Auteur inconnu - Lucioles au Brésil

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Les Brésiliens ne parlent pas, ils vibrent, ils se caressent de diminutifs.
in Demain 17 heures Copacabana

entre ce que je vois et dis,
entre ce que je dis et tais,
entre ce que je tais et rêve,
entre ce que je rêve et oublie :
la poésie.
Elle glisse.


On ne tire pas sur une fleur pour la faire pousser.

Savoir de mieux en mieux qui je suis et sur quel chemin mon âme veut me mener, à l’avantage d’être reposant pour l’esprit. Le corps lui vieillit, vite même, marcher plus encore, l’ensauvager. Marre de l’ordinateur et des machines.
cg in Le livre des sensations


Chaque fois que nous affirmons une part de nous-mêmes, nous en nions une autre.

Les fugitifs peuvent échapper aux bouches des gorgones, aux nageoires et aux vidanges mais pas à la douleur jaune du sniper dans le fracas des ruines.
cg in Surréel des surrénales