Yu Hua

 

Ici errent de tous côtés des silhouettes sans sépulture. Ces formes qui ne peuvent trouver un lieu de repos ressemblent à des arbres en mouvement. Tantôt ce sont des arbres isolés, tantôt des pans de forêts.

 

in Le septième jour

 

 

 

Owen Gent - A Tale of an Empty House - illustration

 

L'absence pourrait bien, comme dans un univers à la Paul Auster, durer, durer et toute ma vie se bâtirait sur cette absence.

 

cg in Journal 1996

 

 

 

Erik Petrie

 

vertige en intraveineuse

un ciel griffonné de gouttières

la fureur des girouettes

sur le gris caillé des ardoises

les enfants portent

des ceintures de bouchons

à leurs poignet sont liés

des chants de grêle

Ils s’en vont palper

l’eau froide des forges

les lanternes et les ruines

à revendre sur les brocantes

à la saison des châtaignes

contre un morceau de savon

une aquarelle humide

 

cg in Aujourd'hui est habitable

 

 

 

 

Pablo Picasso

 

 

Patrick Devaux

 

 

 

Elle avait, en tout cas, nettement, les yeux gris.

Un gris de ciel d’automne à faire mourir d’amour un parapluie.

 

  

in Les mouettes d’Ostende

 

 

 

 

 

 

 

Owen Gent

 

Ce trou dans lequel on tombe et dont on ne se relève pas. Le couvercle se referme. Les prêtres corbeaux, les ombres affamées, les fleurs puantes déjà fanées. J’avais peur de ces journées trop grises où il fallait aller au cimetière. J’avais peur des larmes de ma mère, peur de mon désert. Peur de la pluie quand elle engloutit.

 

in (c)Ourse bipolaire

 

 

 

Francesc Català Roca

 

 

Federico Garcia Lorca

Mort au petit matin

Nuit aux quatre lunes
 avec un seul arbre,
 une seule ombre,
 un seul oiseau.

Je cherche sur mon corps
 la chaleur de tes lèvres.
 La source baise le vent
 sans le toucher.

J’ai le Non que tu m’offris
 dans la paume de ma main
 comme un citron de cire
 presque blanc.

Nuit aux quatre lunes
 avec un seul arbre.
 À la pointe d’une aiguille
 tourne, tourne mon amour !

in Chansons de lune. Poésies 1921-1927

 

 

Owen Gent - The Treasure of Abbot Thomas - illustration

 

Dans mon passé à moi, mon cher passé, d’un puits profond, une flamme tremblante ne cesse de remonter, remonter. Les a-t-on déjà connus ces vents froids qui passent entre les grilles ? La mémoire ! Forteresse et oubliettes.

 

in (c)Ourse bipolaire

 

 

Eugène Delacroix - Orpheline au cimetière - 1824

 

 

David Almond

 

Dinosaures, pain perdu & voyage aux enfers

Choux de Bruxelles, sarcasmes & mystères du temps

Roulé aux figues, urine, crachat, transpiration et tous les mots qui expriment la joie

 

in Je m’appelle Mina

 

 

 

Rinat Voligamsi - Au parc

 

 

 

 

 

 

Guénane

 

Bois la tasse du petit jour

 

in La sagesse est toujours en retard

 

 

 

 

Jean-Christophe Belleveaux

 

Je lèche ma plaie

J’écris avec ma langue

 

in Démolition