Costanza Gianquinto

 

 

Héloïse Combes

 

Voici mes dessous blancs,

Symboles de ma mue.

Je n’en ai plus besoin,

Maintenant je vais nue.

Je vais par les forêts

De charmes et châtaigniers,

Je fuis par les clairières,

Je fraie par les rivières

Pour tenter d’apaiser

Le phosphore à mon front,

Pour chérir et cacher

Le tendre et rude affront.

Non, je ne suis plus femme

Et pourtant je suis Vive.

Tu as tué la femme…

À présent je suis Vouivre !

 

18 août 2012

 

 

 

 

 

 

Vouivre à la Combe à la Serpent près de Dijon

 

 

Isis Thermutis

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Anita Cassi - La Vouivre

 

 

Sorcières, meneuses de nuées, batteuses d’eau

Panseuses de secret, remégeuses, rebouteuses

 

Le serpent lové dessine un sein

Femme, terre, serpent

Maudite par l’homme

 

cg in Universelle

 

 

 

 

Lajja Gauri, la déesse à tête de lotus - Abondance et fertilité

 

L’art et la poésie sont des compagnons,

créer c’est se nourrir à la source,

l’abondance est intérieure.

 

cg in A la loupe

 

 

 

 

 

 

Isis Agathe Tyche et Osiris Agathos Daimon sous la forme de serpents

 

 

 

Kate Braverman

 

Nous sommes coupées en deux, songe-t-elle, nous sommes distendues, nous sommes magnifiées. Nous nous asseyons au creux de fontaines d’où l’eau jaillit par trop d’orifices. Nous posons la machine à écrire à même le sol, sous la table de la salle à manger, et vivons là. En sécurité avec le bois au-dessus de nos têtes. Nous restons assises là onze jours et onze nuits de rang, à nous perforer les veines des bras et des jambes. Nous écrivons des poèmes, à l’encre de sang. Nous nous croyons alors justifiées. Nos bras sont infectés. Nous savons bien n’être pas tout à fait à l’image de Dieu. Nous, profusions de trous. Notre genre est monumental. N’est-ce pas d’ailleurs ce que notre sculpture nous raconte ? Nous sommes l’appétit dépourvu de crâne. Nous sommes amputées. Nous enfantons sans maris. Nous donnons naissance à nos bébés dans la solitude absolue, comme une espèce de renégats. Nous n’avons ni tribus ni totems. Aucun rituel de consolation. Lorsque nous naissons ou mourrons, personne n’allume de cierge. Plus personne ne se souvient des litanies, des formules pour invoquer et divertir les dieux. Nous vivons seules. Célibataires durant des décennies. Larguées sur Terre puis désertées. Peut-être sommes nous une mélopée ? Quelqu’un nous a écoutées choir. Peut-être sommes-nous une forme de pluie avilie ? 

 

in Bleu éperdument

 

 

 

Paul-Elie Ranson

 

BLAGUE DE SORCIERES

 

Ça rigole dans les chaudrons

Parce que le chat touille

 

cg in Bonzaïs hallucinogènes

 

 

 

 

Shaun Tann - Never leave a red sock on the clothesline

 

 

Anaïs Nin

 

Equilibre ? Un rêve impossible pour moi, padre amor. Parce que je suis née sous le signe de Sainte-Thérèse et des grandes courtisanes perverses. Mysticisme de la terre ou du ciel, mais des extrêmes. 

 

 

Isis Thermutis

 

 

Izabella Ortiz - Série cracheuse de songes

 

Insomnies du sang

Dans la chair des songes

Dorsales du dragon

Dans la nacre des veines

 

Nos plus vieilles racines savent

La lente rotation des miroirs travestis

 

cg in Mystica perdita, 2009

 

 

 

Spencer Byles