Izabela Urbaniak

 

 

André Gide

 

Tout a déjà été dit, mais comme personne n’écoute, il faut sans cesse recommencer.

 

 

Costanza Gianquinto - 2012

 

 

 

 

Franz Kafka

 

L'amour, c'est que tu sois pour moi le couteau avec lequel je fouille en moi.

 

 

Isabelle Bailly

 

 

Francis Giauque

 

mais ce n’est pas la paix

ce n’est jamais la paix nulle part

ni dans la chambre close

ni sur le lit défait

qui ressemble soudain à un piège

où la mort assemble les pièces

de son misérable échiquier

 

In Terre de dénuement

 

 

Gustavo Díaz Sosa - Maldita sea la hora - 2011

 

 

André Laude

 

Enfer vert

 

Dans l’enfer vert j’ai bâti une maison

de prières et de clameurs.

La nuit j’entends d’étranges sons.

Sont-ils des Séraphins,

des sombres démons d’avant Colomb.

Dans l’enfer vert je traîne ma vieille carcasse.

Je joue au poker. J’ai toujours trois as.

Je fume des cigares de Cuba

et je bois des alcools de fièvre.

J’écrase de grosses mouches

suceuses de sang sur mes lèvres.

J’ai bâti une maison d’air et d’ouragan.

J’ai préparé le lit nuptial pour la femme des femmes.

Le revolver est là, posé sur la table de bois sauvage.

Sous une lune froide j’attends crime et châtiment.

 

 

Laetitia Caraud

 

LA DERNIÈRE

 

C’est l’hiver et c’est la dernière, la seule,

L’unique survivante et elle cherche de la compagnie.

J’ai presque honte de m’être énervée après elle,

La mouche, celle qui m’attend

Chaque soir dans la chambre.

 

cg in Purgatoire du quotidien

 

 

 

Jean-Louis Bernard

 

ivres à l’égal

de ces jonchées de bleu

dans la tanière obscure du soleil

 

in Dans la tanière obscure du soleil

 

 

 

Gelrev Ongbico

 

 

John Sokol - In the forest of blue trees

 

 

Jacques Dupin

 

Expérience sans mesure, excédante, inexpiable, la poésie ne comble pas mais au contraire approfondit toujours davantage le manque et le tourment qui la suscitent. Et ce n’est pas pour qu’elle triomphe mais pour qu’elle s’abîme avec lui, avant de consommer un divorce fécond, que le poète marche à sa perte, d’un pied sûr. Sa chute, il n’a pas le pouvoir de se l’approprier, aucun droit de la revendiquer et d’en tirer bénéfice. Ce n’est qu’accident de route, à chaque répétition s’aggravant. Le poète n’est pas un homme moins minuscule, moins indigent et moins absurde que les autres hommes. Mais sa violence, sa faiblesse et son incohérence ont pouvoir de s’inverser dans l’opération poétique et, par un retournement fondamental, qui le consume sans le grandir, de renouveler le pacte fragile qui maintient l’homme ouvert dans sa division et lui rend le monde habitable.

in Moraines

 

 

Vitor Schietti - Impermanent sculptures