Anton Mauve (1838-1888) - Sur les dunes

Michel Cosem

 

Les baraques bleues et vertes craquent dans le vent. L'herbe perlée de sel rêve de s'envoler. Il reste quelques collier de fées au ras des talus. (...)

(Marais de l'Ors, Île d'Oléron)

 

in Les herbes de safran, 2011 

 

 

Michael Sowa

 

 

 

 

Patrick Trochou

Et c'est comme un rasoir jouant avec la gorge, et c'est comme un canon glaçant la pommette. L'oppression cachée tisse une soumission qu'entretient fortement le faîte des réseaux.

 

in Tessons de vers après la casse

 

 

André Laude - Testament de Ravachol

suivi de Corps interdit et de Bannière de colère

Illustrations de Corneille, Plasma éd., 1975

 

 

 

Dans le vent de mes os
Il y a l'aile de l’abîme

 

(...)

je connais l'imbécile heureux
il a du sang plein la tête
le sang des autres des inconnus
sa voix de papier journal 
résonne en lugubres sentences
ses mains sculptent dans l'air
le château des lieux-communs

 

(...)

L'alcool dans ma tête crache mille minuscules soleils
qui vont se perdre du côté des zones obscures
Une araignée grignote l'ampoule du plafond
Un rat aux yeux amicaux cherche sa place

 

(...)

Nous n'habitons nulle part nous ne brisons de nos mains rouges de ressentiment que des squelettes de vent nous tournoyons dans un désert d'images diffusées par les invisibles ingénieurs du monde de la séparation permanente retranchés dans les organismes planétaires planificateurs infatigables du spectacle

nous ne sommes rien nous ne sommes qu'absence une brûlure qui ne cesse pas nous n'embrassons nulle bouche vraie nous parlons une langue de cendres nous touchons une réalité d'opérette

nous n'avons jamais rendez-vous avec nous-mêmes nous nous tâtons encore et toujours

nous errons dans un magma de signes froids nous traversons notre peau de fantôme

 

(...)

Il ne fait pas assez nuit sur la terre
de cette nuit où la terre monte telle un cœur aux lèvres de la femme-oracle

 

(...) 

Un jour j'aurais mon Jour les grands sphinx de larmes se coucheront
à jamais rendus aux ordres du silence les épées parleront la langue des oiseaux
l'haleine des pommiers touchera mes lèvres en signe de connivence
(...)
mes doigts tambourinent la mort une musique douce presque émouvante sur le pelage d'octobre je sais qu'il me reste peu de lampes et quels périls circulent dans les ruelles mal famées de l'air

 

 

CORPS INTERDIT

 

(...)
je dessine sur les carreaux du vertige
les foules d'un exode sans terminaison

 

(...)

Tout le monde ignore qu'il n'y a pas de chauffeur dans la locomotive. Quand quelqu'un a la migraine, on lui administre un dépliant publicitaire et tout rentre dans l'ordre.

 

 

Pietro Annigoni (1910-1988)

 

 

Albrecht Dürer (1471-1528)

 

 

Roger Caillois - Trois leçons des Ténèbres

Fata Morgana, 2018

Illustrations de Pierre Albuisson.

 

Quelle aubaine pour les vivants qu’une planète terraquée ! Composée d’eau pour leur soif et d’humus à plantes vivrières, à racines et à fruits, sans compter l’air qu’ils respirent, mais du même coup, et plus spécialement pour l’homme, fournie de bassins, de fleuves navigables et d’un sol spacieux, solide, pour y bâtir de simples abris comme des édifices sophistiqués à l’extrême, propres à y conserver, à y développer presque indéfiniment le savoir, la puissance ou la beauté. Des hangars ouverts à toutes les richesses et qui en multiplient le présage.

Trois nouvelles réunies par l'auteur qui ont pour point commun le minéral : D’après Saturne, Arc-en-ciel pour la Melencolia et La sécheresse et qui annoncent en quelque sorte le livre absolument splendide sorti en 1987 chez Flammarion : L'écriture des pierres (Flamarion, 1987).

Voir :  http://cathygarcia.hautetfort.com/archive/2023/12/08/roger-caillois-l-ecriture-des-pierres-6474816.html

 

 

 

 

Owen Gent

 

 

Rainer Maria Rilke

Le sublime est un départ 
quelque chose de nous, au lieu
de nous suivre, prend son écart
pour s'habituer aux cieux.

 

in Chant éloigné

 

Patricia Anne ”Tish” Murtha (1956 - 2013)

 

 

Humphrey Spender - Stepney - Angleterre - 1934

 

 

Miroslav Hak - Na dvore (In the Yard) - 1942

 

 

La renouée des oiseaux - Paola Pigani

La Boucherie Littéraire, 2019

 

 

 

Dans la buanderie il y a
un brouillard d'âme
ça monte des lessiveuses
on nous donne des remords de savon
il faut faire avec
j'entends les brosses
arracher les souvenirs de peau

 

(...)

 

Parfois il neige dans ma mémoire
Il neige du sel sur ma langue
quand je crie dans la nuit

 

(...)

On me donne des barbituriques
pour oublier le petit corps d'os et de ténèbres

 

(...)

Mon cœur me lance
les murmures qui me viennent 
sous la peau
ça tourne en fièvre

 

(...)

 

Dans la galerie des femmes
je marche à pas de louve tarie
mes épaules sous le poids
de la joie défaite

 

(...)

Les cris laissent des traces
sur les poignets
là où la corde a serré

 

Les jours de cris 
la peau est à vif
rouge d'effroi
ma soif aussi
à vif

 

(...)

Les jours de lessive
mon corps s'égoutte
pendant des heures

 

(...)

 

C'est l'heure des vêpres
à l'office des femmes

Il y a leurs dos courbés
leurs prières en bouche

La faim toujours
le jour
à genoux

 

(...)

Maintenant
dans ma bouche
un silence d'argile

Je me suis fait terre

 

 

Neil Nagy - Bus Stop - 2012