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FUSIONS POÉTIQUES - Page 35

  • Kayama Matazo

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    Dans le delta de lumière, la nasse trouée de lune, retient les racines et les rêves broyés des errants. Toutes les frontières sont des plaies mal cicatrisées.

     cg in Fugitive, Cardère éd. 2014

     

     

     

  • Scott Conary

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    ne soyez pas dupes des turbulences

    bulles sur le miroir agité de la mer

    nous préparons de nouvelles moutures

    la lune comme un jaune d’œuf

    entre les dents du caniveau        

    la candeur d’une pluie

    sur la cambrure du matin

    nos paroles voyagent à bout de doigts

     

    in Aujourd'hui est habitable

     

     

  • Alain Rivière-Lecoeur

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    Elle est dans le noir. Quoiqu'elle fasse, quoiqu'elle dise, c’est toujours mal. C’est toujours la preuve. Elle est un monstre. Tout le monde l’attend au tournant, le monde l’a toujours attendu au tournant. Elle voudrait aimer tf1 et être abonnée à femme actuelle. Elle voudrait avoir des copines. Elle voudrait être intégrée, mais on ne peut à la fois être intègre et intégrée. A quoi sert l’originalité ? Un mauvais sort jeté sur les berceaux ? Votre fille, votre fils sera original(e) ! « Quelle horreur, s’écrit l’assemblée, pauvre enfant ! » Mais qu’y faire ? Se battre, se taire, se couper quoi ? Être soi ou être aimé, il faut choisir. Elle est coupée, coupée de l’intérieur. Lacérée. Toutes ses plaies qui ne demandent qu’à s’ouvrir, à saigner encore et toujours, la saigner à blanc… Mais non, elle est sage maintenant et elle encaisse, il y a sûrement pire, il y a toujours pire. C’est juste qu’il y a si longtemps qu'elle cherche une berge, et non pas une verge. Mais on ne retourne jamais en arrière, on s’éloigne, toujours plus, on va vers l’oubli. Il n’y a rien à comprendre, qui veut comprendre devient fou. Quand elle sera grande, elle sera ermite et elle ne parlera qu’aux oiseaux, aux montagnes et aux légumes.

     

    cg, 2008

     

     

     

  • Anselm Kiefer

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    Captive d’une hallucination

    barbouillée de mauvaises semailles

    j'ai des ailes mais je déraille

    y'a de la houle et je dérouille

    est-il l'heure du bye-bye ?

    j'en sais rien mais ça fait un bail

    que l'eau mouille quand elle pleure

    j'ai le bas qui file

    ça me fait un beau rail

    le nez qui rouille

    qui se cocaïne

    mais ça fait longtemps qu'on sait

    que les trains ne partent jamais à l'heure

    on pourra toujours coucher nus

    à l'envers à l'endroit

    avec le cœur qui démaille

    entre deux draps de beurre

    ou sous un ciel troué

    comme un vieux chandail

     

    cg in Mon collier de sel