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FUSIONS POÉTIQUES - Page 39

  • Michael Dantuono

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    JET SET



    perdus dans un rêve
    égarés sous la lune
    nous marchons hébétés
    nos visions échouées
    sur les dunes d'une mer asséchée
    nulle trace de nos pas
    sans effort le vent les efface
    le futur et sa cargaison
    gisent dans les cales éventrées
    nous avions pourtant
    bien dressé la carte
    des hauts-fonds

    mais ce que nous n'avions pas prévu
    c'était l'immense vague des bas-fonds
    toute la misère accumulée
    en strates et dératés
    toutes les injustices
    et nos impunités
    rois du monde nous étions
    à faire péter le bouchon
    de nos magnums de pétrole

    aujourd'hui nous marchons
    hébétés dans un décor hanté
    dont nous sommes les fantômes


     

    cg, in Pandémonium II, à tire d'ailes 2019

     

     

     

  • Chris Westwood

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    plancher volé dessous nos pattes

    miroirs éclatés banquise en cavale

    tête froide affairée

    cours de bourse qui s’astique

    obèses rivières de convoitise

    dans la pompe et le luxe

    s’envasent

     

    cg, in Pandémonium II, à tire d'ailes 2019

     

     

     

  • Matazō Kayama

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    Dans le delta de lumière, la nasse trouée de lune, retient les racines et les rêves broyés des errants. Toutes les frontières sont des plaies mal cicatrisées.

     cg in Fugitive, Cardère éd. 2014

     

     

     

  • Scott Conary

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    ne soyez pas dupes des turbulences

    bulles sur le miroir agité de la mer

    nous préparons de nouvelles moutures

    la lune comme un jaune d’œuf

    entre les dents du caniveau        

    la candeur d’une pluie

    sur la cambrure du matin

    nos paroles voyagent à bout de doigts

     

    in Aujourd'hui est habitable

     

     

  • Alain Rivière-Lecoeur

    Alain Rivière Lecoeur Chair de pierre +7556.jpg

     

    Elle est dans le noir. Quoiqu'elle fasse, quoiqu'elle dise, c’est toujours mal. C’est toujours la preuve. Elle est un monstre. Tout le monde l’attend au tournant, le monde l’a toujours attendu au tournant. Elle voudrait aimer tf1 et être abonnée à femme actuelle. Elle voudrait avoir des copines. Elle voudrait être intégrée, mais on ne peut à la fois être intègre et intégrée. A quoi sert l’originalité ? Un mauvais sort jeté sur les berceaux ? Votre fille, votre fils sera original(e) ! « Quelle horreur, s’écrit l’assemblée, pauvre enfant ! » Mais qu’y faire ? Se battre, se taire, se couper quoi ? Être soi ou être aimé, il faut choisir. Elle est coupée, coupée de l’intérieur. Lacérée. Toutes ses plaies qui ne demandent qu’à s’ouvrir, à saigner encore et toujours, la saigner à blanc… Mais non, elle est sage maintenant et elle encaisse, il y a sûrement pire, il y a toujours pire. C’est juste qu’il y a si longtemps qu'elle cherche une berge, et non pas une verge. Mais on ne retourne jamais en arrière, on s’éloigne, toujours plus, on va vers l’oubli. Il n’y a rien à comprendre, qui veut comprendre devient fou. Quand elle sera grande, elle sera ermite et elle ne parlera qu’aux oiseaux, aux montagnes et aux légumes.

     

    cg, 2008