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FUSIONS POÉTIQUES - Page 46

  • Lisa Agaran

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    Je tiens un galet poli dans ma main, gris sombre et dense, comme si je tenais l’orage lui-même. La lumière est incroyable, la bête m’a prise à l’intérieur d’elle-même et tout est calme.

    cg in Le livre des sensations

     

     

     

     

     

     

  • Alvaro Sánchez

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    Pense-bête

     

    Musique de mes vertèbres, cadence de mon sang.

    Cendres et sang, rognures de lettres mortes.

     

    Penser quand je serai morte à récupérer mes os.

     

    cg in Le poulpe et la pulpe (Cardère, 2010)

     

     

     

     

  • Gilbert Garcin - L'interdiction - 2000

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    Toute ma vie d’errante me remonte, me déborde, me déchire de part en part. Je n’ai jamais trouvé le bout du tunnel. La joie ne peut venir de l’extérieur et ce travail sur moi-même que j’effectue depuis si longtemps déjà est harassant. Incompréhensible. Mais je m’interdis la plainte car je sais que je ne peux qu’avancer, quitte à tourner en rond, dans cette profonde solitude qui est la mienne depuis toujours.

     

    cg in Journal 2010

     

     

  • Diane Meunier

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    Voilà que j'entends un chien aboyer en croyant que c'est quelqu'un qui m'appelle dans un haut-parleur! En face de moi, des arbres géants dressent leurs silhouettes d'encre sur le gris bleuté du ciel. Crépuscule d'hiver... Oppression.

    cg in Journal 1997

     

     

     

     

  • Sylvain Lagarde

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    Nous n’avons pas tous les mêmes visions. Ne vivons pas le même songe. Ce système n’est qu’une périphérie, une rocade où l’on meurt d’ennui.

     

    Aujourd’hui ce qui est vivant est considéré improductif. Produire des produits, voilà le dogme ultra-civilisé. Consommer des produits, la nouvelle religion. Hyper-temples et crédo publicitaire. Artifice, argent, technologie et morts-vivants.

     

    Précarité, disent-ils. Précaires sont les improductifs, pourtant le temps leur donnera raison. En attendant, ils tremblent et même parfois ils éclatent et on en retrouve des morceaux éparpillés de ci, de là, dans le galop des siècles, les poussières de l’Histoire maintes et maintes fois déjà falsifiée, mêlées de quelques excuses de pacotilles.

     

    cg in Que wonderful monde ! (Nouveaux délits, coll. les délits vrais n°1, 2012)