Gustav Klimt - Mare à Schloss Kammer sur l'Attersee - 1909

 

 Un nénuphar sur l’étang.

Dans un vase translucide chutent des fragments de paupières.

 

cg in Les mots allumettes

 

 

 

 

Claire Cansick

 

Arracher l’automne de mes veines, lécher du regard ces émeraudes de sève et se débarrasser une bonne fois pour toutes de ces champignons qui nous dévorent. Avoir la plume au cul, arrogante, savoir dire à quel point on apprécie pourtant la douceur. Découper en petits morceaux ridicules l’exaspération, le sentiment d’absurdité grandissant au fur et à mesure que le temps compte nos chutes.

cg in à la loupe

 

 

 

 

Edvard Munch - 1919

 

 

une maladie

débilité chronique

désespoir colossal

cyclone dans le cœur

marteau dans la tête

 

allogène

étrangère

à tout

à tous

 

cg in Mon collier de sel

 

 

 

 

John McKirdy Duncan - A Sorceress, 1898

 

La peau respire, brille comme les plantes. Cette envie de se retourner envers, endroit, comme un gant pour sentir encore et encore plus avec la chair, les veines, les organes et les muscles, les os. Sentir à quel point nous sommes fait de la même étoffe que les fleurs, les nuages, le vent, la pluie et que nos limites ne sont là que pour jouir de toutes les sensations possibles.

 

cg in Le livre des sensations

 

 

 

Robert Quenillet

 

« Combien ça dure une poule », me demande ma fille,

et je m’entends lui répondre « ça dépend des piles ».

 

cg in Calepin paisible d'une pâtresse de poules

 

 

 

 

 

Qin Feng

 

Je crache en vain et m’estourbis de fumée, je vomis le venin qui n’en finit plus de me blesser et je rêve d’un amour revenant, relevé des décombres, un amour flambant neuf pour chasser les ombres.

 

cg in Calepins voyageurs et après ?

 

 

 

Benjamin Ferré

 

Que m’as-tu fait terre du Quercy ?

Des racines me poussent, je me noie dans ton ciel.

Les oiseaux me parlent et je capte la langue nomade des nuages

Sans même plus avoir le désir de les suivre.

Que m’as-tu fait ? Agenouillée dans ton hiver,

Je guette avide tes premières érections printanières, tes orchis clitoris.

Qu’as-tu fait terre pour que je me sente si ancienne 

Entre la rose chienne et les sortilèges du chèvrefeuille ?

J’arpente tes courbes et tu me découvre les secrets de ton causse.

Me rendras-tu fertile et profonde comme l’échancrure de tes combes et vallées ?

Te joues-tu de moi pour que je me sente reine avec des bois sur la tête ?

M’enverras-tu tes chasseurs ? La bête se cache

Et je deviens ta bête, ô terre du Quercy.

 

cg in Calepins voyageurs et après ?

 

 

 

 

Joichi Hoshi - Blue Tree, 1972

 

J’entends rire les arbres et pleurer aussi.

Et tout leur travail d’arbre.

 

cg in Calepins voyageurs et après ?

 

 

 

 

Sammy Slabbinck

 

La musique frappe à mes oreilles, m’entraîne à bord d’un souffle qui galope, qui galope sur les naseaux de la nuit. Devant nous la route, interminable. Le bus comme un film surréaliste et moi, mosaïque éclatée.

cg in Calepins voyageurs

 

 

Horst Fischer - A Coastline of Fuerteventura - Iles Canaries

 

Envie de désert, de roche rouge et brûlante, de forces terrestres, d’alcool et d’air, d’un corps vivant et brûlant lui aussi, d’un sorcier de l’amour, un capteur de vie, une antenne de chair, des tensions extrêmes pour des jouissances infinies.

Envie de nager avec des dauphins, danser comme une sauvage, chanter avec les loups, de brûler comme une étoile, bronzer sous la lune, boire à la plus fraîche et la plus pure des sources, me livrer nue aux caresses du vent, exploser le carcan, cette armure qui me sépare de moi-même, lutter pour vaincre la peur, cette gueuse aux vilaines dents. Je cherche encore celui qui…

Une autre vie, une autre culture, un autre soleil. Je veux être initiée à la vie. La mienne, bien que paraissant originale, ressemble trop encore à ce que je connais déjà. Je veux du neuf, réellement neuf, que tous mes repères volent en poussière !

 

cg in Journal, 1998

 

 

 

 

Felix-Gonzalez Torres - série Blue curtains 1989-91

 

Rien d’autre que soi ne peut être connu. D’un souffle à l’autre, expérience.

 

cg in Celle qui manque

 

 

 

Ilann Vogt, tisseur de papier

 

je prend avec moi

la douce amorce de fil tendu

et puis soudain

à jouer avec les mots

à tisser avec une étonnante ardeur

la trame de la rencontre

un craquement

dans le cœur

 

cg

 

 

Emanuele Sartori

 

Et moi, pauvre créature enflée d’orgueil, l’orgueil de vivre, d’exister, moi ! Ce « moi » énorme, cette montagne d’illusions ! Je brûle à en avoir le vertige et je crains parfois à trop vénérer la vie, de ne faire que passer à côté d’elle, tellement fascinée par son mystère que j’en oublie d’en profiter.

La folie de chacun de nous peuvent-elles cohabiter dans l’amour ?

Tolérants en surface, intolérants en profondeur ! A chacun ses parades, à chacun son courage qui ne se mesure qu'à la lâcheté ambiante, chacun et tous dans la même salade, condiments ou cons déments…

J’ai le vertige de ma propre existence et les autres sont des gouffres. J’y plonge souvent avec joie mais parfois je recule de terreur, avec au cœur un hurlement muet, déchirant et sans issu. Je le ravale.

Je suis folle et j’en redemande, jusqu’à l’épuisement. Masochiste ? J’aime creuser…

 

cg, 12 février 1998

 

 

 

Leon Wyczolkowski

 

 

Celle qui manque ici n’a besoin de rien. Ses trous laissent passer l’air et la lumière.

 

Celle qui manque s’adonne à l’amour du vivant.

Celle qui manque préfère le vide où rêver encore.

 

cg in Celle qui manque

 

 

 

Dan McCaw

 

Seule la beauté de la vie reste pure, sous l’apparence d’une fleur fraîchement éclose, d’une nuée de mésanges joyeuses et gourmandes, d’une belle lumière dans un feuillage ou d’une gouttelette scintillante prise dans une toile d’araignée. La nature est mon plus sûr repère, ce vers quoi je reviens toujours, quand le reste n’est que brouillard et incertitudes.

cg, 1998