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Le poète congénital et incurable, résiste, on ne sait en vertu de quel sortilège, à toutes les tentatives de destruction méthodique, ou méthodiste, que la société multiplie contre lui (...) Ce perpétuel dissident, cet être anachronique : le poète, a trouvé le moyen de survivre au dodo et à la liberté, que l'homme sociable a fini, et non sans peine, par exterminer.
Ces feux qui bourgeonnent, bientôt nous brûlent.
Reste une épave, aussi frêle qu’une mouette
sur l’abîme des flots.
Attendre la bataille
pour noter mes déserts.
Suffoquer d'avoir cru
qu'entre noirceur et nuit
la sente était solide.
in Tranquillement tranchant
Je laisse derrière moi
à la fécondité du vent
des champs brûlés.
Et sur les eaux du temps
je marche
en tremblant.
in Que la musique
Toi le féminin
Ne nous délaisse pas
Car tout ce qui n’est pas mué en douceur
Ne survivra pas
La douleur était mon professeur de lettres. J’étais le premier des derniers, au fond de la classe. Je me revois les bras croisés sur mon pupitre. Sur mon cahier j’écrivais des pensées qui ressemblaient à des chemins de blé. Chaque phrase était pareille à une feuille morte ou un caillou qui devenait un poème — quand je ne savais même pas ce qu’était un poème.
LA TRACE
De la poubelle coule une longue traînée d'huile qui serpente sur le quai de livraison. Elle semble danser tant elle se déhanche sur le sol. Dans le soleil elle prend des allures de princesse déchue. Parfois sa partance vers l'égout devient sacrée car elle sent que sa mort est proche. Vous devez vous demander en lisant ces lignes de quoi je veux parler. Quelle importance, cette huile qui coule d'une poubelle ! Pour moi ça a de l'importance car je suis pareil à elle. On a utilisé son âme pour faire frire l'indifférence des bureaucrates de la cantine comme on utilise la grâce si précieuse d'un grand poète pour agrémenter la vie des puissants. Je coule de cette poubelle qu'est le manque d'humanité des hommes. Je me laisse couler sur la page, mon écriture se déhanche : je vais vers l'égout des nantis, je m'apprête à mourir comme cette huile ondoyante si gracieuse dans son cheminement sur ce quai. C'est fait : sa tête est tombée dans l'égout, mais elle laisse sur le quai l'infatigable trace de sa grâce.
Marseille, terrain des voyageurs
Un train de vie va rentrer en gare
éloignez vous de la bordure du quai.
in Que la musique
J’ai vu un ange qui boitait. Il m’est apparu simplement : j’étais assis sur un banc et je voulais allumer du tabac. L’ange me vit et vint allumer mon tabac. Je sais maintenant que tous les hommes devraient boiter. Mais qui en ce monde mériterait d’avoir cette magnfique démarche ? Les prétentions, les audaces, les parades sont à présent à mes yeux les vraies infirmités.
Ni enviée, ni envieuse
en vie malgré un décalage certain
in Que la musique
Aucun versant ne me retient.
Je n’appartiens à aucune rive.
L’amour est le triomphe de l’imagination sur l’intelligence
Sagesse de l’épine sous le faste des roses. Ici, les cris d’orfraie, là-bas, le rire et l’indolence de la mer. S’abandonner au vent. Le sentier sur le roc conduit à satiété.
in Veille le vent
Notre ordinateur
est couché entre nous.
Formatés exactement
pour notre bref amour
nous ouvrons une fenêtre de dialogue.
J’ai rêvé qu’un dieu cruel
clouait à grands coups de marteau
des étoiles dans la chair d’ébène du ciel.
in Que la musique