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CITATIONS - Page 118

  • Vera Feyder

     

    Il viendrait. Il aurait l’âge de ses mains – de très charnels arpèges,

    un regard à dépecer la nuit, une voix à prendre feu aux mots. 

     

     in L’inconnu

     

     

     

  • René Char

     

    De quoi souffres-tu ? Comme si s’éveillait dans la maison sans bruit l’ascendant d’un visage qu’un aigre miroir semblait avoir figé. Comme si, la haute lampe et son éclat abaissés sur une assiette aveugle, tu soulevais vers ta gorge serrée la table ancienne avec ses fruits. Comme si tu revivais tes fugues dans la vapeur du matin à la rencontre de la révolte tant chérie, elle qui sut, mieux que toute tendresse, te secourir et t’élever. Comme si tu condamnais, tandis que ton amour dort, le portail souverain et le chemin qui y conduit. De quoi souffres-tu ? De l’irréel intact dans le réel dévasté. De leurs détours aventureux cerclés d’appels et de sang. De ce qui fut choisi et ne fut pas touché, de la rive du bond au rivage gagné, du présent irréfléchi qui disparaît. D’une étoile qui s’est, la folle, rapprochée et qui va mourir avant moi.

    in Rémanence

     

     

     

  • Sara Teasdale

     

    Quand je serai morte, et que sur moi, avril rayonnant

    Secouera sa chevelure lourde de pluie,

    Même si tu te penchais sur moi, le cœur brisé,

    Je ne m'en soucierais pas. ...

    J'aurai la paix, la paix des arbres feuillus

    Quand la pluie courbe leurs branches,

    Je serai plus muette et mon cœur plus froid

    Que tu ne l'es aujourd'hui.

     

    in Fleuves vers la mer

     

     

     

     

  • Luis Sepúlveda

     

    Je viens tout juste d’avoir quatre-vingt quinze ans, lui a-t-elle répondu avec une moue coquette.

    - Depuis quand ?

    - maintenant, c’est aujourd’hui mon anniversaire. 

     

    in Dernières nouvelles du Sud

     

     

  • Francis Giauque

     

    mais ce n’est pas la paix

    ce n’est jamais la paix nulle part

    ni dans la chambre close

    ni sur le lit défait

    qui ressemble soudain à un piège

    où la mort assemble les pièces

    de son misérable échiquier

     

    In Terre de dénuement

     

     

  • Jacques Dupin

     

    Expérience sans mesure, excédante, inexpiable, la poésie ne comble pas mais au contraire approfondit toujours davantage le manque et le tourment qui la suscitent. Et ce n’est pas pour qu’elle triomphe mais pour qu’elle s’abîme avec lui, avant de consommer un divorce fécond, que le poète marche à sa perte, d’un pied sûr. Sa chute, il n’a pas le pouvoir de se l’approprier, aucun droit de la revendiquer et d’en tirer bénéfice. Ce n’est qu’accident de route, à chaque répétition s’aggravant. Le poète n’est pas un homme moins minuscule, moins indigent et moins absurde que les autres hommes. Mais sa violence, sa faiblesse et son incohérence ont pouvoir de s’inverser dans l’opération poétique et, par un retournement fondamental, qui le consume sans le grandir, de renouveler le pacte fragile qui maintient l’homme ouvert dans sa division et lui rend le monde habitable.

    in Moraines

     

     

  • Christian Bobin

     

    Il nous faut mener double vie dans nos vies, double sang dans nos coeurs, la joie avec la peine, le rire avec les ombres, deux chevaux dans le même attelage, chacun tirant de son côté, à folle allure. Ainsi allons-nous, cavaliers sur un chemin de neige, cherchant la bonne foulée, cherchant la pensée juste, et la beauté parfois nous brûle, comme une branche basse giflant notre visage, et la beauté parfois nous mord, comme un loup merveilleux sautant à notre gorge. 

     

    in La folle allure