Jalal Sepehr - Iran - série red zone - 2013-2015

 

 

 

Jacek Solkiewicz - Into the Grey

 

 

 

 

 

 

 

 

Federico Garcia Lorca

Et quand j'aurai non plus ce goût de braise
 sur une langue de ramier transis
 mais la saveur déserte du genêt,

signe libre des normes asservies,
 je serai dans le corps de la branche figée
 et dans l'essaim des dahlias meurtris.

 in Huit sonnets et une berceuse, 

traduction par André Belamich

 

 

 

Auteur inconnu

 

 

Pierre Desproges

 

Je n'ai jamais abusé de l'alcool, il a toujours été consentant.

 

 

 

Marta Astfalck-Vietz - 1927

 

 

 

Perrine Le Querrec

 

pas de cou autour duquel elle pourrait jeter ses bras pour s’accrocher, comme en a droit toute personne qui se noie. 

 

 in La Patagonie

 

 

 

Ida Wyman - Glass nude - 1947

 

 

Yann Bourven

 

Tes caresses sont précises et elles me lisent à tombeau ouvert. La mort, c’est ma peau que tu tends comme un voile dans la nuit. 

in Chroniques du Diable consolateur

 

 

 

Josef Hník (?)

 

Le petit rien de décalage, de dérapage, la rage qui se polit comme un diamant au fur et à mesure que les années passent. Je dis que je déteste mais en vérité je suis fascinée ! C’est une protection contre ma propre folie, celle que je glisse entre les mots d’une poésie inoffensive, des jeux d’esprits sans importance. Il faudrait pouvoir lire au travers, que l’écriture devienne transparente pour laisser apparaître l’inexprimable. C’est cela même, l’inexprimable, l’innommable, qui me fait trembler, qui m’exalte. C’est à la fois un meurtre et une jouissance. L’assassinat de la raison, l’autodafé de tous ces masques, ces laisser-passer face au monstre appelé « normalité ». Foutaises ! Cœur au ventre agacé par des spasmes violents, la vie qui veut sortir, qui veut naître à elle-même.

 

in Calepins voyageurs et après ?

 

 

 

 

 

Jogo-z

 

 

Claude Habib

 

Vous croyez que le monde serait ce qu’il est, sans la peur des bois ? La peur du noir ? La peur du grand large et la peur du fond des eaux ? Mais ce serait infâme. Les bêtes déambuleraient, dehors comme dedans. Elles laisseraient des épluchures. Des bouses. Ôtez le danger, le monde devient un antre. Les ruminantes habitudes envahissent l’espace, elles vont jusqu’au ciel. L’univers tourne au terrier, tout s’effondre. Quoi, j’exagère ? Pas du tout. Dehors comme dedans, il n’y a que les hommes pour croire que c’est la formule du bonheur, la définition du paradis sur terre. Ce n’est pas la définition du paradis, c’est la description d’un camping….

 

 in Nous, les chats 

 

 

 

Jone Reed

 

 

Claude Habib

 

Nous sommes l’ourlet du monde. C’est là qu’il finit, et je puis ajouter – sans me vanter – qu’il finit bien. Sans nous la création serait dépenaillée, il y aurait un effilochement constant des espèces, une dégénérescence à la marge. Le monde cesserait d’être beau pour être plein, et plein de quoi, grands dieux ? Il serait plein d’oiseaux sans ailes, rempli de biches obèses et de bêtes fumistes, plein à craquer. 

 

in Nous, les chats