Werner Lambersy

 

En bordure

 De piste où personne

 

  Ne va

 Si ce n’est pour

 Un rêve ou un amour

 

 

 in Te Spectem

 

 

 

 

Alison Scarpulla

 

 

le sombre de la forêt

 planté dans le terreau de l’échine

 ou glissé dans un mouchoir de peau

avec le baptême des lymphes

la caresse des fumées

 

 

cg in Aujourd'hui est habitable

 

 

 

 

Gilles Jucla

 

 

André Laude

 

 

Toute chair bande ses forces pour atteindre les hautes futaies du soleil

 Le pays des couleurs violentes le royaume de la plénitude

 Où l’on marche avec des tonnes de feuilles dans les enclos du cœur

 

 Avec des mouvements de pluie et d’humus aux alentours des épaules

 Avec le sel de la mer complice collé aux poumons

 Et le grain dur le grain rouge de l’éternité entre les dents

 

  in Toute chair appelle

 

 

 

Thomas P. Peschak - Lost world of Aldabra

 

 

Tristan Cabral

  

ni orangers, ni oliviers, ni figuiers, ni poissons,

 des enfants sans enfance, des femmes exténuées…

 

 et le mer est si belle

 et la mer est si bleue…

 

in On Gaza’s trip

 

 

 

Scarlett Hooft Graafland

 

 

Marie-Florence Ehret

 

 L’enfant repousse

 à coups de pelle

 par petits seaux

  

l’assaut du temps

 qui monte sur

  

son château

  de sable.

 

in Que la musique

 

 

 

Adam Martinakis - the eternal summer of the childhood

 

 

François Cheng

 

L’Être n’est-il pas cette musique

 

Qui depuis l’origine

 

Cherche à se faire entendre… ?

 

 

 

 

Stallman : Stephen Stum et Jason Hallman - paper art

 

Ondes, particules, font rivières débordant toutes limites.

Les ombres dansent, franchissent le temps à rebours, vont et viennent détachées.

 

 

cg in Les mots allumettes (Cardère 2012)

 

 

 

 

Philippe Naudet - Hommage à Maria Sabina (guérisseuse mexicaine, 1888-1985) - 2015

 

 

Jean-Damien Roumieux

 

Etre un présage, un cerisier levé qui conclue

en ses fleurs le serment des argiles natives.

 

in Veille le vent

 

 

 

Nelvis P. (Yarapa River, Peru) - Ayahuascas

 

 Les hommes marchent. Cinq traits rouge vif marquent leurs pommettes saillantes. Colliers, perles d’os, flûte gravée, calebasse remplie de feuilles, graines, pierres secrètes. Les hommes marchent vers le monde des morts.

 

cg in Selva

 

 

 

Nazca - Humain

 

 

Ma religion à moi, ma façon de me lier au monde est unique et son temple est à ciel ouvert, sans mur, sans dogme, elle est mouvante et changeante comme les dunes du désert.

 

Ma religion n'appartient à aucun courant spécifique sinon celui du vaste fleuve de l'humanité. Ma religion est du domaine du  ressenti. Dans ma quête, ce que je cherchais est venu à moi et je suis déjà morte plusieurs fois comme une chamane.

 

Le mot "chamane" est un mot volé aux peuplades sibériennes, que l'on applique parfois à tort et à travers. Que ce mot soit à la mode prouve en tout cas une chose : l'humain n'a pas beaucoup changé depuis les balbutiements de l'espèce, il n'est pas fait pour être un forçat-consommateur.  

 

Religion est un mot, ce dont je parle est au-delà des mots. Le profane et le sacré n'auraient jamais dû être séparés, la dualité est une illusion. Je n'existe pas... Être. Voilà tout. Peser de tout son poids sur la terre, respirer, boire, manger, chanter, danser, aimer... La poésie est naturelle à l'homme, là est sa transcendance, la poésie est rite magique, la poésie est une spirale.

 

Le poète est un chamane, le chamane est un poète. C'est celui qui a traversé sa peur et sa folie. C’est une initiation par le bas, par le démembrement de l’ego. C'est le fauteuil d'Idris. Celui qui ose y passer la nuit, sera retrouvé au matin soit fou, soit poète.

 

cg in Universelle