprégner du chant

sur la peau de la pluie

foudre de joie

fulgurante lucidité

primitive

 

in Aujourd'hui est habitable, Cardère 2018

 

 

 

 

 

 

Daniel Masclet - La fille au pot de confiture - Quai d'Orléans - Paris - 1950

 

J'emmerde les artistes et les poètes qui se pensent à part.

Le mot ART ne devrait pas exister, à la place il faudrait lire VIE.

 

Pulvériser ces ghettos qui font que les poètes ne fréquentent que les poètes. Tracer, tresser des ponts, se faire passeurs d’ailes.

 

Que le poète s’enivre avec le plombier, que le plombier danse avec les ballerines, que les danseuses recoiffent les infirmières, que les infirmières peignent les maçons, que les maçons bâtissent des charpentes d’étoiles, 

que les étoiles fassent des confitures, que les grand-mères fassent la révolution, que les révolutionnaires fassent du yoga, que les yogis fassent des plans sur les comètes qui ouvriraient des bars pour les poètes qui s’enivreraient avec les policiers en tricotant des alouettes pour faire rire les plombiers. 

 

Que tout se mêle se mélange, semer l’ange bleu de chez Armani, costard de travail, babouches bleu blanc rouge et baguette au sésame. Que tout s’enlace dans l’immense orgie de l’humanité réconciliée et dans un grand feu de joie à ciel ouvert, toutes les machinations du monde seraient jetées.

 

in Chroniques du hamac

 

 

Gustave Gain - Femmes sur la plage de Siouville-Hague vers 1908

 

AMER PÂLE

 

Si pâles, toutes ces pages que le vent tourne

Si sale, la plage où la viande se retourne

A l'abandon vont les vieux bateaux

Leurs grandes voiles tombées en lambeaux

 

Les flots tournent en rond, à genoux

Jusqu'au fond des draps

Et les femmes pleurent tous les époux

Qu'elles n'épouseront pas

 

Mais allez venez, n'y pensez plus

Allez dansez, dansez pour la mer

Même si tout l'amour semble perdu

Tournez, tournez trop blanches pages

Que le vent jaloux balaie sur les plages

 

Femmes, laissez coulez vos flots amers

Qu'ils s'en retournent à la mer pâle

Laissez partir toutes ces pages

Que le vent tourne, tourne encore.

 

 

in Au fond du tiroir, Livre d'artiste n°2, 2012

http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2012/11/27/livre-d-artiste-n-2-au-fond-du-tiroir.html

 

 

 

 

Edvard Munch - The girl at the window - 1894

 

Je ne suis pas faite pour observer le lent écoulement des jours au travers d'un encadrement de fenêtre...

Tout se fond dans l'informe, uniforme! Je me lasse de ce petit bout de ciel, aussi changeant puisse t-il être ! J'ai un besoin vital d'horizons nouveaux, d'espaces inconnus surtout quand l'hiver approche, traînant ses heures froides, sombres, interminables de puits sans fond. Je crains la petite mort de cette morne saison, celle qui jette sur les rêves des pelletées de mélancolie.

 

in De la vie et de l'amour, inédit 1989

 

 

 

 

Johan Dahl - Ausbruch des Vesuvs - 1823

 

voyageurs des limbes
hissons les voiles de l'oubli
traversons le Léthé
cherchons le bleu des mers
sous la cendre des volcans

voyageurs perpétuels
entre la vie et la mort
derrière nos masques
nous n'avons pas d'autre visage
que celui que nous prête
l'imagination des mouettes.

 

in D'ombres, à tire d'ailes 2017