Octavio Paz

 

Elle dit ce que je tais,

elle tait ce que je dis,

elle rêve ce que j'oublie.

 

 

Pablo Neruda

 

Tu joues tous les jours avec la lumière de l’univers

 

 

 

Peuple Guarani, Amazonie

 

Chez nous, Sagesse se dit « arandù »

Ce qui signifie sentir le temps

 

 

Louis Savary

 

je vous aime

comme je vous parle

avec les mots cinglants

de ma tendresse

 

 

 

Henri Michaux

 

Au lieu d’une vision à l’exclusion des autres, j’eusse voulu dessiner les moments qui bout à bout font la vie, donner à voir la phrase intérieure, la phrase sans mots, corde qui infiniment se déroule sinueuse, et, dans l’intime, accompagne tout ce qui se présente du dehors comme du dedans.

Je voulais dessiner la conscience d’exister et l’écoulement du temps. Comme on se tâte le pouls. Ou encore, en plus restreint, ce qui apparaît lorsque, le soir venu, repasse (en plus court et en sourdine) le film impressionné qui a subi le jour. La vie dans les plis.

 

 

Samaël Steiner

 

ne reste plus que cet amas de nerfs, noués et cette peau qui sans ton être

n’est même pas le début d’un tambour

 

in Seul le bleu reste

 

 

 

Noam Chomsky

 

Si l'on ne croit pas à la liberté d'expression pour les gens qu'on méprise,

on n'y croit pas du tout.

 

 

 

Michelle Caussat

 

Grands cheveux, jambes à l’air,

Et par-dessus, un vent rouge et rose

 

 

François David

 

 

N’être

ni le passeur

ni le trépassé

ni le chien féroce

ni la barque

être

l’eau

 

 in Passage

 

 

 

Empédocle

 

La haine rassemble les semblables ; l'amour les dissemblables.

 

 

 

Muriel Modély

 

pendant que dans nos ventres se jouent sans anicroche

le va

le vient

l’histoire la même

dans la répétition des coups de reins. 

 

 in Je te vois

 

 

 

Isabelle Stibbe

 

Ici vous entendrez parler acier, métallurgistes, syndicalistes, ici vous entendrez parler usines, nationalisation, chômage. Si pour vous ces mots sont synonymes de nuisances et de laideur, s’ils vous font l’effet de répulsifs, si vous prétendez qu’ils doivent être réservés aux colonnes des journaux, section économie ou société, refermez aussitôt ce livre ou, pour les plus modernes d’entre vous, éteignez votre liseuse, en tout cas passez votre chemin, ce texte n’est pas pour vous, autant vous prévenir tout de suite. Entre le ciel et la boue, préférez le ciel, c’est moins salissant. 

 

in Les maîtres du printemps

 

 

Sébastien Colmagro

 

Tel homme explose

car un enfant à retardement

déchire sa poitrine

ruisselante de barbelés

madrague des rêves

 

 

 

 

 

Samaël Steiner

 

ton bras est ouvert tout le long de la rue,

les passants longent tes veines pour rejoindre le fleuve.

 

in seul le bleu reste

 

 

 

Murièle Modély

 

le poids des jours qui toquent

leur morne cliquetis

Son fol ressassement

 

contre le chambranle

les femmes que l’on baise

 

les hommes que l’on brise

et les billets souillés dont on bourre

 

les ventres

 

in Rester debout au milieu du trottoir