Jean-Luc Maxence

 

Je remontais ta montre à tire d’aile

 Et rendais à mes bras la vigueur des marins

 A ton ventre la souplesse des vagues

 A nos baisers l’envoûtement

 

  

Et nous avions vingt ans

 De clichés

 Sous ta gabardine légère

 

 

 Et tout recommençait de l’orgasme du monde

 Dans l’éblouissement soudain des blocs de neige

 

 

  in Histoire de fjords (Saraswati n°10)

 

 

 

 

 

Cherokee Prayer Blessing

 

Puissent vos mocassins tracer des pistes heureuses dans d'innombrables neiges,

et que l'arc en ciel touche toujours votre épaule.

 

 

Raoul Vaneigem

 

L’impossible est un univers clos. Néanmoins, nous en possédons la clé et, comme nous le soupçonnons depuis des millénaires, la porte s’ouvre sur un champ d’infinies possibilités. Ce champ, il nous appartient plus que jamais de l’explorer et de le cultiver. La clé n’est ni magique ni symbolique. Les Grecs anciens la nommaient « poésie », du verbe « poiein », construire, façonner, créer.

 

 

Guillaume Siaudeau

 

 

Sur sa chute de rein

 

Il pousserait de beaux arbres

 

Les truites frétilleraient

 

Dans le ventre d’un ruisseau

 

 

  

 in poèmes pour les chats borgnes

 

 

 

 

Pavel - Udege, ethnie indigène de Sibérie

 

Mais voilà, nous ne pouvons en aucun cas attendre. Nous ne pouvons pas attendre que la terre de nos ancêtres soit détruite, que notre culture meure, notre culture qui est si profondément enracinée dans la nature.

 

 

 

Wai Lim-Yip

 

Je suis un rêveur

je voyage dans les endroits paisibles

des taches de lumière

 

in Leçon de danse

 

 

Claire Martin

 

Les hommes ont inventé l'honneur de mourir

parce que cela permet d'assassiner en paix...

 

 

Christian Saint-Paul

 

L’homme est humain dans la déroute

 

in Vous occuperez l’été

 

 

Jean-Michel Bongiraud

 

Toute fleur piétinée se relève

 

 in Une quinte sous nos doigts

 

 

 

Octavio Paz

 

La poésie n’est pas incompréhensible, elle est inexplicable

 

 

 

Jean Dif

 

Mon sang n’est pas millésimé

Je n’ai jamais claqué des nageoires

au club des Otaries

ni à celui des Beaux Esprits

Mes songes n’impressionnent pas

l’obscur miroir des pellicules

 

in Sous les couteaux des horloges

 

 

 

Bruno Msika

 

Il mange des groseilles

Et les grenouilles en sueur

Testent ses réserves d’oxygène

 

in Prisme

 

 

 

Jean Michel Bongiraud

 

L’univers a hérité d’une terre

A la paille féconde, à l’exhalaison de l’amour,

D’un fruit aussi mûr qu’une bouffée de soleil

Et sur nos cuisses morfondues

Repose la litière de la vie

 

Mais tels de vieux perroquets

Pointant leur bec vers les étoiles

En cercles restreints sous les alcôves

Nous rabâchons nos chimères.

 

in Pour retendre l’arc de l’univers

 

 

 

Jean Dif

 

Ainsi chemine t-on

le soleil dans le dos

afin de piétiner son ombre

 

Pourquoi se plaindre

On arrive nu dans la vie

et on repart habillé

  

in Sous les couteaux des horloges

(385^ème Encres Vives)

 

 

Guillaume Siaudeau

 

 

Et parfois quand la nuit avale

 Les dernières bouchées de crépuscule

 Elle se retrouve assise sur son lit

 Avec un avion sur la tempe

 

 in poèmes pour les chats borgnes