Jean-Michel Bongiraud

 

Sur les écrans l’existence est une passagère folle

 

in Une quinte sous nos doigts

 

 

Linda Maria Baros

 

Les rues mettent en marche leurs moteurs

leurs machines à hacher

dévoilent la texture de mazout de la nuit

 

 in Cat in the bag

 

 

Saïd Mohamed

 

Des affamés j’ai gardé les vertus de l’illumination,

Les tenailles du silence et la tyrannie de l’aube.

 

in L’éponge des mots

 

 

 

Théodore Monod

 

L'utopie ne signifie pas l'irréalisable, mais l'irréalisé.

 

 

 

Louis Raoul

 

Entrer dans la tour n’est pas tout, il faut se faire accepter de la hauteur. 

 

in Triptyque du veilleur

 

 

Éric Barbier

 

entre les pages pliés
du matin qui s’avance
viennent des semences d’or libre

in Promesse achevée à bras nus

 

 

 

René Char

 

Beauté, je me porte à ta rencontre dans la solitude du froid.

Ta lampe est rose, le vent brille. Le seuil du soir se creuse.

 

 

Yves Martin

 

Je suis persuadé qu’on ne sort pas indemne de la poésie. Tôt ou tard, elle a votre peau.

 

 

 

Lionel – Edouart Martin

 

Bruit  d’un rythme sec, escorte cette quête du vieux dire habité de brande, et vous mes morts, parleurs de dialectes sonores, et la clochette au cou des chèvres :

Leur pis balance entre les haies d’épines, des crins retenus aux buissons la mésange au redoux trame un chant d’existence.

 

in le flamboyant

 

 

Goethe

 

Quoique tu rêves d'entreprendre, commence-le.

L'audace a du génie, du pouvoir, de la magie.

 

 

Romain Gary

 

Je ne crois pas aux pressentiments, mais il y a longtemps que j'ai perdu foi en mes incroyances. Les « je n'y crois plus » sont encore des certitudes et il n'y a rien de plus trompeur.

 

in Clair de femme

 

 

Alain Simon

 

j’aurais pu enfoncer tous les doigts  de ma main dans ta fente

pour aller chercher ce qu’ils ont appelé dieu

 

in La mort est plus futée qu’une souris

 

 

 

Zéno Bianu

 

Pourquoi, au fond, la souffrance serait-elle dramatique ? Pas de clef à l'énigme, là, on retourne à ce que l'on est. C'est à dire rien. Pulvérisé à nouveau. Poussière d'ange ou d'étoiles, ou d'asphalte. Le grand jeu. Le grand tourbillon. Nourri de ne plus rien savoir, de ne plus penser à soi. La clé, alors serait de remercier. Dire merci à tout, même à l'épouvantable, dans une fulgurante attention. 

 

 

 

Tshanyang Gyatsho

 

Rivière lente lente, les pensées des poissons s'étirent et s'étirent,

ces pensées indécises leur sont un bien-être du corps et de l'esprit !

 

 

 

Daniel Boulanger

 

 

Retouche à l’aube

 

  un chien flaire le bas du ciel

 et lève l’ombre oubliée sous un arbre

 la lumière enfant renoue sa sandale

 les morts ont encore vieilli