Anne Dufourmantelle

  
La vie n’est pas le moi ni même notre existence. Elle est or ou source. Obstruée (la source), enterré (l’or), déterminant notre existence, fléchissant nos actes, armant nos intentions, irriguant nos pensées, sans que nous y ayons accès. Et pourtant c’est nous qui menons la danse. Cette vie est la nôtre, et dans la méconnaissance radicale de notre désir, il y a tant de souffrance. Et si peu de liberté. Il est donc urgent de l’entendre, cette vie secrète, de reconnaître sa ligne de chant dans le bruit ambiant, de dégager son rythme, sa puissance, sa tonalité, sa singularité, pour n’être plus – comme le dit souvent la langue française – soi-même au secret, c’est-à-dire au cachot.
 
in Défense du secret, 2015

 

 

 

Daniel De Bruycker

 

Un fil d’espoir était notre guide

sans lui nous nous serions perdus –

fidèle, c’est lui qui nous égarait

 

in Exode

 

 

 

Werner Lambersy

 

Les poupées gonflables ne rêvent pas,

je répère : les poupées gonflables ne rêvent pas.

Les anges nous font les poches.

 

in Ici L’ombre (Journal de résistance)

 

 

 

Anne Dufourmantelle

 

La vie n’est pas le moi ni même notre existence. Elle est or ou source. Obstruée (la source), enterré (l’or), déterminant notre existence, fléchissant nos actes, armant nos intentions, irriguant nos pensées, sans que nous y ayons accès. Et pourtant c’est nous qui menons la danse. Cette vie est la nôtre, et dans la méconnaissance radicale de notre désir, il y a tant de souffrance. Et si peu de liberté. Il est donc urgent de l’entendre, cette vie secrète, de reconnaître sa ligne de chant dans le bruit ambiant, de dégager son rythme, sa puissance, sa tonalité, sa singularité, pour n’être plus – comme le dit souvent la langue française – soi-même au secret, c’est-à-dire au cachot.

 

in Défense du secret, 2015

 

 

 

Vladimir Maïakovski

 

Je lis comme on se saoule.

 

 

Fiodor Mikhaïlovitch Dostoïevski

 

Je vous le dis avec solennité: j'ai voulu devenir un insecte à de nombreuses reprises. Et, même là, je n'ai pas eu l'honneur. Je vous assure, messieurs: avoir une conscience trop développée, c'est une maladie, une maladie dans le plein sens du terme."

 

in Les Carnets du sous-sol

 

 

 

Victor Hugo

 

Je puis maintenant dire aux rapides années :

- Passez ! passez toujours ! je n'ai plus à vieillir !

Allez-vous-en avec vos fleurs toutes fanées ;

J'ai dans l'âme une fleur que nul ne peut cueillir !

Votre aile en le heurtant ne fera rien répandre

Du vase où je m'abreuve et que j'ai bien rempli.

Mon âme a plus de feu que vous n'avez de cendre !

Mon cœur a plus d'amour que vous n'avez d'oubli !

 

 

 

 

 

Chloé Landriot

 

Je ne sais maintenant

Où vous pourrez puiser l’eau fraîche des espoirs

Où vous pourrez apprendre à traquer la beauté

À rester humain

Ni si vous nous pardonnerez

Nôtre infâme bêtise

Où bien si vous croirez que c’est votre destin

Et que vous lutterez

Laissant aux morts les questions vaines

 

in Vingt-sept degrés d’amour (le Citron gare éd. 2017)

 

 

Corinne Pluchart

 

Bords cousus

un à un par la lumière

plus bas – la mer

 

Sur ton front, cicatrices bleues.

 

in Fragments

 

 

 

Lionel Mazari

 

Si tu as le sentiment de me devoir

quelque chose,

rend le à plus pauvre.

 

in Dehors s’enlise dans nos plaies

 

 

 

Axel Oxenstiern

 

Si vous avez peur de tout perdre, alors perdez tout exprès pour ne plus avoir peur
 

in Réflexions sur la perte (1652)

 

 

Corinne Pluchart

 

L’absence de l’autre

son seuil

et la pluie derrière

brouillant les peaux.

 

in Fragments

 

 

 

Albert Camus

 

Quelque chose en nous a été détruit par le spectacle des années que nous venons de passer. Et ce quelque chose est cette éternelle confiance de l'homme, qui lui a toujours fait croire qu'on pouvait tirer d'un autre homme des réactions humaines en lui parlant le langage de l'humanité. Nous avons vu mentir, avilir, tuer, déporter, torturer, et à chaque fois il n'était pas possible de persuader ceux qui le faisaient de ne pas le faire, parce qu'ils étaient sûrs d'eux et parce qu'on ne persuade pas une abstraction, c'est-à-dire le représentant d'une idéologie.

 

 

 

Christophe Siébert

 

Ne pas jouer le jeu

S’étonner de ne pas le gagner

Se croire intelligent

 

 in Chat de Mars n°2

 

 

 

Lionel Mazari

 

Je parle la langue des arbres aux fruits mûrs,

la langue d’une seule saison,

mais qui revient souvent.

Ma langue fourche dans les foins…

 

in Dehors s’enlise dans nos plaies