Yves Martin

 

Je suis persuadé qu’on ne sort pas indemne de la poésie. Tôt ou tard, elle a votre peau.

 

 

 

Lionel – Edouart Martin

 

Bruit  d’un rythme sec, escorte cette quête du vieux dire habité de brande, et vous mes morts, parleurs de dialectes sonores, et la clochette au cou des chèvres :

Leur pis balance entre les haies d’épines, des crins retenus aux buissons la mésange au redoux trame un chant d’existence.

 

in le flamboyant

 

 

Goethe

 

Quoique tu rêves d'entreprendre, commence-le.

L'audace a du génie, du pouvoir, de la magie.

 

 

Romain Gary

 

Je ne crois pas aux pressentiments, mais il y a longtemps que j'ai perdu foi en mes incroyances. Les « je n'y crois plus » sont encore des certitudes et il n'y a rien de plus trompeur.

 

in Clair de femme

 

 

Alain Simon

 

j’aurais pu enfoncer tous les doigts  de ma main dans ta fente

pour aller chercher ce qu’ils ont appelé dieu

 

in La mort est plus futée qu’une souris

 

 

 

Zéno Bianu

 

Pourquoi, au fond, la souffrance serait-elle dramatique ? Pas de clef à l'énigme, là, on retourne à ce que l'on est. C'est à dire rien. Pulvérisé à nouveau. Poussière d'ange ou d'étoiles, ou d'asphalte. Le grand jeu. Le grand tourbillon. Nourri de ne plus rien savoir, de ne plus penser à soi. La clé, alors serait de remercier. Dire merci à tout, même à l'épouvantable, dans une fulgurante attention. 

 

 

 

Tshanyang Gyatsho

 

Rivière lente lente, les pensées des poissons s'étirent et s'étirent,

ces pensées indécises leur sont un bien-être du corps et de l'esprit !

 

 

 

Daniel Boulanger

 

 

Retouche à l’aube

 

  un chien flaire le bas du ciel

 et lève l’ombre oubliée sous un arbre

 la lumière enfant renoue sa sandale

 les morts ont encore vieilli

 

 

 

 

Jean-Michel Bongiraud

 

Les hommes ont ficelé les choses

Et leur bivouac sent la charogne

 

in Une quinte sous nos doigts

 

 

 

Jean-Michel Bongiraud

 

Je tiens le monde pour un mensonge

Mais sa laideur ne peut faire cesser ma fougue

 

in Une quinte sous nos doigts

 

 

 

Éric Barbier

 

des fruits viennent l’oubli cueille les siens.

 

 in Promesse achevée à bras nus

 

 

 

Angèle Vannier

 

Femmes abandonnées, pucelle aux yeux de biche,

Putain aux yeux de plomb,

Femme au foyer laissée pour un baiser plus rond,

Je sais le bruit de soie de vos sexes qui tremblent

Et j'ai pleuré plus haut que vous toutes ensemble.

 

in Avec la permission de Dieu, 1953

 

 

Jeanne-Herveline S

 

Je te demande la peur, des matins perles, et puis l'oubli. Je te quémande le doute, la fente, une insouciance héroïque Les quatre chemins si ta voix m'y appelle, L'aurore et sa nuit dépouillée à te dessiner. Je te demande tes peurs, tes matins perles et puis ton seul oubli Je te quémande ton doute, ta fente, une insouciance héroïque Le fil d'Ariane vers mes éternités par ton chant Border l'étreinte de ces sanglants mirages oubliés. Je serai là, où se dissolvent les syllabes portant le monde et tout son poids. Tu seras là où crachent les montagnes Portant dans l'ombre la lumière et nos feux.

 

Georges Cathalo

 

Un peu plus chaque matin

Vivre doit s’écrire debout

A l’encre rouge

Seul de préférence

Avec des cartouches de mots

Prêtes à servir

Dans un silence de cathédrale.

 

in Quotidiennes

 

 

 

Jean Dif

 

visage du Bouddha

au front traversé

d’une mèche de verdure

au pays où les arbres

sont les berceaux des ruines

 

in Sous les couteaux des horloges