Anne-Lise - Tissage#4
FUSIONS POÉTIQUES - Page 54
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Anne-Lise - tissage#3
texte Cathy Garcia sur une photo d'Anne-Lise ©
La touffe, la motte
arrachées
jetées sur les rochers
qui blessent
la touffe, la motte
et les doigts qui fouillent
les plaies
la petite culotte
arrachée
jetée sur les rochers
qui blessent
la touffe, la motte
la brutalité
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Carol Nelson - Singing Hills
Le soleil est parti derrière la colline, j’ai cru avoir murmuré le mot « vivre » et j’avoue qu’aujourd’hui j’aurais bien aimé savoir voler. Rejoindre les aigles et les hirondelles.
in Calepin paisible d'une pâtresse de poules
(Nouveaux délits, 2012)
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Denis Sarazhin
Le ciel tatoué de nuages porte des échancrures de soie. Une terre blanche et calcaire resplendit sous un soleil pourtant timide. Maisons de pierre que j'aime tant, champs de blé mûr et tournesols. Nous approchons de Cahors.
juillet 1997 in Calepins voyageurs et après ?
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Anne-Lise - tissage #2
Jardin du causse, le soleil chemine vers l’ouest.
Enfant rebelle, mère attentive. La nature, ses dangers, l’enfant goûte à tout sans discernement : feuilles, graines, cailloux, terre, moisissure, brindille… L’enfant s’enhardit quitte le territoire connu, s’aventure hors de la couverture, rampe dans la jungle verte. Les tourterelles s’approchent, l’enfant les montre du doigt. Le lien.
Une photo d'Anne-Lise© à partir d'un extrait de Jardin du causse
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Alfred Stevens - Phare au crépuscule
Perceptions erronées des chercheurs de phare. Incommunicable tristesse. Être demeurée ainsi coincée, des bouts de moi se disputent des lambeaux de fantômes.
cg in Celle qui manque (Asphodèle éd. 2011)
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Anne-Lise - Un petit bout de moi - tissage#1
texte Cathy Garcia sur une photo d'Anne-Lise ©
Elle est partie dans la nuit
je ne m’en suis pas aperçu, je dormais
c’est la soif qui m’a réveillé
la soif d’elle
je l’ai appelée, seule la chatte m’a répondu
je suis sorti devant la maison
l’aube commençait à enflammer le ciel
J’ai couru jusqu’à la plage
la marée était basse
l’horizon vide
j’ai couru comme un fou
je l’ai appelée à m’en déchirer les poumons
je n’ai trouvé que ses bottines sur le sable
j’ai entendu l’océan au loin qui se marrait
à moins que ce ne fussent les mouettes
Premier opus d'un échange sur invitation de la photographe :
http://www.boucle-a-l-ouest.com/
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J’ai fait un rêve… Journal 1992
Tout va bien merci ! Je n’agresse personne. Je fais ce que l’homme fait depuis les débuts de l’humanité et fera encore et encore : tenter d’élargir sa perception, d’ôter ses œillères. Œillères qui nous sont collées d’office à la naissance dans notre société moderne occidentale soi-disant évoluée. C’est pourtant malgré les apparences, une société fondamentalement régressive en ce qui concerne l’épanouissement de l’humain. Nous entrons à la naissance dans une machine totalement automatisée qui s’appelle éducation mais qui est en fait une uniformisation, un dressage qui vise à faire de nous vingt à vingt-cinq ans plus tard des produits conformes et rentables. Afin d’éviter les débordements ou un excès de réflexion, les médias se chargent de nous faire croire à la liberté et au paradis sur terre, qui est celui de la consommation. Les employés du marketing se creusent la tête pour trouver toujours plus, toujours mieux, toujours nouveau, toujours plus aveuglant. Nous aimons ce qui brille.
Ainsi à quatorze ans, je le savais déjà mais je n’avais pas les mots pour l’exprimer. De le savoir ne m’a pas empêché de me faire avaler comme les autres et moi-même j’ai avalé tout et n’importe quoi. C’est dégueulasse !
Il faut écouter les cris de toutes ces jeunesses qui passent, se lassent ou se cassent. Il faut écouter ceux qui revenus de tout ont cherché pourtant des espaces encore purs. Il faut écouter ce que l’on ne nous dit pas, ce qui est caché entre les lignes et derrière. Nous ne sommes pas des produits manufacturés, nous sommes des êtres humains. Nous sommes vivants ! Pour combien de temps ? Qui en a encore conscience ?
Le jour où les masques tomberont, où cesserons d’être appliquées des lois qui n’ont plus de sens… Le jour où la justice ne sera plus une utopie, où l’Homme ne se glorifiera plus de son ignorance, le jour où l’amour fera enfin la loi…
J’ai fait un rêve…
23 décembre 1992, j'avais 22 ans
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Hall Groat II
La figue est une fleur.
A déguster glacée devant la cheminée où chante le feu.
Fleur, fruit, ivresse, extase du sucre. Alchimie secrète de l’amour.
cg in Chroniques du hamac, 2008
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Roman Acroterion - Fragment - II ou IIIe s. av Jc
Où est la poésie ? Dans l’air ? Un sourire ? Un regard ?
Une absurdité qui brise l’œuf du temps.
cg, festival de poésie de Lodève, juillet 2008
in Calepins voyageurs et après ?
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Roger Fenton - Valley of shadow of death - Guerre de Crimée - 1855
Quels que soient les blasons
La splendeur de l'Histoire
Nations et mémoires
Se verront anéanties
Quand sonnera le glas
Du temps écroulé
in Guerre et autres gâchis, Nouveaux Délits 2014
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Chiharu Shiota - Trauma - 2008
couler d'amour
aux liens de plomb
et renaître avide
captive
au plus profond des os
toute tentative
pour s'arracher
me déchire
nous dérive
cg in Histoires d'amour, histoire d'aimer
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Sabine Weiss - Marchand de balais - 1961
Mon esprit se sent parfois à l'étroit et là j'ai besoin d'un bon coup de rock'n'roll, comme un coup de balai dans la cage à neurones !
cg in Journal 1997
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Denis Sarazhin - Aromatic Autumn
L’automne s’étire, en douceur, en langueur, plaisir des couleurs qui éclatent, s’approfondissent. Un tableau de maître et maîtresse saison, toute en fruits gorgés de sucre.
cg in A la loupe
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Adolf Fassbender
Ô aiguillages lugubres. Mécaniques abandonnées. Les axes élastiques, le roulis entêtant, le souffle effrayant des fabriques.
Lasse des épaves, la fantaisie se cabre, glane des comas dans les chardons. On passe le gant de crin sur nos sourires de lézards tout en ignorant les rituels des cyclopes qui gardent les mines de pollen.
cg in Aujourd'hui est habitable