Hosai (1885-1926), "celui qui a lâché prise"

 

on voit un peu

la mer

par la petite fenêtre

 

in sous le ciel immense sans chapeau

 

 

 

 

Jean-Claude Mulleman

On a beau contre eux

 Multiplier les prisons

 Mobiliser les censures

 Les mots…

  

Il y a déjà plus assez de baillons

 Les garrots font défaut

 Et jaillissent à nouveau comme un fleuve

 Les mots…

  

 in A Marcos Ana - Encres Vives n°41 (1964)

 

 

Saigyo (1118-1190, Japon)

 

ce que c'est     

au fond je l'ignore, pourtant     

de gratitude mes larmes coulent

 

 

Louis Savary

 

Un jour

 Je réaliserai une mosaïque

 Tout en éclats

 de rire

   

 in Voici venu le temps des larmes

 

 

Cédric Le Penven

 

Nous deux dans la tourmente d’un sentier périlleux, cernés par la marée montante de la nuit, de toute part assaillis par des chimères, donnons-nous la main. Voilà un ciel entier qui s’entrouvre et nous inonde.

   

 in L’immobile serti de griffes

 

 

Anne Mounic

 

Voici l’essence du tragique : l’impuissance du geste, la passivité

 De celui qui se refuse, à lui-même avant d’en priver les autres,

 Ce qu’il devrait aimer sans contrepartie, le geste de la minute

 Et l’oubli du geste, de la minute et de tout le reste,

 Pour une joie partagée, sans préjugés, ni regrets, ni même pitié de soi.

 

 in cobra sous le chant, médusé, dansant, conquis pour un instant…

 

 

Anne Mounic

La chute ?

 Contempler le devenir, sans le braver.

  

Et qu’importe ce qui nous est dû.

 Le ressentiment n’est que repli sur soi.

  

in cobra sous le chant, médusé, dansant, conquis pour un instant…

 

 

Bernard Mazo

Qui écrit

 M’écrit

  

Mystérieuse

 Instance

  

Qui n’est

 Qu’une absence

 De nom

 

 

 in L’hostilité mortelle de l’inconnu

 

 

 

Cédric Le Penven

 

 Accroitre le territoire de sa voix, à la force d’une conscience opiniâtre. On ne sait jamais la saveur d’un songe, la surprise d’une perle noire de courses tardives, au cœur de la forêt qui envoûte et enveloppe, comme une armure d’écorces et de murmures. Là-haut, derrière chaque ronce, chaque pierre, chaque brin d’herbe, un monde qui s’impatiente.

  

 in L’immobile serti de griffes

 

 

Alex Jacquin-Ng

 

Je suis le cauchemar littéraire qui te guette du fond d’une poubelle.

 

in Le projet terreur

 

 

Jean Gédéon

 

La piste comme au cirque. Un grand rond plein d’accessoires.

 Des bêtes féroces, des jongleurs, des clowns, des illusionnistes.

 Des néons éblouissants jour et nuit. La piste mais sans sciure,

 Sans bravos. Déguisements blancs, bleus, noirs, gris, verts,

 Uniformes de flic, de matons, de trouffions, de pompiers,

 Complets, gris, noirs, bleus, cols blancs des servitudes

 

  in Crispations

 

 

 

 

Jean Gédéon

Ensemble vide

 Pris aux mots des faiseurs de miracles,

  

Collé aux murs de leurs phrases lisses,

 Au dérisoire bancal du sens abâtardi, 

  

Avenir inexistant,

 Entre-deux virtuel,

  

Passerelle d’ondes multicolores

 Sur laquelle vous boitez en aveugle,

  

Sanglés dans les reflets,

Dormant les yeux ouverts.

 

 

  in Crispations

Jean Gédéon

 

Barbelés, miradors, camps de tôle,

 Des ventres affamés, des noyés,

 Un océan de noyés,

 Des électrocutés,

 Des cadavres,

 Des montagnes de cadavres

 Occultés.

 

 Des portes, des cadenas, des serrures.

   

Pas de clé, pas de clé, pas de clé.

 

   in Crispations

 

 

Bernard Mazo

Et chaque jour

Qui commence

 

Dans sa clarté

Lustrale

 

M’infuse

Au plus profond

De l’être

 

Comme

Un accord secret

 

Avec les pulsations

Infinies

De l’univers

 

 

in L’hostilité mortelle de l’inconnu

 

 

 

Jean Gédéon

Au carrefour à cent bras,

 Rien n’est droit et tout penche.

  

Et pourtant,

 On y va,

 Sans jamais se tromper,

 Car une lumière noire scintille,

 Au fond des yeux fermés.

 

 in Crispations