Roger Gilbert-Lecomte

 

Les yeux du Chat :
 Deux lunes jumelles
 Dans la nuit.

 

 in La Tête couronnée et autres poèmes

 

 

 

Albert Samain

 

Lentement, doucement, de peur qu’elle se brise,

Prendre une âme ; écouter ses plus secrets aveux,  

En silence, comme on caresse des cheveux ;  

Atteindre à la douceur fluide de la brise ;

Dans l’ombre, un soir d’orage, où la chair s’électrise,  

Promener des doigts d’or sur le clavier nerveux ;  

Baisser l’éclat des voix ; calmer l’ardeur des feux ;  

Exalter la couleur rose à la couleur grise ;

Essayer des accords de mots mystérieux  

Doux comme le baiser de la paupière aux yeux ;  

Faire ondoyer des chairs d’or pâle dans les brumes ;

Et, dans l’âme que gonfle un immense soupir  

Laisser, en s’en allant, comme le souvenir  

D’un grand cygne de neige aux longues, longues plumes.

 

in Le Chariot d'or

 

 

 

Michelle Caussat

 

En un cri, comme un coup de lame,

Le temps éparpille ses feuilles de papier

 

in Traction Brabant n°65

 

 

 

David Almond

 

il reste toujours au fond de soi quelque chose de minuscule et de fragile (…) comme un tout petit oiseau, qu’on aurait en plein cœur (…) en fait ce n’est pas du tout une faiblesse. Si on oublie que c’est là, on a de gros ennuis 

 

in Je m’appelle Mina 

 

 

 

Michel Talon

 

Je sais le bruit de l’eau

Ses petits pas d’anémone

 

 

 

Cioran

 

Dans un monde sans mélancolie les rossignols se mettraient à roter

 

 

 

Saint-Pol-Roux

 

Si tu savais ne jamais arriver, partirais-tu ? 

 

 

 

Fanny Chiarello

 

le mot viande est aussi laid que son signifié
le mot viande est aussi laid que la viande
et c'est pourtant ce que nous sommes

nous vibrons

nous sommes en vie

nous sommes en viande

(...)

mais c'est chouette à peloter quand il y a de la peau dessus

comme c'est généralement le cas

 

in Je respire discrètement par le nez (Les Carnets du Dessert de Lune - 2016)

 

 

 

Benjamin Fondane (1898~1944 - mort à Auschwitz-Birkenau)

 

N’est-il rien qui pût nous apaiser ?
 un peu de neige aux lèvres des étoiles,
 un peu de mort donnée en un baiser ?

Moi-même dans tout ça – Qui donc - moi-même ?
 Fondane (Benjamin) Navigateur -
 Il traverse à pied, pays, poèmes,

le tourbillon énorme d’hommes morts
 penchés sur leur journal. La fin du monde
 le retrouva, assis, dans le vieux port –
jouant aux sorts.

Regarde-toi, Fondane Benjamin –
dans une glace. Les paupières lourdes.
 Un homme parmi d’autres. Mort de faim.

 

 

 

Gandhi

 

Vis comme si tu devais mourir demain,

apprends comme si tu devais vivre toujours.

 

 

 

Pablo Neruda

 

Nos ennemis peuvent couper les fleurs

mais ils ne seront jamais les maîtres du printemps.

 

 

 

Simone Weil

 

Croire l'histoire officielle, c'est croire les criminels sur parole.

 

 

 

Louis Scutenaire

 

L'homme est un enfant qui s'est bouché.

 

in Mes inscriptions (1943-1944)

 

 

 

Eric Dejaeger

 

L’amour est un cloporte schlass

Qui cuve sous un vieux pot

À fleurs

 

Ne l’ennuie pas !

Ne le réveille pas !

Ne l’écrase pas !

Peut-être que comme dans les contes

Quand l’immonde bestiole

En sera quitte

De sa gueule de bois

Elle se transformera

En princesse charmante !

 

 in Une femme à gros seins qui court le marathon

 

 

 

Kate Braverman

 

à donner envie d’enfoncer les doigts dans sa propre chair pour en arracher des lambeaux, c’est dire les maux que peuvent causer les couleurs. 

 in Bleu éperdument