Nick Cave & The Bad Seeds - Red Right Hand
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La poésie véritable est incluse dans tout ce qui ne se conforme pas à cette morale qui,
pour maintenir son ordre, son prestige, ne sait construire que des banques, des casernes,
des prisons, des églises, des bordels.
L’arbre est resté dans la porte qui claque,
je répète : l’arbre est resté dans la porte qui claque.
La joue du ciel a rougi sous la gifle.
In ici L’ombre (Journal de résistance)
L’automne s’étire, en douceur, en langueur, plaisir des couleurs qui éclatent, s’approfondissent. Un tableau de maître et maîtresse saison, toute en fruits gorgés de sucre.
cg in A la loupe
Les drapeaux sont des mouchoirs sales,
je répète : les drapeaux sont des mouchoirs sales.
Les coucous pondent dans le nid des banques.
In ici L’ombre (Journal de résistance)