Jungjin Lee

 

 

 

Carl Gustav Jung

 

Il est le Plein qui s’unit au vide.
Il est l’accouplement sacré.
Il est l’amour et son meurtre.
Il est le saint et son traître.
Il est la plus claire lumière du jour et la nuit la plus profonde de la folie.
Le voir, c’est la cécité,
Le connaître, c’est la maladie,
L’adorer, c’est la mort,
Le craindre c’est la sagesse,
Ne pas lui résister, c’est le salut.

 

Les Sept Sermons aux Morts  -  1916

 

 

 

Julianna Asinovskaya - Au printemps de l’amour partout - Moscou

 

 

Louis Arti

 

Aimer c'est s'additionner sans total

 

 

 

 

Kamwei Fong

 

 

René de Obaldia

 

Ne deviens pas qui tu hais

 

 

 

 

 

Dominik Broniek - The Daylight War- Arlen

 

 

 

Theodore Major - Industrial dawn

 

 

Claude Ber

 

Le ciel contre les cils. Comme au tréfil des doigts
de la reconnaissance d'un visage. Le rideau d'un
lyrisme italien tombe en bouillonné de scène.
Sur le zigzag des routes. Sur un couchant d'opéra.
Dans la pagaille du réel. Dans une chambre d'hôtel
où des marins montent et les femmes tapinent près
de la gare. A faire ses courses aux rayons de la vie,
rien ne se perd, rien ne se crée. Apostrophe inévitable
entre l'histoire et son récit. Une secousse sismique.
Un trou d'air à ras du sol. Et il dégringole des quasars
dans un vase de porcelaine. Du précieux dans les
tuyauteries de l'évier. Au lieu de la paupière c'est
l'arcade qui cligne. Et sur la nacre d'un coquillage
l'expéditif de la pensée. Son rationnement. Simplement
donc l'ombre des cils sur le cerne d'un visage fatigué.
Un demi cercle orange derrière le dôme de la cathédrale.
Du brouillé rosâtre autour. La rue beige sous les lampadaires.
Du véridique énorme et calibré de cake débité à la coupe
automatique. Capitonné au corps. Collé à la cornée. Je
débloque l'issue de secours d'un coup de pied. Et je sors
par mon dos.

 

La mort n'est jamais comme, 2003

 

 

Theodore Major - Dark Sky at Wigan

 

 

Lionel Mazari

 

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

Y’a du laisser-aller

chez les laissés-pour-compte ;

on n’va pas s’entraider ;

on n’est pas dans un conte.

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

Pourtant je ne vois que des pages :

du noir sur blanc,

quelques images,

et pas un seul grand.

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

A perte de vue :

des enfants perdus.

Pas-encore-des-hommes,

c’est ce que nous sommes.

Nos yeux sont les larmes du ciel

Nos larmes sont les yeux du diable

...

© l'impossible séjour

 

 

Cormac O Lear - Island-Ruin