Martin Luther King

 

A la fin, nous nous souviendrons non pas des mots de nos ennemis,

mais des silences de nos amis.

 

 

Erri de Luca

 

la mer se referme plus rapide que le désert.

 

in Aller simple

 

 

Erri de Luca

 

 

Des mains m’ont saisi, douaniers du Nord, gants en plastique et masque sur la bouche. Ils séparent les morts des vivants, voici la récolte de la mer, mille de nous enfermés dans un endroit pour cent. 

 

in Aller simple

 

 

Georges Bataille

 

 Je rêvais de toucher la tristesse du monde  au bord désenchanté d’un étrange marais  je rêvais d’une eau lourde où je retrouverais  les chemins égarés de ta bouche profonde j’ai senti dans mes mains un animal immonde  échappé à la nuit d’une affreuse forêt  et je vis que c’était le mal dont tu mourais  que j’appelle en riant la tristesse du monde une lumière folle un éclat de tonnerre  un rire libérant ta longue nudité  une immense splendeur enfin m’illuminèrent et je vis ta douleur comme une charité  rayonnant dans la nuit la longue forme claire  et le cri de tombeau de ton infinité.

 

in L’Archangélique et autres poèmes

 

 

 

Carolyn Carlson

 

Je voudrais parfois tout abandonner, être poète seulement,

affranchie du lieu et de l’espace rien que ce pas nu...

 

 

Anaïs Nin

 

Nous ne voyons jamais les choses telles qu'elles sont,

nous les voyons telles que nous sommes.

 

 

Christian Bobin

 

J'ai au cœur une bête sauvage qui ne sort que la nuit et pour quelques secondes. Elle s'empare des restes abandonnés par le jour - feuille, visage ou parole - et elle regagne précipitamment son trou, ayant trouvé de quoi manger pour deux siècles. Ce n'est jamais la même chose dont elle se nourrit - ici un voyage, là une lecture, ailleurs un silence, - mais c'est toujours la même joie qui est cherchée et parfois atteinte, une joie légère et enfantine comme une tâche de soleil.

 

 

Suzy Cohen

 

Le poète descend du songe

 

 

Françoise Sagan

 

La terre seule me rassure, quelle que soit la part de boue qu'elle contient.

 

in La garde du cœur

 

 

Paul Eluard

 

Il n'y a pas de hasard. Il y a juste des rendez vous.

 

 

Perrin Langda

 

L’essence du monde

 

Des diplodocus broutent

Les racines des bao-

babs morts vingt mille lieues sous

Le trajet du pétro-

lier qui s’est échoué dans

l’Atlantique en première

page du Monde à la caisse

de la station essence

 

in Quelques microsecondes sur terre

Les Tilleuls du Square/Gros Textes 2015. 77 pages, 7 €.

 

 

 

 

 

Lorette Nobécou

 

Oui, la vie porte l'absolu et il revient à l'homme de l'incarner ici, qui ne l'atteindra jamais. Oui, la beauté, la poésie, l'amour, l'éros, la joie, la subversion, l'autonomie, l'indépendance sont des valeurs contemporaines qu'il reste à défendre. Oui, le but de l'homme est l'amour, toujours plus d'amour. Oui, n'en déplaise aux marchands, aux esthètes, aux cyniques, aux épargnants, aux religieux et aux athées, la vie se conjugue dans la dépense, le don, l'ouverture, l'acceptation, la perte. Ceux qui l'osent ont appris que l'écriture est habitée de sexualité comme le ventre, et qu'il faut s'y enfoncer avec la même ardeur que les consonnes masculines fouaillent la béance des voyelles dans la phrase. C'est au prix de cette conscience-là, et de l'enjeu qu'elle représente, que l'esprit circule entre les lettres et porte le souffle. Les poètes le savent, les prophètes et les saints : que les mots sont aussi sexuels que le corps des femmes et que le souffle les féconde s'ils se laissent épouser.

in La clôture des merveilles: Une vie d'Hildegarde de Bingen

 

 

 

Saïd Mohamed

 

Fasciné par les mailles du filet

On finit par croire qu’on ne pourra

Échapper à la raison qui vient à nous.

 

in Souffles

 

 

 

Saïd Mohamed

 

L‘insulte nous a cueilli au cœur de la joie. Déplumé l’oiseau aux sept couleurs. Sidaïque l’oncle Jo des Amériques. La petite Jeanne s’injecte de l’héroïne.

Comme des orphelins, efflanqués nous ne croyons plus en rien. Nous avons vu tant de désastres, de boue ruisseler des montagnes, de louves pleines les flancs ronds, de vagabonds pointer sur la carte du ciel une étoile rouge. De marins condamnés à errer d’île en île (…) étrangement ballotés entre l’histoire d’un monde aux urgences de grisaille et l’impatience de vivre.

 

in L'éponge des mots

 

 

Luis Sepúlveda

 

Nous avancions lentement sur une route de graviers car, selon la devise des Patagons, se hâter est le plus sûr moyen de ne pas arriver et seuls les fuyards sont pressés. 

 

in Dernières nouvelles du Sud