Jean Dif

 

visage du Bouddha

au front traversé

d’une mèche de verdure

au pays où les arbres

sont les berceaux des ruines

 

in Sous les couteaux des horloges

 

 

 

Masashi Wakui

 

 

Denis Guillec

 

Si peu loin tant d’amers si peu loin englué « je » voudrait tant pouvoir mais main est immobile et dire bulle en bouche moi sous cellophane et juste de l’autre côté toi toi et les choses toi juste de l’autre côté.

 

in Je(s)

 

 

 

Thomas P. Peschak - Raies manta - Maldives

 

 

Roger-Gilbert Lecomte

 

La femme à chevelure
D'orages

Aux yeux d'éclipse
Aux mains d'étoiles rayonnantes
A la chair tragique vêtue de la soie des frissons
A la face sculptée au marbre de l'effroi
Aux pieds de lune et de soleil
A la démarche d'océan
Aux reins mouvants de vive houle
Ample et palpitante

Son corps est le corps de la nuit
Flamme noire et double mystère
De son inverse identité qui resplendit
Sur le miroir des grandes eaux

 

in Sacre et massacre de l’amour

 

 

 

 

 

Gilles Jucla

 

 

Jean Michel Bongiraud

 

 

Les océans chantent en silence loin des côtes

Ils monologuent au creux des vagues

Et miment le vent solaire dans leurs rêves.

 

in Pour retendre l’arc de l’univers

 

 

Alison Scarpulla

 

 

 

Pierre Gamarre

 

et tu t’approcheras de la mer

dans un habit de salicorne et de roseaux

et tu regarderas ces femmes saintes

qui marchent sur les flots

et tu verras leurs yeux,

tu toucheras leurs mains,

elles auront des ceintures de sel,

des chevelures de caravanes

qui fuient dans les déserts du ciel.

 

in Romances de Garonne

 

 

 

Virna Haffer

 

 

Romain Gary

 

Nous crevons de faiblesse, et cela permet tous les espoirs. La faiblesse a toujours vécu d'imagination. La force n'a jamais rien inventé, parce qu'elle croit se suffire. C'est toujours la faiblesse qui a du génie.

 

in Clair de femme

 

 

Ann George

 

Toute petite, j’ai appris que seuls les disparus sont aimés, aimés à leur juste démesure.

Le trop vif dérange.

 

J’ai voulu disparaître pour être enfin née.

Disparaître pour que dans le seul souvenir, l’amour puisse grandir.

 

cg in Celle qui manque (Asphodèle 2011)

 

 

 

 

 

Liza Wolters

 

PLUS ENVIE

 

Avant j’écrivais comme on dégueule, ça jaillissait, débordait, dégorgeait de partout, maintenant je retiens, je ravale, je n’en veux plus. Écrire c’était crier à l’intérieur. Trop de noir, trop de poisse, trop de poids, trop de larmes, des strates de mélasses et des poissons suffoquant. Avant j’écrivais. Non, ça m’écrivait, me traversait, me transperçait, je n’avais pas de digues, je n’en voulais pas. Aujourd’hui non plus je n’en veux pas mais je ne veux plus écrire. Le noir me fatigue, le malheur aussi, la névrose, la déprime, la rage, les armes dont je ne voulais pas, que j’ai retournées contre moi-même, à me forer jusqu’à l’os, à traquer sans répit le pourquoi. C’est vrai ça, pourquoi ? Aujourd’hui je n’écris plus, la source est retournée dans les limbes et moi je cherche le neuf. Une place que je n’aurais pas eu à voler, une place pour laquelle je n’aurai pas à me raboter ou au contraire à me rajouter des parures, des enflures. Écrire m’ennuie, j’ai déjà tout dit et ça ne change rien. Plus envie de dire, envie de rire, de vivre. D’accomplir des gestes qui servent à quelque chose. C’est idiot. C’est dire à quel point je ne me sens toujours pas légitime.

 

in (c)Ourse bipolaire

 

 

 

 

 

 

Kasia Derwinska