Marie-Florence Ehret

 

Ni enviée, ni envieuse

en vie malgré un décalage certain

 

 in Que la musique

 

 

 

 

 

 

Jean-Pierre Chambon

 

 

Aucun versant ne me retient.

 

Je n’appartiens à aucune rive.

 

 

 

Henri-Louis Mencken (surnommé le sage de Baltimore ou le Nietzsche américain)

 

 

L’amour est le triomphe de l’imagination sur l’intelligence

 

 

 

Jean-Damien Roumieux

 

Sagesse de l’épine sous le faste des roses. Ici, les cris d’orfraie, là-bas, le rire et l’indolence de la mer. S’abandonner au vent. Le sentier sur le roc conduit à satiété.

 

 

in Veille le vent

 

 

Ewa Lipska

 Notre ordinateur
est couché entre nous.
Formatés exactement
pour notre bref amour
nous ouvrons une fenêtre de dialogue.

 

 

Marie-Florence Ehret

 

J’ai rêvé qu’un dieu cruel

 clouait à grands coups de marteau

 des étoiles dans la chair d’ébène du ciel.

 

 in Que la musique

 

 

Abdelmadjid Kaouah

 

Je plante mon arbre
là où l’eau broie la chevelure du soleil
écartelé entre deux ateliers de violence
et c’est l’amour sur les chemins parallèles
des hommes
 

 

in Par quelle main retenir le vent

 

 

 

Lao Tseu

 

Mieux vaut allumer une bougie que maudire les ténèbres.

 

 

Antoine Boulad

 

Pour tout bien,

 J’aurais emporté une faim de loup

 A la mesure du monde et des mots dont on entend battre le cœur

 

 

Alain Di Meglio

 

Le cri de l’air jette les gens à leur fenêtre

 

 

Marie-Florence Ehret

 

Un déchirement des nuages

 labourés de lumière

et plein les bras

des jours noués en gerbes.

 

 in Que la musique

 

 

 

Olav H.Hauge

 

Ce dont je me rappelle de l'enfance,
c'est le vent.
Aujourd'hui
il ne reste plus du tout de vent.
Plus de vent
...et plus d'oiseaux.
Que va-t-il arriver ?
 

 

 

 

Ewa Lipska

 Je dis à l’oiseau
il faut que je m’envole.

L’oiseau agite
le mode d’emploi.

 

 

 

Ewa Lipska

 

 

Ailleurs

Je voudrais vivre Ailleurs.
Dans de petites villes brodées à la main.

Rencontrer ceux
qui ne viennent pas au monde.

Nous serions enfin heureux solitaires.
Pas une station ne nous attendrait.

Nulle arrivée. Nul départ.
Au musée du temps qui passe.

Pas une seule guerre ne se battrait pour nous.
Pas une humanité. Pas une armée. Pas une arme.

 

 

 

 

 

 

Marie Huot

 

Aujourd’hui

Rendus à la poussière

Elle creuse l’horizon

D’une marque étrange

Un sablier brisé d’où s’écoule

sable et ombre.

  

in Portrait de ma grand-mère en demoiselle coiffée