Sitting Bull, Hunkpapa

 

Les paroles des blancs sont écrites sur l’eau.

 

 

 

Black Elk, Sioux-Oglala

 

La deuxième paix est celle qui se crée entre deux individus, la troisième et celle qui soude deux nations. Mais au-dessus de tout cela il vous faut comprendre que la paix ne sera pas possible entre les nations tant qu’on ne sera pas convaincu que la véritable paix – comme je l’ai souvent dit – se trouve au cœur même de l’âme humaine.

 

 

 

Anna Maria Celli

 

Et par les cercles

Limpides

De l’orage

Sourdant du fond des silex

J’écoule mes pensées

  

 in Prémonitoires

 

 

 

Edmond Jabes

 

Je suis à la recherche d’un homme que je ne connais pas,
 qui jamais ne fut tant moi-même
 que depuis que je le cherche. A-t-il mes yeux, mes mains
 et toutes ces pensées pareilles
 aux épaves de ce temps ?

Saison des mille naufrages,
 la mer cesse d’être la mer,
 devenue l’eau glacée des tombes.
 Mais, plus loin, qui sait plus loin ? 
 

 in Chansons pour le repas de l’ogre (1943-1945)

 

 

Roberto Juarroz

 

 Tandis que tu fais une chose ou l'autre,
 quelqu'un est en train de mourir.

Tandis que tu brosses tes souliers,
 tandis que tu cèdes à la haine,
 tandis que tu écris une lettre prolixe
 à ton amour unique ou non unique.

Et même si tu pouvais ne rien faire,
 quelqu'un serait en train de mourir,
 essayant en vain de rassembler tous les coins,
 essayant en vain de ne pas regarder fixement le mur.

Et même si tu étais en train de mourir,
 quelqu'un de plus serait en train de mourir,
 en dépit de ton désir légitime
 de mourir un bref instant en exclusivité.

C'est pourquoi si l'on t'interroge sur le monde,
 réponds simplement : quelqu'un est en train de
 mourir.

in Poésie verticale, traduit par Roger Munier

 

 

Lamartine

 

On n'a pas deux cœurs, un pour les animaux et un pour les humains.

On a un cœur ou on n'en a pas.

 

 

Anaïs Nin

 

Je suis une exaltée qui ne comprend la vie que lyriquement, musicalement avec des sentiments beaucoup plus forts que la raison. J’ai une telle soif de merveilleux, et seul le merveilleux a de la puissance sur moi. Le reste, quand je ne peux plus le transfigurer en merveilleux, je le laisse. La réalité ne m’en impose pas. Je ne crois qu’à l’ivresse, qu’à l’extase, et quand la vie ordinaire m’entrave, je m’en échappe par un moyen ou par un autre. Plus de murs.

 

 

 

Saïd Mohamed

 

Je n’ai pas fui ces montagnes.

Mais comment revenir sans bagage vaniteux

Dans le territoire de l’enfance qui vacille ?

 

in L'éponge des mots

 

 

 

Saïd Mohamed

 

la rue rouillée par la mer

 

in L'éponge des mots

 

 

 

Vera Feyder

 

je garde d’un narval la longue dent

sorcière et je monte sur boucle

l’anneau blanc des atolls

à mes doigts coraliers

 

Pour moi tout est dérive

 

in Corps seul amer

 

 

 

 

Anaïs NIn

 

Solitude. Je recherche cette division en moi. Je recherche cette tension et ces multiples directions dans ma vie. C’est là l’expression véritable de mon moi. Lorsque je marche seule pendant des heures, je m’accepte telle que je suis. Je ne m’interdis rien et ne laisse pas les autres m’interdire quoi que ce soit. Obéissance au mystère que le journal s’emploie seulement à décrire et non pas à expliquer. 

 

 

 

Héloïse Combes

 

Voici mes dessous blancs,

Symboles de ma mue.

Je n’en ai plus besoin,

Maintenant je vais nue.

Je vais par les forêts

De charmes et châtaigniers,

Je fuis par les clairières,

Je fraie par les rivières

Pour tenter d’apaiser

Le phosphore à mon front,

Pour chérir et cacher

Le tendre et rude affront.

Non, je ne suis plus femme

Et pourtant je suis Vive.

Tu as tué la femme…

À présent je suis Vouivre !

 

18 août 2012

 

 

 

 

 

 

Kate Braverman

 

Nous sommes coupées en deux, songe-t-elle, nous sommes distendues, nous sommes magnifiées. Nous nous asseyons au creux de fontaines d’où l’eau jaillit par trop d’orifices. Nous posons la machine à écrire à même le sol, sous la table de la salle à manger, et vivons là. En sécurité avec le bois au-dessus de nos têtes. Nous restons assises là onze jours et onze nuits de rang, à nous perforer les veines des bras et des jambes. Nous écrivons des poèmes, à l’encre de sang. Nous nous croyons alors justifiées. Nos bras sont infectés. Nous savons bien n’être pas tout à fait à l’image de Dieu. Nous, profusions de trous. Notre genre est monumental. N’est-ce pas d’ailleurs ce que notre sculpture nous raconte ? Nous sommes l’appétit dépourvu de crâne. Nous sommes amputées. Nous enfantons sans maris. Nous donnons naissance à nos bébés dans la solitude absolue, comme une espèce de renégats. Nous n’avons ni tribus ni totems. Aucun rituel de consolation. Lorsque nous naissons ou mourrons, personne n’allume de cierge. Plus personne ne se souvient des litanies, des formules pour invoquer et divertir les dieux. Nous vivons seules. Célibataires durant des décennies. Larguées sur Terre puis désertées. Peut-être sommes nous une mélopée ? Quelqu’un nous a écoutées choir. Peut-être sommes-nous une forme de pluie avilie ? 

 

in Bleu éperdument

 

 

 

Anaïs Nin

 

Equilibre ? Un rêve impossible pour moi, padre amor. Parce que je suis née sous le signe de Sainte-Thérèse et des grandes courtisanes perverses. Mysticisme de la terre ou du ciel, mais des extrêmes. 

 

 

Red Cloud - Chef Sioux Oglala

 

…Je suis pauvre et nu, mais je suis le chef de la nation. Nous ne voulons pas de richesse mais nous tenons à instruire correctement nos enfants. Les richesses ne nous serviraient à rien. Nous ne pourrions pas les emporter avec nous dans l’autre monde. Nous ne voulons pas de richesses. Nous voulons la paix et l’amour.