Murièle Modély

 

l’impression quand

même d’être pilonnée

par la pluie drue

qui tombe 

 

in Rester debout au milieu du trottoir

 

 

 

 

Murièle Camac

 

Aujourd’hui c’est super on va manger le Christ

On va boire son sang coutumme cannibaliste

Puis on aura des cadeaux coutume capitaliste

 

 In Traction Brabant n°59

 

 

 

Samâël Steiner

 

simplement un homme pour traverser la nuit  

 

in Seul le bleu reste

 

 

 

Anais Nin

 

Je refuse de partager l’inertie et le pessimisme universel.

Je suis de ceux qui seront abattus en dansant. 

 

 

 

Georges Cathalo

 

Les poèmes empêchent de voir la poésie.

 

in Bestioleries poétiques

 

 

 

Jean-Philippe Querton

 

Inventer la minute d’insolence

 

in Microbe n°97

 

 

Fiston Mwanza Mujila

 

 

  Ici chacun pour soi, la merde pour tous. 

 

 in Tram 83

 

 

 

Proverbe africain

 

Même à sec, la rivière garde son nom

 

 

 

 

Ana Mendieta

 

 

Alain Borne

 La main touche une jupe

La main touche une jupe,
 muguets fanés, je me souviens,
 tiède comme un début de peau,
 un feu de sang brûle les os.
 Les joncs craquent sous le corps souple,
 et le miel bout dans l'oeillet pourpre,
 sur le brasier de myosotis
 là-haut où les oiseaux s'étirent.
 Carrière de braise rouge,
 près d'une eau non doublée de tain
 où toute pudeur expire
 au vent venu de Si loin,
 Sous août bruissant, la fièvre est fraîche,
 et la brûlure encore glacée
 des lèvres fanées de soif,
 et du corps torride de sang.
 Voici la baie de tes jambes,
 avant cette île foudroyée
 où peut-être un peu de neige
 attend ma tête sans pensée.

 in Terre de l'Été

 

 

 

Regina José Galindo (Guatemala)

 

Tierra 2013 (performance Regina José Galindo)

 

Le Paradis qui apparaît dans la Bible n’est pas le même que celui où je suis née.
 Ici on tire des cheveux
 On arrache des ongles
 Enlève des langues
 Défonce des culs
 Extirpe des mamelons
 Viole des vagins
 Coupe des doigts
 Ampute des jambes
 Cogne des visages
  Sépare des têtes
 Flingue des cœurs
 Poignarde des dos
 Pisse sur des corps
 Et brûle des entrailles

 

 

 

 

 

Jean-Louis Bernard

 

Le voyageur, de compact, devient poreux, perméable à toute incertitude. Il comprend que toute vérité revendiquée est par le fait même un mensonge, que toute liberté imposée est par le fait même esclavage. Il n’arpente plus le chemin, il s’y incorpore. Il n’est plus sûr que de sa marche devenue perpétuelle résurgence.

 

in revue Diérèse n°38

 

 

Yann Bourven

 

 

nuit-foutre-fugue-nuit 

 

in Chroniques du Diable consolateur

 

 

 

François David

 

Le mort

à la mort

Combien

pour la passe ? 

 

in Passage

 

 

 

Yann Bourven

 

Réalité-jour que l’on me tend et que l’on voudrait m’imposer par la force où même les campagnes sont tristes, jonchées de cadavres de chevaux, de vaches et de vieillards aux dos tout tordus.

 

in Chroniques du Diable consolateur