René Magritte – La victoire - 1939

 

 

Cori Lee Marvin - Crow Arrives at Dusk

 

 

Jean-Christophe Belleveaux - L'imposture

 Les carnets du dessert de lune, 2025

 

J'avais eu le plaisir de publier des extraits de L'imposture avant parution, dans le n°79 de la revue Nouveaux Délits (novembre 2024), aussi c'est avec grand intérêt que je l'ai lu, j'en remercie les éditions Les Carnets du Dessert de Lune, et j'ai vraiment beaucoup beaucoup aimé. Le genre de recueil qui confirme que la poésie n'est pas forcément ennuyeuse, bien loin de là, et ici de la poésie, il en déborde l'air de rien et c'est justement cet air-là qu'il est si bon de respirer. De l'extrême quotidien aux extrêmes de la planète, de la poussière des jours et son "fouillis de linge sale" à "l'infini par l'infini multiplié", que je sois autant emportée par un recueil n'est pas si fréquent, aussi je ne peux que le recommander vivement.

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Fragments :

 

" je n'aime pas mon prochain ou trop. Aucune distance, un pas de danse fracturé.

 

(...)

Les herbes du jardin (beaucoup de graminées) s'élancent bien au-delà du mètre de haut. vieux rose des roses qui s'étiolent doucement, rouge sombre et flamboyant de celles en en plein éclat ou encore en bouton. Les draps mis à sécher sont huniers et perroquets. Le monde entier m'est un navire qui file cinq à huit nœuds (y compris celui gordien).

 

(...)

Parle-t-on des eaux saumâtres, des chiens, des fantômes, de la lune trop adjectivée, parle-t-on et qui se tait ?

Paix sur tout : l'avenir trop large et les questions.

 

(...) le vent qui chante dans les ralingues,la pluie qui crépite sur la tôle, le fracas des orages et celui de l'ogre Pacifique qui jette sa colère sur les plages écrasées de chaleur, le jazz de tout cela ; toujours m'ont ravi le parfum du chèvrefeuille, celui du jasmin et la fleur d'oranger.

 

(...)

Le fauteuil encombré de livres et le fauteuil bridge aux accoudoirs décollés s'agrippent à leurs contours de choses ; quant à moi, les merles s'en donnent à cœur joie, le jour descend, je farfouille à la lisière de l'anacoluthe, sédentaire comme un gisant

 

(...) La boue d'écriture que l'on triture, que je pressure, la sale gadoue. J'y mets la course lente des loups, mon grain de folie à moudre, l'écume de la mélancolie, le mystère, aussi son ombre.

 

(...)

Un trousseau de clefs, une bougie, un jeu de Triomino, des briquets, de la poussière, un porte-feuille au cuir râpé, fatras sur l'étagère, dictature des objets dans leur peau d'érosion, deux heures après mon premier café, j'en prépare un autre, la vie s'effiloche un peu plus.

 

 

De l'inépuisable combinaison des mots, comme de ces routes qui serpentent vers le Cachemire, le vertige vous prend ; je dégringole au milieu de la phrase, dans les ravins au fond desquels gisent des carcasses de jeeps, de camions.

 

(...)

Bruits d'un train. Statue éphémère de mon corps immobile, debout à côté du chardon, lutiné par la brise.

Les craillements moqueurs d'une corneille.

Réalité profuse dont je ne choisis que des bribes comme les éclaboussures rose soutenu des fleurs d'albizia ou la pâleur de l'astre gibbeux.

La vie passe, en majesté, souple guépard dédaigneux, belle comme un trope ajusté.

 

 

Le jour est précaire mais dure et se répète. Les pylônes semblent éternels. Je suis calé dans l'intervalle entre naissance et autolyse. Quand bien même je le bifferais dans la phrase, l'océan, ailleurs, insiste. Ailleurs, loin du texte.

 

(...)

Pourtant si j'écris nuages, roses trémières, cordages sur les quais, j'ai une représentation précise de ces éléments que j'hameçonne dans la phrase, avec toutes les émotions qu'ils ont suscitées en moi.

Je flirte avec la normalité, sur le bord ébréché du monde, mordu par les mots.

 

 

Certains noms, par leur seule sonorité évoquent la consistance et l'odeur de l'objet qu'ils désignent : varech, prairie, jasmin, finance, ours...

Si l'on parle de monde réel, c'est qu'il en existe un autre au moins : a-t-il ou ont-ils également un équateur et des pôles ?

La nuit, ici, a capturé la rue, les bambous, les voitures endormies. Juillet a-t’il un sens dans les autres mondes ?

 

(...)

La Raison dans l'Histoire :
les défilés militaires
les dortoirs du goulag
des angles droits la dictature des dogmes
aussi la pensée libre la transgression

et les méandres du fleuve

 

(...)

la fenêtre ouverte
intraduisible
sur l'intraduisible jardin

 

(...)

une salade de pissenlit
le tas de charbon dans la cour
(...)
je savais m'envoler ne le fis jamais
la preuve eût été sacrilège

 

(....)

je compris  que
dans toutes les configurations
lyriques absurdes métaphysiques
le vide n'aurait besoin
que de ses quatre lettres
pour dynamiter le mot-même
qui le désignait

 

(...)

l'enfer n'a point de professeurs
pour en évaluer les dimensions

son volume distendu
contourne et englobe 
les verres à pied le canapé
le croissant de lune l'océan les dunes
les images le son la télévision
l'autre et le même
l'absurde et le théorème

 

(...)

les morts sous la terre
les lits les planchers les mers

je demeure pour l'heure
perpendiculaire

 

(...)

réalité fracturée, brisure de mots,
esquilles fichées dans le cortex"

 

Jean-Christophe Belleveaux est né en 58 dans le département 58. Il a publié une vingtaine de recueils de poésie, dont / Géographies furtives, éditions Gros Textes/La Dipso, 2025 ; indigo, c'est le titre, Pierre Turcotte éditeur, 2024 ; Les lointains, Éditions Faï fioc, 2023 ; Comment dire ? co-écrit avec Corinne Le Lepvrier, Éditions La Sirène étoilée, 2018 ; Territoires approximatifs, Éditions Faï fioc, 2018. Il a animé la revue Comme ça et Autrement durant sept années. De racines nivernaises et polonaises, il fait des études de lettres à Dijon et apprend la langue thaï à l' Institut National des Langues et Civilisations Orientales à Paris. Grand voyageur et a aussi animé la revue Comme ça et Autrement pendant 7 ans.

 

 

Elfi Cella

 

 

Daniel Simon

Dans son jardin

il est tombé

bras étendus

sur la terre noire

c'était une belle et forte image

ce corps

mêlé aux feuilles mortes

comme son chien

l'année dernière

au même endroit du cœur

un battement de trop

de moins juste

après il a fermé les yeux

sans voir l'image

sans se préoccuper

des matières couleurs

lignes de fuite

simplement

une dernière esquisse

un crayonné inachevé

les jambes dispersées

hors cadre

dans un sourire d'herbes

et la nuit

qui posait sa couverture

délicatement

une dernière fois

sous sa nuque.

 

in C'est ici

Les Carnets du Dessert de Lune, 2025

 

 

 

 

Jonk - Urbex

 

 

 

 

 

 

 

 

Auteur inconnu - Château de Sperlinga - Sicile

 

 

Jaime Villaseca - Abandono

 

 

Stève Wilifrid Mouguengui - L'énigme des ruines

La Kainfristanaise, 2021

 

 

 

Ce n'est qu'une cabane, posée sous les pins, au

bord du ruisseau qui cueille la lumière

Elle attend le promeneur et ce matin-là, j'ai poussé

la porte et j'ai dévalé des jours

des années

des siècles d'enfance.

 

(...)

 

Longtemps, j'ai voulu démêler l'ombre de la lumière. Comme on sépare le

mauvais grain de l'ivraie. J'ignorais alors qu'elles étaient l'endroit et l'envers,

l'étoffe de nos vies.

 

(...)

 

J'écris des cahiers de brume avec ta silhouette

dessinée à la lisière du poème

ta voix mêlée au ruisseau qui ne s'éteint pas

il n'y a que toi pour donner ce chant à la lumière

 

(...) des ruines sous leur voile de mousse

Tu verrais comme elles nous ressemblent

Elles portent la fragilité des choses et l'amour

égaré du monde

la force et la vanité de l'homme

 

(...)

 

Je suis l'enfant de la pleureuse de l'aube

et du tam-tam qui battait au loin dans la nuit

diaphane

Savais-tu toi que les rivières se tordent parce

qu'elles partent seules ?

(...)

Nous étions champs de rêves sous le soleil

 

(...) Il suffit d'une luciole pour ébrécher l'obscurité

 

(...)

 

Les ruines sont l'avenir du monde

L'homme c'est le temps qui s'effondre

Les heures qui se vident

Je sais des chemins

Ceux que j'aime sont d’encre

Parfois de brume

Le sel répandu dans la nuit

 

(...)

 

Écrire

Ma corde sur l’abîme de l'exil

J'ai habité le faîte des grandes solitudes et les

mirages

 

(...)

 

Je partirai en prenant sous mon bras mon ciel mes oiseaux et les fleurs du

printemps

La route sera un long sillon qui fissure la nuit

Je partirai pour la ville comme le fleuve à la mer

Jeté dans l'immensité

 

(...)

Quels mots peuvent recueillir la déflagration du silence

 

(...)

 

À la lune là dehors je demande

Qui suis-je ?

Je ne vois qu'un être fragile qui marche dans un monde friable

 

(...)

 

Je voulais une nuit au cœur des Pyrénées

Loin de tout ce qui nous agite

La fureur des horloges et le rite de la vitesse

Le déluge des images et l'empire des choses

 

(...)

 

Je me suis assis sur une pierre en face du ciel bleu

J'ai vu passer sous mes paupières close

La silhouette au bord du puits

Le garçon aux pieds nus derrière la maison de terre

 

(...)

 

Crois-tu que l'écriture puisse être une patrie

Le même vertige me saisit quand je me tiens au bord du gouffre de la page

 

 

 

Stève Wilifrid Mounguengui est né en 1976, à Mouila, dans le sud du Gabon. Il vit en France depuis 2002. Après des études de philosophie et de sociologie, il travaille dans le milieu éducatif et social. Il vit en Seine et Marne, à Lieusaint. Il a publié plusieurs recueils de poésie, dont L’Énigme des ruines (La Kainfristanaise) et L’Autre rivage de la nuit (Unicité). J’ai toujours marché avec ses rêves en moi (Mauconduit, 2025) est son deuxième récit, après Tu as fait de moi celui qui enjambe le monde (Mauconduit, 2023).

 

 

 

Ligama - Montevago, Sicile

 

 

Chet Zar

 

 

Bill Whitehead

 

 

Plastic Jesus - Los Angeles, Usa

 

 

Alfred Eisenstaedt - Beale Street durant la Grande Dépression - Memphis, Usa