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C’est un temps que j’aime, un temps étrange, chaud sans être lourd, orageux pourtant. Le ciel gris et le soleil perce, irradie comme un métal pur, et le vent qui se faufile semble sur le point de révéler un secret…
cg in Le Livre des sensations
Toutes les quêtes ont-elles des passages obligés ?
N’y aurait-il que des chemins déjà tous tracés ?
cg in Un vanity de vanités (Asphodèle 2013)
Perfectionniste d’accord, mais cependant je n’attends pas la perfection. Je la cherche parfois dans une exigence qui n’est pas un but mais un chemin. Il faut viser haut pour atteindre le centre. Viser simplement, le reste n’est pas de notre ressort.
cg in Journal 2008
Solitude
le cœur dans son terrier
un lapereau tremblant
Se mettre à l’abri
en hauteur
ne pas se prendre
le plein fouet
le versant nu de nos extrêmes
fragilités
in Salines, 2007
Dans le noir encrier
Où l’espoir va puiser,
Le cœur d’une bougie
Vacille dans la nuit.
cg in Pandémonium I (Clapàs 2001)
Sans amour, nous ne sommes que des momies, mais la voie de l'amour est truffée de pièges, tendus par nos propres egos. Elle n'est ni claire, ni spacieuse, elle est soumise aux caprices de notre nature ignorante et instable. Il peut y faire froid, il peut y pleuvoir interminablement, trop sec, trop chaud, des orages, des tempêtes...
cg in Journal 1997
Pâtresse de poules, je m’étale ventre contre terre et contemple mes bêtes, amoureusement. Me plaisent leurs gloussements, les feuilles et la mousse qui volent sous l’enthousiasme de leurs pattes, et ce parfum d’humus frais qui soudain s’élève.
cg in Calepin paisible d'une pâtresse de poule (Ed. Nouveaux Délits 2012)
Crève rouge abcès, que sorte le poison, que se vide la bile qui m’empoisonne. J’ai les maux muselés qui bavent de rage folle, désespoir. Les canines usées à mordre l’absurde, à distiller du vent qui fait tourner l’encre…
cg in Journal 2004
Il est des amours d’un instant
Des amours impossibles
Des amours comme des ombres
Au centre d’un rêve éveillé
cg in Douze volcans sur la lune
Voir au-delà du voir, sentir… La moindre cellule est à la fois peau œil bouche oreille.
cg in Le livre des sensations
SIMPLE COMME AU REVOIR
Il a rêvé de tortues stellaires
Et s’éveille convaincu
De détenir la vérité
L’univers a des crocs de dinosaure
Dans une bulle close par un cadenas
Dieu est un feu follet.
cg 2002
Effusion de nuit sur nos lèvres griffées
chante-moi la liturgie des buveurs de brume
Avec lenteur, tanne-moi
Sois mon gardien au jusant de la transe
cg in Des volcans sur la lune
Toute petite, j’ai appris que seuls les disparus sont aimés, aimés à leur juste démesure.
Le trop vif dérange.
J’ai voulu disparaître pour être enfin née.
Disparaître pour que dans le seul souvenir, l’amour puisse grandir.
cg in Celle qui manque (Asphodèle 2011)
PLUS ENVIE
Avant j’écrivais comme on dégueule, ça jaillissait, débordait, vomissait de partout, maintenant je retiens, je ravale, je n’en veux plus, écrire en moi c’est crier, trop de noir, trop de poisse, trop de poids, trop de larmes, des strates de mélasses et de poissons suffoquant. Avant j’écrivais, non, ça m’écrivait, me traversait, me transperçait, je n’avais pas de digues, je n’en voulais pas, aujourd’hui non plus je n’en veux pas, mais je ne veux plus écrire. Le noir me fatigue, le malheur aussi, la névrose, la déprime, la rage, les armes dont je ne voulais pas, que j’ai retournées contre moi-même, à me forer jusqu’à l’os, à traquer sans répit le pourquoi. C’est vrai ça, pourquoi ?
Aujourd’hui je n’écris plus, la source est retournée dans les limbes, et moi je cherche le neuf. Une place que je n’aurais pas eu à voler, une place pour laquelle je n’aurai pas à me raboter ou au contraire à me rajouter des parures, des enflures. Écrire m’ennuie, j’ai déjà tout dit et ça ne change rien. Plus envie de dire, envie de rire, de vivre. D’accomplir des gestes qui servent à quelque chose. C’est idiot. C’est dire à quel point je ne me sens toujours pas légitime.
cg in (c)Ourse bipolaire
Je vois toujours un être humain derrière le masque, certains sont vraiment irrécupérables,
mais ce ne sont pas ceux que l’on pense…
cg in Journal 2005