David Uzochukwu - Return

 

SIMPLEMENT

 

 Ce serait pourtant facile de venir au monde chaque matin, avec un regard neuf et le cœur gai comme un jour de fête, plein de vive curiosité. 

 

Quel trésor vais-je découvrir au seuil de la maison ? Au bout de la rue ?

 

Quels seront les bonheurs du jour ? Quelles couleurs auront les mots ?

Quels chants, quels rires ? Quelles odeurs et combien de larmes ?

 

Avec quelle ferveur parlera-t-on d'amour ?

Quel sera le degré de sa brûlure ?

 

Avec quoi la vie caressera-t-elle ma peau ?

Soleil, pluie, vent ?

Ou bien tes mains ?

 

Y aura-t-il un arc-en-ciel ?

 

 

cg 1997

in Philosovie

 

 

 

 

 

Xin Li

 

 

Je connais ce sentiment, il n'est pas anodin. C'est une ampoule qui clignote, signifiant que je ne suis plus abordable, plus du tout raisonnable, pas gentille non plus ! Il n'y a plus que la solitude qui peut me calmer, l'éloignement. Je me sens partie si loin, je me sais inaccessible et je ne peux plus stopper le processus. Je fous l'amour à la porte comme un malpropre !

 

cg in Journal 1996

 

 

 

 

 

 

Valerio Boncompagni

 

 

Battre des plumes

 

Le travail que chacun d'entre nous accomplit sur lui-même fonde le socle d'un monde plus équilibré.

L’art et toutes formes d'expression permettent de transcender la douleur ou tout au moins d’évacuer le pus des blessures. C'est pourquoi les cultures qui connaissent de grandes souffrances les ont exprimées si intensément d'une façon ou d'une autre.

C’est un combat permanent que de se réapproprier son originalité, son intégrité, sa différence.

Les formes de domination sont innombrables. Puissent les résistances ne faire qu'une et unir la multitude de richesses qu'elles contiennent.

L’humain est en guerre contre lui-même, contre son alter ego déconsidéré. Personne ne peut prévoir l'issue de cette guerre, mais on peut décider de désobéir, de poser les armures et les masques... Chaque jour, gagner une petite seconde d’attention supplémentaire.

 

Il nous faut battre des plumes si nous voulons voler.

 

cg 2008

in Philosovie

 

Albert Renger-Patzsch - Fungi Parasolpliz - vers 1930

 

Je frotte mes ailes de cigale, ventre contre terre, fesses solaires. J’ai tellement retourné les mots en tous sens, goûté leurs chairs, sucé leurs os, il y en a peu finalement qui apaisent ma faim. Je cherche l’au-delà des mots, la sensation pure, violente parfois, une pénétration totale par ce que certain nomme le divin.

 

cg in A la loupe, tout est rituel

 

 

 

 

Andrew Wyeth

 

SILENCE

 

Silence épinglé sur le mur

Murmures des poches trouées

Sourires égrainés sur les routes

Pour petits poucets égarés

 

Il y a là-haut sur la colline

Une chatte qui met bas

Le clocher a sonné douze fois

La nuit s'enroule dans un drap

 

Silence épinglé au ciel

Boutons d'étoiles mal cousus

Aux vestes des poucets

Chuchotis de rivière

Soupirs des fossés

  

Silence

Un doigt

Posé sur le monde

Frisson de lune

Soupirs de brume

 

Salamandres écrasées

Poucets bâillonnés

Sur le cœur

Silence épinglé

 

 

cg in Au fond du tiroir (LivrArt n°2, 2012)

http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2012/11/27/livre-d-artiste-n-2-au-fond-du-tiroir.html

 

 

 

 

 

 

 

 

Remedios Varo Uranga - Find - 1956

 

Je voyage toujours et encore, en partance ou immobile, je voyage, je m’évade, je brode et je brûle. C’est trop, c’est trop pour un seul homme, épuisant peut-être. Qui d’autre que moi peut me suivre ? Survivre, vivre au dessus, comprendre autre chose, ne plus pouvoir retourner en arrière, dans la légalité. Le réduit qui nous est destiné.

 

cg in Journal 2001

 

 

 

Kenji Wakasugi

 

Je vogue dans le flou, mes désirs sont flous...

 

cg in Journal 1997

 

 

 

 

 

Albarran Cabrera - Japan #164 - 2013

 

SIMPLE COMME AU REVOIR

 

Il a rêvé de tortues stellaires

Et s’éveille convaincu

De détenir la vérité :

L’univers a des crocs de dinosaure

Dans une bulle close par un cadenas

Dieu est un feu follet.

 

cg 2002

 

 

 

 

Albarran Cabrera - Japan - 2013

 

 

Tout ce qu'elle lui a donné

A fini en buée

Sur la vitre de son

 Aquarium à lui

 

 

cg in Le baume,  le pire et l'essence

 

 

 

 

 

 

 

 

 

John Atkinson Grimshaw

 

 

En ces temps de lune bleue, lune noire, lune douce, lune aigre…

 

 

cg in A la loupe, tout est rituel

 

 

 

 

 

József Árpád Koppay

 

Je suis la hantise des hommes. J’ai placé Lilith sur le trône. En Lion. Orgueilleuse Lilith, combien de mâles te faut-il encore ? Jamais tu ne seras assouvie, car tu ne cherches que la libération. Et voici un soleil qui vient s’opposer à toi, t’éclairer toi, l’obscure. Un soleil à la peau noire pour t’éclairer, toi, la plus noire des noires. J’en ai marre de toi, tu es cruelle, drapée dans tes douleurs immémoriales. Sans concession. Celui qui te dominera devra être plus cruel que toi et moi j’en ai marre, alors refaisons le rite et que je sois libérée enfin. Pouvoir aimer. Je ne connais pas mes limites, faut-il vraiment les connaître pour ne plus se sentir perdu en soi même ?

 

cg in Journal 2006

 

 

Alfred Kubin

 

EN NERFS ET EN BOSSES

BIEN EN CHAIR

COMBLER LA FOSSE

 

 

Mordre

Les grappes de nuit lourdes amères

Mordre

Jusqu’au sang le soleil

Mordre la peau

Punir les marques

Du temps irrespectueux

 

 

Abîmer pour abîmer

Creuser le vertige

Sculpter un scalpel

Dans le silex des os

 

 

Fendre le fruit

Profaner sa chair

D’un rite animal

D’un rire rupestre

 

 

Injecter au cœur

Un virus de vie

 

 

Clarté sereine

Éblouissement

Orageuse beauté

De l’entraperçu

 

 

Gravir un bout d’éternité

Était-ce bien la peine ?

 

 

Plaie obscure de la nuit

Dans nos paumes accolées

Rêve bu au carreau du destin

 

 

Est-ce en creusant que l’on ouvre un espace ?

 

 

À coup de langues de pioche

Tirer du sensible un semblant de sens

Ou tout au moins l’essence

Le sacre du réel

 

 

L’homme qui brûle

Dit à l’homme qui pleure :

 

Elève-toi !

 

Jette la dépouille du monde

Et danse !

 

 

cg in Mystica perdita, 2009

(in Eskhatiaï, Ed. de l'Atlantique 2010)

 

 

Hubble Space Telescope - Neptune

 

Voyage au bout de ma nuit. Journal d’une instabilité psychique. La lune plonge et baise avec Neptune. Rythme. Énergie. Son. Vibration. Euphonies incantatoires. Parfois la route est large et resplendissante, tellement que les yeux se ferment, éblouis. En profiter pour faire pénétrer le vent du large dans les poumons. Se mettre au diapason. Ne l’avais–je pas dis ? « Je trouve la paix sur les ailes d’un délire ». J’explore entre deux avenues de soleil, des catacombes étrangement familières. Je suis au-dessous de la ligne de flottaison. Faire confiance. On ne risque jamais rien de plus que sa vie. Naître, c’est risquer sa vie. Je me fraie un passage entre deux falaises, c’est parfois d’une étouffantes lenteur, puis soudain les rapides et la navigation à l’instinct. Prise de risque oui, mais nulle part où débarquer, alors il faut continuer, louvoyer entre les falaises abruptes, immenses. C’est une naissance longue, compliquée, douloureuse mais qu’importe, il ne s’agit toujours que d’ici et maintenant. Je m’épouvante d’un rien, je me réjouis d’un rien, c’est un genre d’équilibre, de grand écart. La vie n’est-elle pas un grand écart ? Buissonnière d’essence. Il me faut encore changer de peau, ma peau d’âme, la peau intérieure, grand ménage. Une période riche, parfois atrocement dérangeante… La peur jugulante. De nouveau crever d’anciens yeux pour déciller les nouveaux, me traquer dans les moindres recoins. Je suis le pisteur, je flaire mes déjections morales, me suis à la trace de mes compromissions, me fouette l’ego parce que j’aime ça. C’est comme une douche glacée en plein hiver dans la montagne.

 

cg in Journal 2005

 

 

 

Co Rentmeester - Nu photographié avec un Polaroid SX-70 camera - 1972

 

Se séparer. Les pissenlits en graines, réfractaires aux vœux, nous manquons de souffle. Se séparer. Être dans l’instant d’un bourdonnement qui passe, faire taire les pensées, l’espoir, le désespoir. Se séparer. Arrêter les pensées ? Impossible ! Elles tournent, tournent, infernal manège, on n’en veut pas, on n’en veut, à l’autre. Un bourdon sur ma peau, doux, mais aussitôt la peur, ancestrale peut-être, de la piqûre.

 

cg in A la loupe, tout est rituel

 

 

 

Auteur inconnu

 

POÈME NOIR

 

Poème aux rimes noires

Poème d'un monde écorché

Monde de paix illusoire

De rêves assassinés

 

Toutes les nuits sont les mêmes

Autant de joies que de haine

Tous les soleils se ressemblent

Trempent dans un même sang

Aux pieds de cités qui tremblent

Jusqu’à la mort elles dansent 

Tous les peuples savent sourire

 

Ils savent tous tendre la main

Tous ces peuples qui chavirent

Avec des armes sur leur sein 

Leurs enfants jouent dans les rues

Qu'il tombe de l'eau ou des bombes

Ils aiment tous courir pieds nus

Même s'ils trébuchent sur des tombes

 

Poème aux rimes noires

L’espoir est un supplice

Le monde à l'abattoir

Et l’amour s’éclipse

 

 

cg 1995

in Guerre et autres gâchis