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Mais où est donc la fuite ?
Par où ma vie perd-elle ce sens que j’invente laborieusement pour elle ?
Dans cette nuit espagnole, tu pointes un doigt vers le ciel
et désignes l’aube avec sa rivière
roulant des perles noires.
in L’éponge des mots
Ô mon fils, je tiendrai ta tête dans ma main,
Je dirai : j'ai pétri ce petit monde humain,
Sous ce front dont la courbe est une aurore étroite j'ai logé l'univers rajeuni qui miroite Et qui lave d'azur les chagrins pluvieux.
Je dirai : j'ai donné cette flamme à ces yeux,
J'ai tiré du sourire ambigu de la lune,
Des reflets de la mer, du velours de la prune
Ces deux astres naïfs ouverts sur l'infini.
Je dirai : j'ai formé cette joue et ce nid
De la bouche où l'oiseau de la voix se démène;
C'est mon oeuvre, ce monde avec sa face humaine.
O mon fils , je tiendrai ta tête dans ma main et, songeant que le jour monte, brille et s'éteint,
Je verrai sous tes chairs joyeuses et vermeilles
Couvertes d'un pétale à tromper les abeilles,
Je verrai s'enfoncer les orbites en creux, l'ossature du nez offrir ses trous ombreux,
Les dents rire sur la mâchoire dévastée
Et ta tête de mort, c'est moi qui l'ai sculptée.
in L'âme en bourgeon, un recueil de poésie de 1908, qu'elle dédie à son fils Olivier Messiaen
« - Comment avez-vous fait ? a demandé mon socio.
- Quoi donc ? s’est étonnée la vieille dame.
- La fleur, ai-je ajouté en montrant le rameau qui avait fleuri entre ses mains.
- Je ne sais pas. C’est un don, parait-il. Tout ce que je touche vit, a-t-elle répondu timidement. »
in Dernières nouvelles du Sud
Je te cherche encore
Sachant l’inutile
J’interroge les rues de tes pas
J’essaie des portes
Dans la chambre-seconde
Où ton souffle habitait.
in Triptyque du veilleur
L’humanité sera rare, métisse, bohémienne
Et elle ira à pied. Elle aura pour butin la vie
La plus grande richesse à transmettre ses fils.
Nous nous détachons de la moitié du monde, non pas du Sud.
in Aller simple
On a la nostalgie de ce qu’on vous arrache, non de choses imaginaires.
in Dernières nouvelles du Sud
L’âme dit au corps
j’ai besoin que tu cuises
ton argile crue
aux enfers
in Quotidiens surpris
& la moelle & l’âme dans la gueule du loup ce sont toujours les mêmes personnages hirsutes qui posent l’indéchiffrable énigme saurions-nous marcher sans croix blanche dans le dos ? n’éveillez pas le chien qui dort dites-lui tout bas que la lune n’est pas une tranche de citron amer qu’elle saigne bel et bien fidèle & glacée
in Livre d'Öpame
seins de silence
arbres profonds
la lumière transperçait les feuilles
tu me montrais les sangliers
qui se baignaient dans l’eau du monde
et qui gîtaient contre mon ventre
in tu as ouvert l’autre porte
Quand tu dors
(mais tu ne le sais pas)
tu deviens
le quartier général
des papillons
in Mes plus beaux poèmes d’amour
– Tu comprends, à choisir un code je n’en vois qu’un : l’amour. Je me fiche que cela paraisse désuet, ou décrété impossible par une tonne de crétins. Il y a une perfection quelque part, je la cherche. Je ne vis pas à contre-courant, j’essaie d’aller dans mon courant.
in La femme en vol
sept ans de visites
ont achevé Lascaux
effacé 15000 ans d’Histoire
mais on a reconstitué
une grotte postiche
pour se souvenir du passé
après ça dépêchons-nous
de reproduire la planète
en photocopie-minute
car elle n’a pas de double
in Quotidiennes pour oublier